Я разный -
я натруженный и праздный.
Я целе-
и нецелесообразный.
Я весь несовместимый,
неудобный,
застенчивый и наглый,
злой и добрый.
Я так люблю,
чтоб все перемежалось!
И столько всякого во мне перемешалось
от запада
и до востока,
от зависти
и до восторга!
Я знаю - вы мне скажете:
"Где цельность?"
О, в этом всем огромная есть ценность!
Я вам необходим.
Я доверху завален,
как сеном молодым
машина грузовая.
Лечу сквозь голоса,
сквозь ветки, свет и щебет,
и -
бабочки
в глаза,
и -
сено
прет
сквозь щели!
Да здравствуют движение и жаркость,
и жадность,
торжествующая жадность!
Границы мне мешают...
Мне неловко
не знать Буэнос-Айреса,
Нью-Йорка.
Хочу шататься, сколько надо, Лондоном,
со всеми говорить -
пускай на ломаном.
Мальчишкой,
на автобусе повисшим,
Хочу проехать утренним Парижем!
Хочу искусства разного,
как я!
Пусть мне искусство не дает житья
и обступает пусть со всех сторон...
Да я и так искусством осажден.
Я в самом разном сам собой увиден.
Мне близки
и Есенин,
и Уитмен,
и Мусоргским охваченная сцена,
и девственные линии Гогена.
Мне нравится
и на коньках кататься,
и, черкая пером,
не спать ночей.
Мне нравится
в лицо врагу смеяться
и женщину нести через ручей.
Вгрызаюсь в книги
и дрова таскаю,
грущу,
чего-то смутного ищу,
и алыми морозными кусками
арбуза августовского хрущу.
Пою и пью,
не думая о смерти,
раскинув руки,
падаю в траву,
и если я умру
на белом свете,
то я умру от счастья,
что живу.

Один из лучших поэтов советской эпохи... Он заслужил достойное место на поэтическом Олимпе.
Да упокоится душа его.

Памяти поэта, человека МИРА, который возвращается на Родину в Переделкино.

Мое любое возвращенье
к тебе всегда, как возрожденье,
и с новым смыслом каждый раз.
И вот в Зиме я вновь сейчас.

Я возвратился после странствий,
покрытый пылью Англии, Франций
да пылью слухов обо мне
и — буду прям — не на коне.

Я возвратился не в почете,
а после критики крутой,
полезной нам в конечном счете…
И с лаской принят был родней.
И дядя мой Андрей в итоге
сказал такие мне слова:
«Не раскисай! Есть руки, ноги
и даже вроде голова.

Какой ты должен сделать вывод?
Работа — вот, племянник, выход.
Закон у нас хороший есть:
«Кто не работает — не ест!»

И, в убеждениях не шаток,
он клал мне омуля и шанег,
в рот повелительно глядел.
И я — ухмётывал я бодро.
Еще пока я не работал,
но ел! — давно я так не ел…

И, как герой труда, геройски
я продолжал неделю есть,
когда мне запросто, по-свойски
актив зиминский комсомольский
вдруг предложил стихи прочесть.

Я намекал на что-то сложно,
от слов мучительных в поту,
но был отвод не принят, словно
не понимали, что плету.

Мне брюки гладила сестренка
и убеждала горячо,
то с женской нежностью, то строго:
«Все будет, Женька, хорошо!»

Я не робел перед Парижем,
когда свистел он и ревел,
но перед тем судом притихшим,
судом пречистым и превысшим
девчат рабочих и парнишек
я, как ребенок, оробел.
Е.Евтушено.Опять на станции Зима

Моё знакомство с творчество поэта началось в 1957 г. В Комсомольской правде была опубликована его поэма "Станция Зима". Мир праху великого поэта, чтобы там о нём не говорили его недоброжелатели.

Поэт Евгений Евтушенко был символом поэзии советского периода. Он был равной стороной главного поэтического треугольника 60-х - Е. Евтушенко, Р. Рождественский, А. Вознесенский. Было признание широких народных масс, были аншлаговые выступления перед неравнодушной студенческой аудиторией в Политехническом.
Он был близок и понятен народу, потому, что жил его жизнью, его трудом и заботами.

Я сибирской породы.
Ел я хлеб с черемшой
и мальчишкой паромы
тянул, как большой.
.
На меня не кричали,
не плели ерунду,
а топор мне вручали,
приучали к труду.
Писал он в 1954 году

Он писал о свободе в любви, он сочувствовал женщинам, закабалённым бытом, которых мужья любят молча.

Ну, фикусы у нас, ну, печь-голландка,
ну, цинковая крыша хороша,
все вычищено,
выскоблено,
гладко,
есть дети, муж,
но есть еще душа!
Ах. Лиза!
Вот придет он пьяный ночью,
рычит, неужто я ему навек,
и грубо повернет
и - молча, молча,
как будто вовсе я не человек.

Он писал о радостном мироощущении, о молодом задоре, о человеке-труженике, о великих стройках и о грусти уходящей деревни. Он был понятен и молодым, и зрелым, и старикам.

Потом он вступил в партию и это его сгубило – он научился неискренности, двоедушию и уехал в Америку. Там он, наконец, обрёл полную свободу слова и оттуда клеймил советское прошлое, развенчивал миф о благополучии советского периода.

СТАЛИНСКОЕ ЧСАСТЬЕ
"Нет, сталинское счастье мы не дадим принизить!"
А я не принижаю тогдашних огурцов.
Как были они сладки - во рту моём да Изи, -
как манго с ананасом голодных огольцов.

На стадионе "Сталинец" сидел я, верный ленинец,
вовсю счастливо хлопал Понаморю, Бобру,
а рядом в забегаловках счастливо пиво пенилось,
и костыли счастливо стучали по двору.

Играли с нами в пряталки расстрелянные дедушки.
О Волге-Доне пели мы, о лесополосе,
и пионервожатые, испуганно зажатые,
о том вели беседушки, как счастливы мы все.

нет, жили мы не бросово
под нежный хрип Утёсова.
Я больше был, чем в партию,
влюблён в Шульженко Клавдию.
А в цирке был загадочный, как "и.о."
бессмертного вождя, великий Кио.

Как я могу принизить удары Васи Карцева,
шипенье газированной, дарованной воды?
Спасибо дяде Сталину! Жаль, не успел покаяться
за крошечные счастьица среди большой беды.
ноябрь 2002

Четверть века, почти половину своей творческой жизни поэт прожил в США, где активно познавал основы демократии, делился своими наработками в этом плане с современной Россией и помогал нам избавиться от тяжкого наследия сталинизма. Равнодушная Америка не оценила его заслуг в борьбе с коммунистической империей зла. Его уход остался незамеченным - ни о памятнике, ни о мемориальной доске предложений не прозвучало. Прах великого поэта упокоится на его первой родине.

2 апреля 2017 в 08:37 бонч - бруевич пишет:

бб> Равнодушная Америка не оценила его заслуг в
бб> борьбе с коммунистической империей зла. Его уход
бб> остался незамеченным - ни о памятнике, ни о
бб> мемориальной доске предложений не прозвучало.

В равнодушной Америке столько проживает великих учёных Нобелевских лауреатов, великих поэтов и писателей, изобретателей и врачей, переселившихся туда из стран всего мира,что уход их в мир иной не всегда остаётся замеченным. Мемориальные доски и памятники - забота друзей и родственников. Какие заслуги перед правительством США имеет Евгений Александрович?

бб> Прах великого поэта упокоится на его первой
бб> родине.

Не бывает первой или второй родины. Родина всегда одна.

"Рак в необратимой форме стал причиной смерти поэта Евгения Евтушенко."
Вот и ушёл в вечность ещё один пособник разрушения Великой Страны. Почти Пушкин, почти Маяковский а по сути ...
Вспомнилось его пророческое

На смерть собаки

Чумою скрученный, без сил,
скуля прощально, виновато,
наш пёс убить себя просил
глазами раненого брата.

Молил он, сжавшийся в комок,
о смерти, словно о защите:
"Я помогал вам жить, как мог,-
вы умереть, мне помогите".

Подстилку в корчах распоров,
он навсегда прощался с нами
под стон подопытных коров
в ветеринарном грязном храме.

Во фразах не витиеват,
сосредоточенно рассеян,
наполнил шпрпиц ветеринар
его убийственным спасеньем.

Уткнулась Галя мне в плечо.
Невыносимо милосердье,
когда единственное - что
мы можем сделать - помощь смертью.

В переселенье наших душ не
обмануть природу ложью:
кто трусом был - тот будет уж,
кто подлецом - тот будет вошью.

Но, на руках тебя держа,
я по тебе недаром плачу -
ведь только добрая душа
переселяется в собачью.

И даже в небе тут как тут,
ушами прядая во мраке,
где вряд ли ангелы нас ждут,-
нас ждут умершие собаки.

Ты будешь ждать меня, мой брат,
по всем законам постоянства
у райских врат, у входа в ад,
как на похмелье после пьянства.

Когда душою отлечу
на небеса, счастливый втайне,
мне дайте в руки не свечу -
кость для моей собаки дайте.
1969

2 апреля 2017 в 12:05 Старый воробей пишет:
Св> В равнодушной Америке столько проживает великих
Св> учёных, переселившихся...
Не переселившихся. Кто переселился, тот не расплевался.
Св> Какие заслуги перед правительством США имеет
Св> Евгений Александрович?
Идеологическое добивание постсоветского пространства.
Св> Не бывает первой или второй родины. Родина всегда одна.
Кому как.
====
Он был из моих любимых поэтов. К сожаление, после того как изменилось его отношение к нашей стране, изменилось и моё к нему отношение. Его гражданскую лирику я теперь воспринимаю, как стихи о любви Андрея Чикатило.

Визбор, Евтушенко... это наша молодость. Это не расхожий товар. Это неприкосновенно.
Грустно местами.

Всё равно частицу себя теряем... как грустно по жене от первого брака...

Песня на стихи Е. Евтушеко"Хотят ли русские войны?". Русские канадцы выступили с этой песней, заявив, что Россия и русские не хотят войны.

2 апреля 2017 в 12:51 Ясон пишет:
Я> "Рак в необратимой форме стал причиной смерти
Я> поэта Евгения Евтушенко."
Я> Вот и ушёл в вечность ещё один пособник
Я> разрушения Великой Страны. Почти Пушкин, почти
Я> Маяковский а по сути ...

Ясон, а что сделали Я, Вы, comdiv, АВ, и многие другие посетители этого форума для сохранения Великой Страны? Разве не мы её все дружно разрушали тем или иным способом? Разве ни у нас на Руси родились пословицы: " Своя рубашка ближе к телу"; "Закон, что дышло, куда повернул, туда и вышло"; "Не подмажешь- не поедешь": "От многого немножко - не воровство, а делёжка"? Разве не у нас сложили стих загадку: "Речи длинные пустые. Брови чёрные густые. Мяса нет и нет конфет. Так зачем такой нам дед?".
Ясон, все мы смертны.
"Идут белые снеги, как по нитке скользя...
Жить и жить бы на свете, но, наверно, нельзя."
Поэт оставляет после себя стихи. Прекрасные стихи.
Пушкин Александр Сергеевич , тот который памятник себе воздвиг нерукотворный, он тоже великую страну разрушал?
И долго буду тем любезен я народу,
Что чувства добрые я лирой пробуждал,
Что в мой жестокий век восславил я свободу
И милость к падшим призывал.

Памятник себе воздвиг нерукотворный и Евгений Александрович Евтушенко.

Поэт в России - больше, чем поэт.
В ней суждено поэтами рождаться
лишь тем, в ком бродит гордый дух гражданства,
кому уюта нет, покоя нет.

Поэт в ней - образ века своего
и будущего призрачный прообраз.
Поэт подводит, не впадая в робость,
итог всему, что было до него.

Сумею ли? Культуры не хватает...
Нахватанность пророчеств не сулит...
Но дух России надо мной витает
и дерзновенно пробовать велит.

И, на колени тихо становясь,
готовый и для смерти, и победы,
прошу смиренно помощи у вас,
великие российские поэты...

Дай, Пушкин, мне свою певучесть,
свою раскованную речь,
свою пленительную участь -
как бы шаля, глаголом жечь.

Дай, Лермонтов, свой желчный взгляд,
своей презрительности яд
и келью замкнутой души,
где дышит, скрытая в тиши,
недоброты твоей сестра -
лампада тайного добра.

Дай, Некрасов, уняв мою резвость,
боль иссеченной музы твоей -
у парадных подъездов и рельсов
и в просторах лесов и полей.
Дай твоей неизящности силу.
Дай мне подвиг мучительный твой,
чтоб идти, волоча всю Россию,
как бурлаки идут бечевой.

О, дай мне, Блок, туманность вещую
и два кренящихся крыла,
чтобы, тая загадку вечную,
сквозь тело музыка текла.

Дай, Пастернак, смещенье дней,
смущенье веток,
сращенье запахов, теней
с мученьем века,
чтоб слово, садом бормоча,
цвело и зрело,
чтобы вовек твоя свеча
во мне горела.

Есенин, дай на счастье нежность мне
к березкам и лугам, к зверью и людям
и ко всему другому на земле,
что мы с тобой так беззащитно любим.

Дай, Маяковский, мне
глыбастость,
буйство,
бас,
непримиримость грозную к подонкам,
чтоб смог и я,
сквозь время прорубясь,
сказать о нем
товарищам-потомкам...