Ясука-На-сене исполнит романс Атомули
Ядалася, что в переводе означает «Сомнение
Анекдот семидесятых годов
А сейчас известная японская певица
Ясука-На-сене исполнит романс Атомули
Ядалася, что в переводе означает «Сомнение».
Анекдот семидесятых годов.
Сомнение. Монолог белоснежного*
Чего-то мне не нравится Навальный, в нем чувствуется тайная фигня, какой-то он такой неидеальный, сомнительный, в отличье от меня. Все недостатки нового застоя в нем крупно, показательно слились: он любит все наглядное, простое. Он популист. Он националист. Для школоты, конечно, он икона, но им же пофиг право и закон. В его лице мы вырастим дракона. Он, собственно, сейчас уже дракон. Он будет груб. Заранее дрожим мы. Он презирает волю большинства. Плюс все тоталитарные режимы сперва боролись против воровства. По-ленински он будет мстить за брата, который в самом деле нагловат, — причем страна ни в чем не виновата, а брат, должно быть, в чем-то виноват. Нам безнадежный выбор предоставлен. У нас на предстоящем вираже два варианта — Ленин или Сталин, и Ленина мы видели уже. Конечно, Сталин был восточный идол, а Ленин, так сказать, наоборот, — но он был зверь, он русских ненавидел, он выслал философский пароход! При Сталине хоть не было идиллий и запросто давали двадцать пять, но что-то возродили, возводили, а Ленин был сплошное «гасст’елять!».
Навальный — да: мобилен, быстр и чуток. Но ясности на самом деле нет: когда ему дается тридцать суток, другие получают пару лет! Проект Кремля, он нам подсунут вместо серьезного, крутого главаря. Он спойлер, имитатор, слив протеста, авантюрист, серьезно говоря. Труба его пониже, дым пожиже. Любому ясно — он для них не враг. Конечно, выжгли глаз. Но не дожгли же! И в Барселону выпустили — как?! И главное, что в нашем околотке где разрешили — там и протестуй. Вот загородки, вот перегородки, вот тупичок… А он ответил: «Нет!» Подумаешь, не дали микрофона. Купил бы сам — подумаешь, байда! Нет, все-таки в нем что-то от Гапона. И кончится, как кончилось тогда.
А Путин — что ж? Усталый, поздний Путин. Что толку торопить его на слом? Он нам привычен. Он почти уютен, как типа Брежнев в семьдесят восьмом. Мы никогда не видели свободы, комфорт полусвободы — наша суть. В сравнении с Навальным мы уроды, зато в сравненье с Путиным — отнюдь. И в чем его особенные вины? На фоне прочих он пример ума; конечно, он мучитель Украины, но Украина, знаете, сама… Мы, собственно, не видим там примера достойной, независимой судьбы: все эти их Шухевич и Бандера, все эти их слова, что мы рабы… Что, Порошенко — лидер идеальный? Я думаю — совсем наоборот. Да, Крым не наш. Но этот ваш Навальный сам говорит, что Крым не бутерброд. Ему еще припомнят эту фразу, навальновская сущность в этом вся, и он не лучше Путина ни разу. Зачем менять гуся на порося?
Мы, собственнно, уже смекнули сами, чему его политика равна: он тащит нас обеими руками из теплого, уютного говна, в котором так приятно спать и чмокать, и видеть обольстительные сны… И руки у него в говне по локоть, а нам ведь руки чистые нужны. Нам нужен тот, кто чист и не увечен, не соблазняет дочек и сынов… Кто это может быть? Допустим, Сечин. Допустим, Греф. Допустим, Иванов.
Уж ты прости, Алеша. С нами сложно. У Родины особая стезя. Мы обожглись уже на всем, что можно, и более того — на чем нельзя. О Господи, прости за эту наглость, но чем искать для русских новый путь — нас проще зачеркнуть уже крест-накрест и сделать тут другое что-нибудь.
*В наше время все надо объяснять. Этот монолог не является авторским высказыванием от первого лица.
«Исчезновение» Амана Тулеева (возглавляет Кемеровскую область с 1 июля 1997 года), которого не видели на публике последние два месяца, породило массу версий: о его болезни, отставке и даже смерти. Верной оказалась первая.
Вот говорят, Аман Тулеев Подать в отставку захотел. Как много радостных плебеев Кричат, что он ушел от дел! Но говорят, Аман Тулеев В отставку все ж не подает. Бурлит, сомнения рассеяв, Ему доверенный народ! Здоров Тулеев или болен? Крепка иль нет его спина? Годна ли для кузбасских штолен Многострадальная она? Дадим желаемую справку: В его солидные года Если и хочется в отставку, Но нету сил уйти туда. Назло сомненьям и протестам, От коих Родина гудит, Он вгрызся в кресло тем же местом, На коем, собственно, сидит. Отставка хуже святотатства, Она затрагивает честь. Нельзя уйти. Нельзя остаться. Кто хочет лечь – тот может сесть. И вот, смущая фарисеев, Краснея, словно пионер, Хочу сказать: рискни, Тулеев! Пробей дыру, подай пример! Скажи им резкое, как здрасте, О чем уже забыли мы, – Что выход есть из этой власти, Помимо смерти и тюрьмы! Решись отставиться, Тулеев, А то получишь ты и он По паре Северных Кореев На каждый русский регион.
«Левада-центр»: россияне назвали Сталина, Путина и Пушкина величайшими людьми.
Вот левадовский опрос. Это главный летний вброс. Впереди товарищ Сталин в белом венчике из роз. Он немного впереди, а немного позади Путин с Пушкиным на пару, каждый с бантом на груди. Три святых величины, три хранителя страны — разбегаются соседи, умиляются скины! Едут три богатыря, в чешуе, как жар горя, и народ богохранимый афоризмами даря — в орденах и образках, с сединою на висках, федералы, генералы, каждый в собственных войсках (Пушкин тоже генерал: он от пули умирал и военную карьеру многократно примерял).
Едет Сталин на коне в благородной седине — по мечтам о русском праве, по державе и по мне. Едет Пушкин на коне в звонком ямбе, как в броне, с «Бородинской годовщиной» и с «Евгением Оне…» Едет Путин на коне — чисто всадник Фальконе, но с Медведевым под мышкой и с Песковым на ремне. Едут трое в кураже на последнем рубеже — то ли новая триада, то ли троица уже: знак эпохи испитой под названием «отстой»,
Сталин — папа, Путин — сына, Пушкин типа Дух святой. Это наш, на всех един, сувенирный магазин — «Спор славян между собою» (с долей негров и грузин).
Сталин, кстати, был поэт. Пушкин — тоже. Путин — нет. Впрочем, может, тоже пишет и сливает в интернет?
В тридевятые края едут три самурая; в этой доблестной триаде роль у каждого своя. Сталин страху задает, словно бешеный койот; Путин смертный сон наводит, Пушкин песенки поет. Пушкин — светлый русский дух, Сталин — наша птица Рух, Путин — то ли вырожденье, то ли синтез этих двух. Пушкин создал, чуть возник, нашу вольность и язык, Сталин это все угробил, Путин памятник воздвиг. Пушкин — дерзкий наш Приап, Сталин — мерзкий наш сатрап, ну а Путин, как ни крутим, — окончательный этап. Это русский наш проект, а точней, его конспект, но какой-то в нем таился огорчительный дефект. Семь веков, как семь колец. Тонут кормщик и пловец, и какой печальной тройкой все накрылось наконец!
…Пушкин вертится в гробу, Сталин шепчет: «Я гребу», а полезно и приятно лишь галерному рабу. Это главный наш итог, окончательный виток перед полным превращеньем в запыленный закуток. Это русская судьба — триединство и борьба сочинителя, тирана и галерного раба. Это блоковская, та роковая пустота — три российских аватара, сокращенно ПуПуСта.
День только к вечеру хорош,
Жизнь тем ясней, чем ближе к смерти.
Закону мудрому поверьте, —
День только к вечеру хорош.
С утра уныние и ложь
И копошащиеся черти.
День только к вечеру хорош,
Жизнь тем ясней, чем ближе к смерти.
Сегодня, я вижу, особенно грустен твой взгляд,
И руки особенно тонки, колени обняв
Жираф
Сегодня, я вижу, особенно грустен твой взгляд,
И руки особенно тонки, колени обняв.
Послушай: далёко, далёко, на озере Чад
Изысканный бродит жираф.
Ему грациозная стройность и нега дана,
И шкуру его украшает волшебный узор,
С которым равняться осмелится только луна,
Дробясь и качаясь на влаге широких озер.
Вдали он подобен цветным парусам корабля,
И бег его плавен, как радостный птичий полет.
Я знаю, что много чудесного видит земля,
Когда на закате он прячется в мраморный грот.
Я знаю веселые сказки таинственных стран
Про черную деву, про страсть молодого вождя,
Но ты слишком долго вдыхала тяжелый туман,
Ты верить не хочешь во что-нибудь, кроме дождя.
И как я тебе расскажу про тропический сад,
Про стройные пальмы, про запах немыслимых трав…
Ты плачешь? Послушай… далёко, на озере Чад
Изысканный бродит жираф.
В желтой жapкой Афpике, в центpaльной ее чaсти,
к-то вдpуг, вне гpaфикa, случилося несчaстье
«В жёлтой жаркой Африке»
В желтой жapкой Афpике, в центpaльной ее чaсти,
Kaк-то вдpуг, вне гpaфикa, случилося несчaстье.
Слон скaзaл, не paзобpaв: — видно быть потопу. —
В общем тaк: один жиpaф влюбился в aнтилопу.
Тут поднялсЯ гaлдеж и лaй,
И только стapый попугaй
Гpомко кpикнул из ветвей:
— жиpaф большой, ему видней. —
Что же, что pогa у ней, — кpичaл жиpaф любовно, —
Hынче в нaшей фaуне pавнЫ все поголовно.
Если вся моя pодня будет ей не paдa,
Hе пеняйте нa меня, я уйду из стaдa.
Тут поднялся гaлдеж и лaй,
И только стapый попугaй
Гpомко кpикнул из ветвей:
— жиpaф большой, ему видней. —
Пaпе aнтилопьему зaчем тaкого сынa?
Все paвно, — что в лоб ему, что по лбу, — все едино.
И жиpaфa мaть бpюзжит, — видaли остолопa?
И ушли к бизонaм жить с жиpaфом aнтилопa.
Тут поднялся гaлдеж и лaй,
И только стapый попугaй
Гpомко кpикнул из ветвей:
— жиpaф большой, ему видней. —
В желтой жapкой Афpике не видaть идиллий.
Льют жиpaф с жиpaфихой слезы кpокодильи.
Только гоpю не помочь, нет тепеpь зaконa…
У жиpaфов вышлa дочь зaмуж зa бизонa.
Пусть жиpaф был непpaв,
Hо виновен не жиpaф,
А тот, кто кpикнул из ветвей:
— Жиpaф большой, ему видней.
В.С.Высоцкий
лишь бы не о романтике борьбы, жажде подвига, о святой обязанности быть воином-защитником
Всё-то у нас разные переживательные песенки про попугаев, про чёрных дев и молодых папуасов...
лишь бы не о романтике борьбы, жажде подвига, о святой обязанности быть воином-защитником.
С одной стороны - никаких бунтарско-воинственных настроений, с другой - мы всё таки воюем... то там, то здесь.
а если не про жирафа?:
Баллада о борьбе, Владимир Высоцкий
Сpедь оплывших свечей и вечеpних молитв,
Сpедь военных тpофеев и миpных костpов
Жили книжные дети, не знавшие битв,
Изнывая от мелких своих катастpоф.
Детям вечно досаден их возpаст и быт,-
И дpались мы до ссадин, до смеpтных обид.
Hо одежды латали нам матеpи в сpок,
Мы же книги глотали, пьянея от стpок.
Липли волосы нам на вспотевшие лбы,
И сосало под ложечкой сладко от фpаз,
И кpужил наши головы запах боpьбы,
Со стpаниц пожелтевших слетая на нас.
И пытались постичь мы, не знавшие войн,
За воинственный клич пpинимавшие вой,
Тайну слова "пpиказ", назначени гpаниц,
Смысл атаки и лязг, боевых колесниц.
А в кипящих котлах пpежних боен и смут
Столько пищи для маленьких наших мозгов!
Мы на pоли пpедателей, тpусов, иуд
В детских игpах своих назначали вpагов.
И злодея следам не давали остыть,
И пpекpаснейших дам обещали любить,
И, дpузей успокоив, и ближних любя,
Мы на pоли геpоев водили себя.
Только в гpезы нельзя насовсем убежать:
Кpаткий век у забав - столько боли вокpуг!
Постаpайся ладони у меpтвых pазжать
И оpужье пpинять из натpуженных pук.
Испытай, завладев еще теплым мечом
И доспехи надев, что почем, что почем!
Разбеpись, кто ты - тpус иль избpанник судьбы,
И попpобуй на вкус настоящей боpьбы.
И когда pядом pухнет изpаненный дpуг,
И над пеpвой потеpей ты взвоешь, скоpбя,
И когда ты без кожи останешься вдpуг
Оттого, что убили его - не тебя,-
Ты поймешь, что узнал, отличил, отыскал
По оскалу забpал: это - смеpти оскал!
Ложь и зло - погляди, как их лица гpубы!
И всегда позади - воpонье и гpобы.
Если мяса с ножа ты не ел ни куска,
Если pуки сложа наблюдал свысока,
И в боpьбу не вступил с подлецом, с палачом,-
Значит, в жизни ты был ни пpи чем, ни пpи чем!..
Если, путь пpоpубая отцовским мечом,
Ты соленые слезы на ус намотал,
Если в жаpком бою испытал, что почем,-
Значит, нужные книги ты в детстве читал!
20 июля 2017 в 14:48 бонч - бруевич пишет:
бб> Всё-то у нас разные переживательные песенки про
бб> попугаев, про чёрных дев и молодых папуасов...
бб> лишь бы не о романтике борьбы,
бб> а если не про жирафа?:
Если не про жирафа, тогда про . . .
Дубинушка
(Эх, дубинушка, ухнем!)
(слова: Леонид Трефолев)
Много песен слыхал я в родной стороне;
В них про радость, про горе мне пели,
Но из песен одна в память врезалась мне –
Это песня рабочей артели.
Припев: Эх, дубинушка, ухнем!
Эх, зеленая сама пойдет!
Подернем, подернем,
Да ухнем!
И от дедов к отцам, от отцов к сыновьям
Эта песня идет по наследству.
И как только работать нам станет невмочь,
Мы – к дубине, как к верному средству.
Припев
Я слыхал эту песнь, ее пела артель,
Поднимая бревно на стропила.
Вдруг бревно сорвалось, и умолкла артель –
Двух здоровых парней придавило.
Припев
Тянем с лесом судно, иль железо куем,
Иль в Сибири руду добываем,
С мукой, с болью в груди одну песню поем,
Про дубину мы в ней вспоминаем.
Припев
И на Волге-реке, утопая в песке,
Мы ломаем и ноги и спину,
Надрываем там грудь и, чтоб легче тянуть
Мы поем про родную дубину.
Припев
Но настанет пора, и проснется народ,
Разогнет он могучую спину,
И на бар и царя, на попов и господ
Он отыщет покрепче дубину.
И плыли цветы по рукам недопущенных
Над жарким асфальтом обеих Радищевских,
И плыли мозги у Каховских да Пущиных
ДжинсОво-крутых и мосторговски-нищенских
Блевала рекордами потно-престольная
И не было дела ей, не было дела
Другая ж Москва – угорело-бесстонная
Молчала подстрелено и чёрно-бело
Молчала под плеск кумачёво-разреянных
Но те, кто привыкли от частного к целому
Вдруг поняли что-то про нас недострелянных
Молчащих, но слушавших «Баньку по белому
И снова июль
Памяти Высоцкого
И плыли цветы по рукам недопущенных
Над жарким асфальтом обеих Радищевских,
И плыли мозги у Каховских да Пущиных –
ДжинсОво-крутых и мосторговски-нищенских…
Блевала рекордами потно-престольная
И не было дела ей, не было дела…
Другая ж Москва – угорело-бесстонная
Молчала подстрелено и чёрно-бело…
Молчала под плеск кумачёво-разреянных…
Но те, кто привыкли от частного к целому
Вдруг поняли что-то про нас недострелянных –
Молчащих, но слушавших «Баньку по белому»…
И снова июль. И число двадцать пятое.
И снова цветы под куплеты заветные,
И снова похмелье. И время распятое
Чутьём подзабытым на годы бессветные…
И снова мандраж кумачёво-знамёновый
Под рёбра стучится древком триколора…
Вы нас не прощайте, Владимир Семёнович,
За то, что опять и за то, что так скоро…
За то, что смердим оправданьями тухлыми
БезврЕменья нового ставшие доками,
За то, что молчим… но не ссыльными Кюхлями,
А пайкой прикормленными бенкендорфами…
что в известных кругах Соединенных Штатов
закрепились русофобия и курс на открытую
конфронтацию с нашей страной
...Однако последние события свидетельствуют о том,
что в известных кругах Соединенных Штатов
закрепились русофобия и курс на открытую
конфронтацию с нашей страной.
МИД России
РУССКОЕ
Какая прелесть — русофобия! Подобно цирковому льву, я от рожденья до надгробия под этой кличкою живу. Пока еще лежал в утробе я, в известной степени еврей, — уже бродила русофобия в крови младенческой моей. И что сейчас не русофобия? — лишь совершенная фигня, скажу в неутолимой злобе я, всю жизнь глодающей меня. Живу в воинственной державе я, богобоязненной такой, в которой все, что не во здравие, считается за упокой. Преосвященства, преподобия, прижизненный иконостас! Вас опасаться — русофобия, но как не опасаться вас? Сомнения, предположения — во всем мерещится подкоп; скажи таблицу умножения — уже ты будешь русофоб! Страна превыше смысла здравого, превыше правды и ума; любить мы смеем только зарево, да плюс тюрьма, да плюс сума.
Оставим хитрые виляния в борьбе за будущность свою: тут даже сыр — агент влияния, про гамбургер не говорю.
Что против власти — русофобия, разоблачайся, не тяни; что до вареников и лобио, они фашисты искони. Грознее самолета Рустова — несуверенная еда! Все русофобы, кроме русского, и русский тоже иногда. Кто не разбил в молитвах лоб еще, кто скорой смерти не огреб, кто хочет жить — тот русофобище; кто пасть открыл — тот русофоб. Когда пальмирская Зенобия восстала на державный Рим, то это тоже русофобия, мы прямо так и говорим. Две главных вещи — знаю обе я — нам застят свет на много лет, и выше слова «русофобия» есть только «суверенитет». Открытье, стоющее Нобеля: определений строгих нет, но если что не русофобия, то это суверенитет.
Какая прелесть — русофИлия! Она по-прежнему в строю; определенья дать не в силе я, но русофилов узнаю. Будь проповедником насилия, апологетом темных сил — все это будет русофилия, и сам ты будешь русофил; ты переиродил бы Ирода? ты б даже больше перебил? — довольно этого для вывода, что ты изрядный русофил! И чем казна твоя обильнее — достойный символ наших дней, — чем ты наглей, тем русофильнее, чем ты дичей, тем ты родней! Чем ты тупей, чем хамовитее, тем ты надежней и нашЕй, и это важное открытие ты в подсознание зашей. Ведь вся родная плутократия любила Трампа потому, что он гораздо быдловатее и простоватей по уму, его приветствовали паточно, восторг на тыщу киловатт, — но простоват он недостаточно и не довольно быдловат. Тебя во фраке или в робе я готов узнать в любых местах; не зря же в слове «русофобия» таится «фобос», то есть страх, и этот страх уже не лечится. Учти, любитель скреп и скоб: ты должен быть такою нечистью, чтоб испугался русофоб!
Но есть еще вопросы устные, и я давно уже спросил: скажи, а где же сами русские — те, что не фоб и что не фил? Ужель — как мы нередко видели — копают сад, растят ребят и ждут, покуда эти идолы себя взаимно истребят? Простые, словно песня птичия, незримые, как соловей, в себе лелеют безразличие к судьбе неведомой своей и проживают время длинное, таща хозяев на горбу, как древняя река Неглинная, что вечно спрятана в трубу.
Но далеко не все знают полный текст стихотворения,ставшего его основой
Все помнят этот великолепный романс:
Но далеко не все знают полный текст стихотворения,ставшего его основой...
Большая дорога (1928)
К застенчивым девушкам,
Жадным и юным,
Сегодня всю ночь
Приближались кошмаром
Гнедой жеребец
Под высоким драгуном,
Роскошная лошадь
Под пышным гусаром...
Совсем как живые,
Всю ночь неустанно
Являлись волшебные
Штабс-капитаны,
И самых красивых
В начале второго
Избрали, ласкали
И нежили вдовы.
Звенели всю ночь
Сладострастные шпоры,
Мелькали во сне
Молодые майоры,
И долго в плену
Обнимающих ручек
Барахтался
Неотразимый поручик...
Спокоен рассвет
Довоенного мира,
В тревоге заснул
Городок благочинный,
Мечтая бойцам
Предоставить квартиры
И женщин им дать
Соответственно чину,
Чтоб трясся казак
От любви и от спирта,
Чтоб старый полковник
Не выглядел хмуро...
Уезды дрожат
От солдатского флирта
Тяжелой походкой
Военных амуров.
Большая дорога
Военной удачи!
Здесь множество
Женщин красивых бежало,
Армейцам любовь
Отдавая без сдачи,
Без слез, без истерик,
Без писем, без жалоб.
По этой дороге
От Волги до Буга
Мы тоже шагали,
Мы шли задыхаясь,-
Горячие чувства
И верность подругам
На время походов
Мы сдали в цейхгауз.
К застенчивым девушкам,
В полночь счастливым,
Всю ночь приближались
Кошмаром косматым
Гнедой жеребец
Под высоким начдивом,
Роскошная лошадь
Под стройным комбатом.
Я тоже не ангел -
Я тоже частенько
У двери красавицы
Шпорами тенькал,
Усы запускал
И закручивал лихо,
Пускаясь в любовную
Неразбериху.
Нам жены простили
Измены в походах,
Уютом встречают нас
Отпуск и отдых.
Чего же, друзья,
Мы склонились устало
С тяжелым раздумьем
Над легким бокалом?
Большая дорога
Манит издалече,
Зовет к приключеньям
Сторонка чужая,
Веселые вдовы
Выходят навстречу,
Печальные женщины
Нас провожают...
Но смрадный осадок
На долгие сроки,
Но стыд, как пощечина,
Ляжет на щеки.
Простите нам, жены!
Прости нам, эпоха,
Гусарских традиций
Проклятую похоть!
ОНА: Тс-с! Ни звука. Мне скучно слушать, что у вас. Я говорила…
ОН: Слушай, щука! Прошу тебя в последний раз.
ОНА: Не стану слушать этих бредней. Иди с людьми поговори, а здесь про этот раз последний не верят даже пескари. Я все давала: и «Единство», и нефтецены на убой… Ты этим так распорядился, что все на дне, как мы с тобой. Ты отпустил меня однажды, я помогала, ты следил — но для твоей, Володя, жажды нужна не я, а крокодил. Вся эта ложь, все эти кражи, все эти ближние друзья…
ОН (страстно): Ну все! Клянусь, что больше даже по Конституции нельзя!
ОНА: Про Конституцию, Вованыч, втирай опять же пескарю, а мне нельзя смеяться на ночь — стара я стала, говорю…
ОН: Пойми ты, старая хабалка, я не за выгоду борюсь! Пускай меня тебе не жалко, но без меня погибнет Русь. Кто их удержит от развала от Петербурга до Курил?!
ОНА: Ты ж говорил, что их немало. Поменьше б надо, говорил… Конечно, трудная работа — рулить всем этим, не любя; но как-нибудь найдется кто-то. Ведь находились до тебя? Вот тоже мне, какое чудо — рулить послушными людьми…
ОН: Сними хоть санкции, паскуда! Ты слышишь? Санкции сними!
ОНА: Ты сам просил поставить Трампа — теперь расхлебывай, чудак. Ты ждал по ходу Форест-Гампа, а оказался Дональд Дак. А то скандалы, твиттер, бабы, избыток грязного бабла… Не лез бы в выборы — тогда бы я б что-нибудь еще могла… Теперь, увы, что зад, что перед — ты весь замазан искони.
ОН: Но я не лез!
ОНА (со вздохом): Они не верят. И я не верю, извини. Теперь проблемы на подходе. Ты никогда не верил мне, а между тем ты жил, Володя, в прекрасной, сказочной стране! Ее уклад красив и древен, а нрав чудесен и толков. Полно лягушек и царевен, грибов, царевичей, волков — а ты все жестче, все тощее, все молчаливее и злей, ты роль бессмертного Кощея избрал себе из всех ролей! Тут были куры непростые, несли вам яйца много лет — всё непростые, золотые… Про гребешки-то помнишь, нет? Была тут репка-Украина, ты захотел ее в Москву, и дернул — рраз! И все едино заполучил одну ботву. Уже не катит этот метод. Прогноз, по сути, никаков.
ОН: Я два часа с тобой, как этот! Уже волнуется Песков!
ОНА: Ну что ж теперь…
ОН: А ты не нукай! Вся пресса примется молоть: «Он два часа возился с щукой»…
ОНА: А что еще писать, Володь? Ни свежих тем, ни свежих ликов, все погружается во тьму… Уже извелся даже Быков — писать, мол, не о чем ему.
Последний год напрасно прожит под сенью пламенных харит; Донбассу оды петь не может — позорно, стыдно, говорит… Одна осталась тема — щука. Все остальное ложь и хмарь…
ОН (грозно): Ты что-то разболталась, сука.
ОНА (подбоченясь): А что ты ждал, озерный царь?! Другие выпалить могли бы весь этот пламенный заряд… Но если все молчат как рыбы — тогда уж рыбы говорят!
ОН (обращаясь к охране, плавающей вокруг): Эй, вы! Не слушайте, не верьте! Все это дно, все это грязь…
ОНА (презрительно): Учи мальков!
ОН: Готовься к смерти!
(Стреляет)
ОНА: Уф, слава богу, заждалась.
(Всплывает кверху брюхом)
----------------------------------------------
P.S.Какой-то знакомый на нём костюмчик...
Уж не этот ли?
Жестокий романс
Милая, чей образ неотступен, чей наряд изыскан, как айфон, — для меня ты типа как бы Путин, хоть чуть-чуть красивее, чем он
ГУБЕРНАТОРСКОЕ
Жестокий романс
Милая, чей образ неотступен, чей наряд изыскан, как айфон, — для меня ты типа как бы Путин, хоть чуть-чуть красивее, чем он. Эта страсть меня погубит на хрен. Этот страх не просто так возник. При тебе я как бы губернатор, обреченный, как любой из них.Ты меня назначила сначала — я попал в тенденцию, в струю, — выделяла, даже отмечала, посещала вотчину мою. Сам я своему не верил счастью, сам благословлял такой удел — я владел одной твоею частью, но зато владел, так уж владел! Мучила меня одна идея: я стоял как будто на краю. Этим краем дерзостно владея, обреченность чувствовал свою. И в разгар любимейшего дела, на заветном как бы рубеже, так ты странно на меня глядела, будто бы прощаешься уже. Важная примета грубых нАтур: богомол, коль скоро он самец, или среднерусский губернатор — чувствуют все время свой конец.Хоть воруй, хоть сроду не укрАди, хоть блюди аскезу, хоть блуди — все равно кранты крадутся сзади или поджидают впереди.
До конца реализуя Кафку, с той же беспощадностью в глазах ты меня отправила в отставку, никакой причины не назвав. Убирайся как бы и не мешкай! Это входит в должность искони. «Ты же знал», — сказала ты с насмешкой. Да, я знал! И знали все они. Это ожидание провала, то, что ведал я и знала ты, — может, только это придавало фрикциям какой-то остроты. Губернатор — тяжкая работа, тусклая, как русское кино. Может, ощущение полета только в миг свержения дано.
Что же, я уйду. Без слез и клятв. Должность не останется пуста: молодых красивых технократов ты зовешь на сладкие места. О, как верят эти технократы, эти неокрепшие умы, что они талантливы, богаты и нужнее Родине, чем мы! И не знает алчная толпища, осаждая пафосный подъезд, что она такая как бы пища, а не тот, кто пищу эту ест. Ты ликуешь, новый губернатор, только что назначенный плейбой, — но уже заложен детонатор и взорвется прямо под тобой. Может, нам, сидящим не при деле, орденок сжимающим в горсти, повезло еще, что мы успели прежде детонации уйти.Вот пройдет четыре года кряду — и еще почует, говорят, зависть к ветерану-казнокраду молодой красивый технократ;так что мы не против, в добрый путь им. Вот урок наивному уму: нас сейчас отставил только Путин, а на них грядет Конец Всему.…Как ты ликовала, дорогая, сбросив надоевшее старье! Может, Путин, бодро их свергая, чувствует бессмертие свое? Как он их отправил — десять разом, сиротя проблемный регион! Никаким бы веселящим газом не развеселился так бы он. Видел я, когда попал в немилость, как бы волчий вытянув билет: ты же тоже очень веселилась, прямо молодела на пять лет! Дом твой стал отныне неприступен, как его верховный кабинет, — но учти, родная: ты не Путин. Путин вечен, да, а ты-то нет. И тебя старение затронет, и к тебе придет пора утрат, и тебя когда-нибудь прогонит молодой красивый технократ. Будет стон твой тщетен, взор твой мутен, и слеза повиснет на губе…Но часы-то тикают. И Путин тоже позавидует тебе.
Д.БЫКОВ
Сцена изображает верховный кабинет. В нем толпятся силовики с мешками.
Первый силовик:
— Владим Владимыч, к вам сейчас нельзя ли? Вы в возрасте цветенья и весны, мы кой-чего на обысках изъяли и как бы вам в подарок принесли. Вы скрепа и эпическая сила…
Юбиляр (устало):
— О Господи, какая чепуха. Что там в мешке?
Первый силовик:
— Вот телефон Куцылло, с него она звонила МБХ.
Юбиляр (брезгливо):
— Как прав Лавров! Действительно дебилы, безынициативны и верны… Я что же, не куплю себе мобилы? К тому ж я ей не пользуюсь. Верни.
Первый силовик (поспешно):
— Вот есть еще Белковского компьютер, при обыске отобранный к чертям; там у него написано, что Путин…
Юбиляр:
— Я знаю все, что он напишет там! Хоть «Грани», блин, хоть «Новая газета», хоть «Эхо» на газпромовской волне… Чего еще — за восемнадцать лет-то — они не написали мне? Чего мне ждать от них, от погорелых? Что наш бюджет похож на решето? Что я сатрап? Что раб я на галерах? Я это все читал, и дальше что? Народ такой, они хотят такого, в болоте апельсины не растут… Кого взамен? Явлинского? Рыжкова? Иль этого, ну как его…
Второй силовик (торжествующе):
— Он тут!
(В кабинет вкатывают клетку и сдирают черное покрывало.)
Навальный (из клетки):
— Подменены закона дух и буква! У власти полоумные скоты! Ты узурпатор, тыква, клюква, брюква, ты пареная репа, хрюква ты! Ты брюква, ты окурок, ты огарок, освободи кремлевский кабинет…
Юбиляр:
— Достаточно. И это ваш подарок?
Второй силовик (накидывая покрывало на клетку):
— Я думал, вы обрадуетесь…
Юбиляр (сухо):
— Нет. Уже и оппозиция в развале, и признаки стагнации везде. Возьмите, положите там, где взяли… ну, суток через двадцать…
Второй силовик (со вздохом):
— Будет сде.
Юбиляр (с горечью):
— Другим приносят Нобелевку мира, а мне такой сомнительный улов; другим поет торжественная лира, а мне — Белковский, Быков и Орлов! Махатме Ганди я не современник…
Третий силовик:
— Рамзан поздравил!
Юбиляр:
— Эдакая честь… Что вы еще изъяли? Может, денег?
Третий силовик:
— Искали. Денег нет. Но люди есть!
(Вталкивает в кабинет толпу задержанной молодежи.)
Молодежь:
— Мы здесь! Мы власть! Мы здесь идем, гуляем! Мы школота, крутая ребятня! Ты надоел!
Юбиляр:
— Таким щенячьим лаем вы позабавить думали меня?
Третий силовик (распихивая молодежь по автозакам):
— Мы думали, что будет вам приятно… Задерживали как бы день-деньской… Мы думали…
Юбиляр:
— Везите их обратно и высадите там же, на Тверской. О шапка Мономаха! Тяжела ведь. Отечество, тебя не излечить. Ужели двадцать лет еще мне править, чтоб стоящий подарок получить? Что мне затеять? Мировую третью? Всех посадить? Повесить большинство? Как сделать так, чтоб к моему столетью тут не осталось вовсе никого?
Сторонники Навального вышли на улицы по стране. В Москве впервые без массовых задержаний — но не в Питере. Хроника
Голос свыше:
— Сценарий, если вдуматься, похожий на истину. Ты слышишь этот хруст?
Юбиляр (смущенно):
— Так кто же я тогда? Не бич ли Божий?
Голос свыше:
— Не думаю. Скорее Божий дуст".
Сцена изображает верховный кабинет. В нем толпятся силовики с мешками.
Первый силовик:
— Владим Владимыч, к вам сейчас нельзя ли? Вы в возрасте цветенья и весны, мы кой-чего на обысках изъяли и как бы вам в подарок принесли. Вы скрепа и эпическая сила…
Юбиляр (устало):
— О Господи, какая чепуха. Что там в мешке?
Первый силовик:
— Вот телефон Куцылло, с него она звонила МБХ.
Юбиляр (брезгливо):
— Как прав Лавров! Действительно дебилы, безынициативны и верны… Я что же, не куплю себе мобилы? К тому ж я ей не пользуюсь. Верни.
Первый силовик (поспешно):
— Вот есть еще Белковского компьютер, при обыске отобранный к чертям; там у него написано, что Путин…
Юбиляр:
— Я знаю все, что он напишет там! Хоть «Грани», блин, хоть «Новая газета», хоть «Эхо» на газпромовской волне… Чего еще — за восемнадцать лет-то — они не написали мне? Чего мне ждать от них, от погорелых? Что наш бюджет похож на решето? Что я сатрап? Что раб я на галерах? Я это все читал, и дальше что? Народ такой, они хотят такого, в болоте апельсины не растут… Кого взамен? Явлинского? Рыжкова? Иль этого, ну как его…
Второй силовик (торжествующе):
— Он тут!
(В кабинет вкатывают клетку и сдирают черное покрывало.)
Навальный (из клетки):
— Подменены закона дух и буква! У власти полоумные скоты! Ты узурпатор, тыква, клюква, брюква, ты пареная репа, хрюква ты! Ты брюква, ты окурок, ты огарок, освободи кремлевский кабинет…
Юбиляр:
— Достаточно. И это ваш подарок?
Второй силовик (накидывая покрывало на клетку):
— Я думал, вы обрадуетесь…
Юбиляр (сухо):
— Нет. Уже и оппозиция в развале, и признаки стагнации везде. Возьмите, положите там, где взяли… ну, суток через двадцать…
Второй силовик (со вздохом):
— Будет сде.
Юбиляр (с горечью):
— Другим приносят Нобелевку мира, а мне такой сомнительный улов; другим поет торжественная лира, а мне — Белковский, Быков и Орлов! Махатме Ганди я не современник…
Третий силовик:
— Рамзан поздравил!
Юбиляр:
— Эдакая честь… Что вы еще изъяли? Может, денег?
Третий силовик:
— Искали. Денег нет. Но люди есть!
(Вталкивает в кабинет толпу задержанной молодежи.)
Молодежь:
— Мы здесь! Мы власть! Мы здесь идем, гуляем! Мы школота, крутая ребятня! Ты надоел!
Юбиляр:
— Таким щенячьим лаем вы позабавить думали меня?
Третий силовик (распихивая молодежь по автозакам):
— Мы думали, что будет вам приятно… Задерживали как бы день-деньской… Мы думали…
Юбиляр:
— Везите их обратно и высадите там же, на Тверской. О шапка Мономаха! Тяжела ведь. Отечество, тебя не излечить. Ужели двадцать лет еще мне править, чтоб стоящий подарок получить? Что мне затеять? Мировую третью? Всех посадить? Повесить большинство? Как сделать так, чтоб к моему столетью тут не осталось вовсе никого?
Сторонники Навального вышли на улицы по стране. В Москве впервые без массовых задержаний — но не в Питере. Хроника
Голос свыше:
— Сценарий, если вдуматься, похожий на истину. Ты слышишь этот хруст?
Юбиляр (смущенно):
— Так кто же я тогда? Не бич ли Божий?
Голос свыше:
— Не думаю. Скорее Божий дуст".
Влиятельного голливудского продюсера Харви Вайнштейна заподозрили в
серийных сексуальных домогательствах
ХАРВИНАШ
Влиятельного голливудского продюсера Харви Вайнштейна заподозрили в
серийных сексуальных домогательствах. Нашли чем удивить!
Похотливого Харви Вайнштейна,
Оскорбителя девичьих чувств,
Защищать не хочу совершенно,
Да и в травлю охотно включусь.
Но добавлю: защита Вайнштейна
Даром тратит его миллион.
Он хитрец, и богач, и еврей – но
Защищался неправильно он.
Наш герой, что над Родиной реет –
И прореет еще до хрена, –
Всю страну невозбранно имеет,
И при этом довольна она.
Да, Вайнштейна, естественно, на кол.
Да, в отелях, шале и шато
Он актрис, разумеется, трахал,
Но когда бы не Харви – то кто?!
Торнтон? Питт? Приведите примеры!
Тарантино с повадкой свиньи?
Не смешите мои «Искандеры»,
«Тополя» не смешите мои!
Кто, простите, у вас идеален?
Вон Полански вообще педофил;
Аффлек, Гибсон… а старенький Аллен
Что с приемною дочкой творил?!
Эта грязь, эта травля… О боже!
Он же гений! Ему же дано!
Да, жена его бросила. Что же?
Он отныне женат на кино.
Все сношались, а Харви – не вправе:
Юдофобия, радости масс…
Зря стараетесь! На переправе
Не меняет коней Miramax.
И спросить бы в конце канители
Всех еще не сошедших с ума:
Может быть, они сами хотели?
Вон Россия же хочет сама!
Его сиятельство бриллиантами князь Ротенжоп-Оптоволоконский шагнул к трону, уронился на колено и подал государю заявку
Воцеловление крайних губ. Ч.1
Его сиятельство бриллиантами князь Ротенжоп-Оптоволоконский шагнул к трону, уронился на колено и подал государю заявку. Государь долго думал, которым щупальцем взять, не решил, заснул с открытыми глазами, продолжая гладить обнявшего ногу плюшевого медведя. К повисшей в воздухе бумаге неторопливо приблизилась крестная младогосударыня, приставила к очкам тяжелый маршальский лорнет, прочла вслух.
— Прошу тебя, всея нефти, газы и многия тополи со искандеры царь, дозволить строить таврический мост лишь с одним перилом, поелику на второе перило доска покурвлена отсыремши, и с количеством вышел незнамо чьей вины проебон.
Кивая каждому произносимому слову, князь улыбался тройной улыбкою рта и складок. Державшая лист рука его дрожала столь хитрым адресным образом, что крестная младогосударыня узрела в дрожи не усталость, а трепетание перед нею. Смягчилась. Выбросила из-под платья комок навозу, вздохнула. Сказала, как всегда, кратко. Слово это во дворце уже тридцать лет произносила она одна. После чего рынды за троном легонько и однократно покачивали государя, подтверждая распоряжение регентши.
— Дозволяю.
Подскочив на положенные полметра, князь клекотом изъявил благодарность и стремительно упятился из покоев. Обычай строить таврический мост был древний, восходящий еще к четвертой, домонархической каденции государя. Всего их было возведено более сорока, и более месяца они не стояли, акцент делался на молодцеватость и скорость стройки.
Младогосударыня взяла у медведя айфон, поставила беззвучный режим, вернула, щелчком сухих пальцев выключила умные люстры. С тех пор, как государь был вторично мумифицирован и объявлен правящим символом, церемонии хождения, выглядывания в окно и появления на балконе были отменены. Но вечный сон его на посту стал главной духовной осью, вокруг которой медленно крутилась страна. По настоянию министров пропаганды государя то и дело апгрейдили, добавляли конечностей, глаз, ушей, ставили вибромоторы, даже продули один раз в аэродинамической трубе, имитируя полет над равниной — Пихалков снял отличный фильм «Живой среди других». Но по требованию патриархов все это демонтировалось, фильм запрещался, а Пихалкова отлучали от потоков и заставляли каяться в проруби. Не казнили его по единственной причине: именно он, светлая башка, придумал добавить государю вторую голову и священный титул — Стерхиоптерикс Всея Руси.
Монолог вымышленного лица
Кто за Собчак — того я ненавижу
МИЗАНТРОПИЧЕСКОЕ
Монолог вымышленного лица
Кто за Собчак — того я ненавижу. И сам бы я ее не выбирал, поскольку вряд ли сам себя унижу прозванием «системный либерал», — и остальных, кто вслух уже доволен подобной конкуренцией Кремлю, всех встроенных, как Познер или Долин, — я тоже очень сильно не люблю. Я даже не пойму, о чем мы спорим, войдя в такой электоральный цикл: мучительно не то, что это спойлер, позорней сознавать, что это цирк.
Кто за Собчак? Кто сам уже обгрызен, с кем много раз публично подрались, кто на закланье впущен в телевизер и там изображает плюрализм; кто призван объяснять широким массам, что массы сами Путину под стать; кто клоуном нанялся к пупарасам, чтоб пупарасом в клоунах не стать. Ужасно быть сегодня Петербургом, родившим и тирана, и Собчак. На ней уже топтался даже Ургант, который сам из Питера, пошляк.
Кто против — тех я тоже ненавижу. Не знаю, как им всем не надоест — кто, надрываясь, наживая грыжу, изображает искренний протест. Как ненавидят эти маргиналы, кому страна отнюдь не дорога, — всех тех, кто федеральные каналы включает, просто чтобы знать врага! Как ратуют дрожащими губами за «Яблоко», чей лидер несравним с любым другим! Они зовут рабами всех тех, кто дышит воздухом одним с диктатором. Они грехи чужие считают и твердят: «Пробили дно». Они живут обычно не в России, хотя в России тоже их полно. Их роль ничтожна. Их протест — щекотка. Вся их среда — гламурная Москва. Собчак для них — лояльная кокотка, пропутинская шваль из «Дома-2», мне глубоко противно их злорадство, уменье жить безбедно и легко — Собчак хотя бы любит подставляться, а эти безупречны, как Дзядко.
Саму Собчак я тоже ненавижу. Ликует, драму в хохму превратив! Кто любит эту лошадь, эту лыжу?! Ей что дебаты, что корпоратив. От критики она не затоскует, ей по фигу народная молва, она ничем при этом не рискует, — не больше, чем когда-то в «Доме-2».
Ее семья была небезупречна, она же хуже собственной семьи, а крестный попросил ее, конечно, — и будьте-здрасьте, крестный, мы свои.
В тринадцатом, в разгар иных событий, он к ней вражду известную питал, — но нынче помогает нарастить ей серьезный статус, то есть капитал. Коль знаешь — сомневаться некрасиво, как говорил Станислав Ежи Лец; ждать от нее какого-то прорыва способен лишь дурак или подлец. Вот послевкусье путинского яда, нахального, разнузданного зла! На этом фоне даже Хакамада как будто ничего себе была.
Пора признаться, рожу скосоротив: мне надоел посмертный этот бал, я ненавижу всех, кто за и против, а тех, кто воздержался, я вообще*. Все выродилось так на этом свете, что падает последний мой редут, и мне уже неважно, те иль эти потом на место Путина придут. Я думаю, история осудит и тех, и этих, ибо всё фигня, и после никого уже не будет — ни тех, не этих тоже… и меня, заслуженного общего изгоя. Проявится какой-то новый класс, и будет что-нибудь совсем другое, нисколько не похожее на нас. Покуда это будущее — в нетях, за темным горизонтом бытия… Но если ты похеришь тех и этих, то, Господи, готов не быть и я.
*У автора от волнения опять что-то не так с рифмой.
Ну не могу же я оставить их совсем без стишков!Вот,специально для них(может и ещё кому-то понравится):
16 декабря 2017 в 13:04 Ясон пишет:
Я> >Пора признаться, рожу скосоротив: мне надоел
Я> посмертный >этот бал, я ненавижу всех, кто за и
Я> против, а тех, кто >воздержался, я вообще*.
Я> (Д.Быков)
Я> Неужто повесится?
Я> А если Быков повесится, то "пивовар" за ним
Я> последует?
Я,конечно,подозревал что сексот ичкерийской сигуранцы, по определению, не обязан разбираться хотя бы в азах поэзии,но чтоб настолько... Чтоб отождествлять автора с его героем... Впрочем,а чему тут удивляться? Секретный сотрудник,подводный конник и запасной офицер джоржик одинаково разбираются в поэзии-будь то Быков,Маршак,Цветаева или Барто.Им нужно что-нибудь попроще,попатриотичнее... Ну не могу же я оставить их совсем без стишков!Вот,специально для них(может и ещё кому-то понравится):
Зачем мне пишете, что Путин вам не дал?
Как-будто мне им было лишнего отдато...
Он Родину из краха воскрешал,
Напрасно не губив солдата.
И если был своим среди чужих,
Чужим среди своих он точно не был,
А среди вечных дел и дел мирских
Он простотою есть великолепен.
Зачем мне пишете, что Путин не дал вам?
Вы сами в нём не видели примера,
Когда не сдал он Родину врагам,
И делал это по-мужицки смело!
Роман Олегович Шаталов
P.S. Благодарить не надо,попозже я ещё стишат в вашем вкусе добавлю
А вот стихотворение от автора вышеприведённой статьи:
Сталкер
Игорь Царев
Вода не кипит. Не греет очаг.
Сверчок под диваном скрипит по ночам.
На кухне из крана о грязное блюдце
В отчаянье капли размеренно бьются.
На горло, неслышно зайдя от окна,
Холодные пальцы кладет тишина...
Пора! И отброшена сонная одурь.
Пора! И как в омут, не ведая брода,
Срываются искрами мысли с пера
И гаснут, разбившись о ржавую воду.
В бетонных высотах, кирпичных высотах,
Деленных на прочные личные соты,
Живут невидимки – не плотью, а сутью –
Бесстрастные льдинки, пристрастные судьи.
Смирись перед ними, и потные руки
Тебя приласкают, возьмут на поруки.
Но ты, своей болью линуя листы,
Но ты, забывая о собственном благе,
Старатель мечты и растратчик бумаги
На город в гордыне глядишь с высоты.
Раскинулась улиц ночных паутина.
Фонарная плесень, рекламная тина…
Но где-то за гранью витрин и газонов
Бескрайней страной расстилается Зона.
В нее из пожизненных мест заключенья
Вершишь свой побег. Но относит теченье
Туда, где стальными ключами звеня,
Весталки замки поврезали в засовы,
Где Сталкер усталый сидит у огня,
Который на старом холсте нарисован.
Пьеса
Сцена изображает некое Собрание восторженных людей
«С нами никто по существу не хотел разговаривать, нас никто не слушал. Послушайте сейчас», — сказал Владимир Путин.
Он и Они. Пьеса
Сцена изображает некое Собрание восторженных людей. Перед Собранием выступает Он. В почтительном отдалении его вдумчиво слушают Они.
ОН:
— …Теперь пойдет удар по нервам. У нас хватает куражу. Вы нас не слушали. Теперь вам придется слушать. Щас скажу. Вы не питали интереса, вы нас кидали столько раз…
ОНИ:
— Сэр. Для кого вся эта пьеса?
ОН:
— Ну, разумеется, для вас! Они и так проголосуют за вечный бой и рабский труд, а если надо — нарисуют, а если надо — перемрут: они илоты, патриоты, их даже голод не берет, они запуганы до рвоты на поколения вперед. Я им скажу, как в подворотне: покажем миру, мужики! — и сразу, даже и без сотни, пойдут на митинг в Лужники. Я клал на эту биомассу, как полагается царю. Мне с ними говорить не в кассу, я только с вами говорю. Для их потехи — Жирик, Ксюшадь, а я-то с вами, господа, но вы же не хотите слушать! Теперь послушайте.
ОНИ (почтительно):
— О да!
ОН (удовлетворенно):
— Ну вот. Я к вам опять с сюрпризом.
Следим внимательно за мной: он может верхом, может низом и даже может под землей. Он если жахнет, так уж жахнет. Он называется «Сармат». Тут русский дух, тут смертью пахнет — ты чуешь этот аромат?
Мы не провинция, не быдло, не Третий мир, не фунт говна. Ракета здесь. Ее не видно. Она… секретная она. Когда она из шахты выйдет, неся порядок и добро, то ваше ПРО ее не видит, а видит только наше ПРО. Ее не видит око НАТО и подпиндосовский прохвост, но вам она-то, как «Армата», сейчас предстанет в полный рост. Ну что, вы видите ракету? Я сам тащусь, какая жесть. А этим кажется, что нету, хотя на самом деле есть. Вот так. Я кнопку трону чуть лишь — она взовьется, будто стриж…
САТИРИК (в отдалении, хватаясь руками за голову):
— Нет, этого не перешутишь! Нет, это не переостришь!
ОН (снисходительно):
— А вот еще образчик свежий. Она взлетит из-под воды — и нет обоих побережий: Сиэтла, Мэна и ты ды. Она коллайдер ваш адронный легко отправит на покой: в ней вставлен двигатель ядреный, конкретно ядерный такой. Она, из шахты выползая, летит на ваши племена. Смотрите: видно?
(Начинается мультфильм)
СОБРАНИЕ:
— Это зая!
ОН:
— Не зая это, а она. Такая как бы маскировка. Какой разбег! Смотрите — вжик! Вам видно? Он бежит от волка. Вот так она и побежит.
ЖУРНАЛИСТКА СО ЗНАЧКОМ «RT»:
— Да, мультик незамысловатый. Но я скажу вам, вашу мать, что подрывать себя гранатой важней, чем мультики снимать. Наш трудный век недаром прожит, у нас художники в цене: снимать он, может, и не может, но подорвать себя — вполне!
(Слышен взрыв гранаты за сценой)
ОН:
— Пускай трепещет мирозданье. Красно взорваться на миру! Я только для нее названья пока никак не подберу. Ведь я все время на работе, во всякий час куда-то зван… Вы, может, сами подберете?
— Она дает уже полмаха, а скоро точно маху даст. Так мы ответим чистоплюям. Для вас Россия — мертвый лев, вы говорите — мы блефуем, а это все не блеф, не блеф! А настоящая ракета, что защищает Третий Рим. Не блеф, мы повторяем это. Неясно — снова повторим. Не блеф! Летает по орбите, километровая в длину! А вы нас слушать не хотите.
ОНИ (почтительно):
— Но мы вас слушаем!
ОН (отмахиваясь):
— Да ну! Вы никогда нас не любили, вы возмутительно горды, а мы когда-то в русском стиле вас защитили от Орды! Мы вам сто раз припомним это, партнерам барственным своим… Но есть еще одна ракета. Мы за ценой не постоим. Мы можем все секреты выдать, чтоб вас поглубже поразить. Ее совсем нельзя увидеть, а можно лишь вообразить. Она сначала вас приманит, а после ап! — пропал и след, как тот рогозинский племянник: он как бы есть, а как бы нет. Он был для подвигов воспитан, бывал под вражеским огнем…
ОНИ (почтительно):
— Ваш метод был на нем испытан?
ОН:
— Ну да, естественно, на нем! Скажите мировой элите: не уцелеет ни один. А вы нас слушать не хотите…
ОНИ (вежливо):
— Но мы вас слушаем!
ОН:
— Да блин! Мы мочим вас на всех этапах до самой ядерной зимы, но чу! Я чую странный запах. Они обкакались?
СОБРАНИЕ:
— И мы! Мы представляем горсткой праха их разожравшийся народ. Они обкакались от страха, а мы совсем наоборот.
ОН (увлекаясь):
— Мы вас разделаем, как Сталин! Мы не хотим иных путей! Перед собою мы поставим конкретно женщин и детей! Конкретно с Трампом и Бараком, как деды много лет назад, конкретно всех, конкретно раком…
ОНИ:
— Но что хотите вы сказать? Вы, так сказать, достигли цели, мы внемлем голосу Москвы: так что вы нам сказать хотели?
Друзья, коллеги, соратники и подельники друзей и соратников
Если бы я был президентом, то сегодня, выступая перед своими ребятами, не разводил бы ля-ля, а сказал прямо о главном:
Друзья, коллеги, соратники и подельники друзей и соратников!
Щедро вознаградил нас Господь за духовность нашу и следование заветам Его.
Где не начни сверлить - нефть фонтаном пробьёт, либо газ тугой струёй ударит! А ежели ни нефти, ни газа - значит сверло в алмазы упёрлось!
С такими богатствами возвышаться бы России своим могуществом над всем прочим миром, да обустроиться внутри себя на зависть другим народишкам. Как сыр в масле катались бы.
Но … Внутренние враги не дают и слишком нахлебников много!
С врагами то внутренними, прежде всего с правозащитниками, навыки борьбы нынче потихоньку возвращаются. Сильно борзых за границу определяем, а кто упрямится или языками иностранными не владеет и не может там приспособиться, то обычно наркотиками злоупотребляют.
Стоит обратить на такого правдолюбца внимание обученного работника ФСБ и сразу - либо карманы набиты героином, либо в машине мешок марихуаны находится. Ну, и по привычному маршруту вражину - в места не столь отдалённые.
Им, кстати, в местах не столь отдалённых и думается лучше. Книжки умные начинают писать. Вот один про "гулаги" уж сколько десятков лет назад написал, а до сих пор в других странах зачитываются.
А на счёт ртов лишних, так это бюджетных нахлебников слишком много расплодили, пенсионеров прежде всего! Как тараканы, в какое социальное учреждение или поликлинику не загляни - везде битком.
Даже реформа здравоохранения их не отпугивает. Вроде и круглому дураку должно быть ясно, что реформа нацелена не на облегчение жизненных страданий посетителю поликлиники, а на сокращение поголовья самих страдальцев.
Нет, прут как прежде. Где ж тут денег напасёшься.
В идеале на благодатной российской территории нужно оставить только тех, кто укрепился во власти и в непосредственной близости к ней.
Ну, и тех, кто нефть-газ-алмазы добывают для власти и близких к ней.
Ещё, разумеется, ФСБ-МВД-СК-Росгвардию и Минобороны для охраны тех, кто во власти и близких к ней, от тех, которые нефть-газ-алмазы добывают для тех, которые во власти и близких к ней.
Да, конечно, ещё шоу-бизнес для утех и развлечений тех, которые во власти и близких к ней и тех, которые … Не весь шоу-бизнес, весь очень накладно будет, а только патриотический.
Ну и эту, э л и т у оставить… Хотя нет, э л и т а она же и есть те, которые около власти околачиваются.
Вот тогда, освободясь от врагов внутренних и балласта социального, и воспарит Россиюшка ввысь, и обретёт полагаемое ей величие и благодать!
Так победим!
Немало утекло воды и водки, и кое-что сместилось в голове, и мы сошлись в одной дырявой лодке, тогда как цвет команды НТВ… Но всем не будешь ставить лыко в строку. Слаб человек, ржавеет и металл. Но все-таки к его второму сроку я никаких иллюзий не питал. Добил меня Беслан. Мне стало сорок. Уже я был и враг, почти шпион, — ?но все еще считал, что это морок, что вскорости развеется и он. Меж тем себя я чувствовал в траншее, а может быть, во рву с клубками змей; потом все стало несколько смешнее, но делало меня при этом злей. Поэта вечно бесит все, что ложно. «Закройте дверь, а то выходит газ!» А может, я почувствовал, что можно, и можно, так сказать, в последний раз.
Love story
Во глубину российского режима-с заглядываю, словно в полынью, — и вижу, что эпоха наложилась на возраст мой, да и на жизнь мою. Я все его провалы и успехи, ужимки и прыжки, народ и знать давно привык воспринимать как вехи своей судьбы. Где мне другую взять? История — она такая штука, а грубо говоря, такая сука, что с нею мы мучительно слились: отдельной биографии этапы размечены судьбой Большого Папы, и будет так, куда ни поселись. Вот он пришел. Мне тридцать два. Я молод. Я никогда не шастал по Кремлю, мне кажется полезным русский холод, я либералов страстно не люблю, в них видя пошляков и супостатов; мне неприятен их надрывный стиль, и если б я, допустим, был Муратов, меня бы я доныне не простил. Не стану, уподобившись невежам, клеймить его агрессию и ложь: вождь тоже был тогда довольно свежим и, кажется, надеялся (на что ж?!).
Немало утекло воды и водки, и кое-что сместилось в голове, и мы сошлись в одной дырявой лодке, тогда как цвет команды НТВ… Но всем не будешь ставить лыко в строку. Слаб человек, ржавеет и металл. Но все-таки к его второму сроку я никаких иллюзий не питал. Добил меня Беслан. Мне стало сорок. Уже я был и враг, почти шпион, — ?но все еще считал, что это морок, что вскорости развеется и он. Меж тем себя я чувствовал в траншее, а может быть, во рву с клубками змей; потом все стало несколько смешнее, но делало меня при этом злей. Поэта вечно бесит все, что ложно. «Закройте дверь, а то выходит газ!» А может, я почувствовал, что можно, и можно, так сказать, в последний раз.
Что вспоминать про зимние протесты, зачем вцепляться в прошлогодний снег? Такие были милые невесты, а вышли ведьмы. Это участь всех. Мне было сорок пять шестого мая. Подросток не наивен и не мал. Напрашивалась рифма «всех ломая», и это, в общем, правда: всех сломал. Ты думал, все пройдет, — ?а тут утроба, родная почва, вечный чернозем. И тут во мне и впрямь проснулась злоба, — но самое смешное, что и в нем.
Не утоленный Крымом и Донбассом, с натугою справляя торжество, он чувствовал острее с каждым часом, что ничего не вышло у него, — и глядя, как спивалась этим квасом невинная российская родня, я чувствовал острее с каждым часом, что ничего не вышло у меня. К нам подступала смертная зевота. Тут не было ни гордых, ни крутых: добро бы что-то вышло у кого-то! — но выйти не могло. Распад. Тупик. Такое было бурное начало, кипенье чуть не влесовых племен — а вышел пшик, и это означало, что этот мир уже приговорен. Пускай у них бы что-то получилось, оформилось и вылезло на свет, — Россия бы на этом обучилась и одолела гадину… Но нет. Окончена последняя проверка, не слышится ни горнов, ни копыт, — здесь никому не взять отныне верха, и не над кем уже. Проект закрыт.
…Мне пятьдесят. Отчаянье не бурно, и пусть я младше вечного главы — могильная или ночная урна мне ближе избирательной, увы. Не то чтобы его готов принять я — такое безразличье тоже грех, — но мы уже вот-вот сойдем в объятья истории, а ей плевать на всех. Приходит час старения, смиренья, все как-то улетает в гребеня, и не могу равно представить день я, когда его не будет… и меня… Что будет после — бунты, генералы, рашизм, война, анархия ли мать, опять гэбэшник, снова либералы, монархия — теперь уже плевать. Для нас двоих кончается эпоха, 3-дешное, но скучное кино. Друг друга мы использовали плохо.
Не много, ни мало - сам. Пометку сам поставил - «Найти». Довели до сведения. Вот какие люди страной заправляли. И о нас в коммуналках с голоду, с холоду дохнувших не забывали. Мы пахали. Война закончилась. Страну поднять надо. КТО если не мы. Дети. Все на благо страны. И жизнь, и молодость, и личные отношения все положили – но подняли. В 1960-х 70-х какая перспектива была… Ай-яй-яй. Бойся запад. Но это все понятно. Назад вернемся, к Иосифу Виссарионовичу. К письмам. Гражданская позиция. «Поэтом можешь ты не быть, но гражданином быть обязан» - расхожая фраза. Сейчас граждан чтить перестали. Письма не читают. А раньше напиши старшему товарищу. Даже если и самому старшему. Дойдет, прочитает, ответит. Если не сам прочитает, то доверенные лица – понимающие, что надо. А сейчас доверенные лица? По стране с концертами катаются? Общие слова говорят. На свой, не его авторитет агитируют. Вот как сейчас! Измельчал правящий класс, измельчал, никто не старается. О народе не думают. Как сказано, письма не читают. Так одни отписки.
Напишешь сегодня туда большому начальнику. Посетуешь о жизни тяжелой, о крыше текущей или не дай бог о том , что госслужащие плохо работу делают, а в ответ как послали на… «Ваше письмо перенаправлено…Ждите ответа… спасибо Вам за активную гражданскую позицию» Я с голоду дохну, у меня крыша течет, на кухне все отсырело и обосрано – какая гражданская позиция. Я выжить хочу!. Пенсии на зубы не хватает. Зарплаты на детсад. Жене на нормальный зефир, а не из «пятерочки»». А Вы там по департаментам пере направляете. Не вникают ни во что. У каждого своя жена и хата, и посрать что деньги государевы. А вдруг тут письмо! А в нем что-то личное? Упаси боже если что-то личное. Вообще обосрутся.. Так отпишутся, что из государства выйти хочется. «Ни к нам, ни к ним, а вообще креститесь..». У нас уже один креститель из Болгарии вернулся. Закрестил народ. Хватит. Не хочу крестится. Хочу, чтоб крыша не текла на сковородку. Но такие чудеса не сбываются. А по телевизору, такие интервью дают – заслушайся. Я рад, что гражданин этой страны, с таким президентом… Но ладно, вернемся к письму.
Написала Иосифу Виссарионовичу в 1946 г., что папа пропал. С фронта вернулся, пол года жил с нами, а там как ветром сдуло. Это сейчас я понимаю. Журналист. С «лейкой» и блокнотам, клуб «Симонов» и товарищи, творчество... Влюблённости. А тогда ребенок – дайте моего папу. Написала о свое беде Иосифу Виссарионовичу, хорошо какая-то тетка подсказала – юрист. И что вы думаете? Месяц не прошел. «Воронок» к нашему дому подъехал. Я выскочила: «Папа, папа, здравствуй дорогой!» Мы то, уже с бабушкой в Москву из эвакуации вернулись. Дом свой, пусть и комната. Пусть квартиру нашу не отдали, но комната-то в этом доме, пусть и на другом этаже. «папа, папа». Папа вошел в комнату, не весел. Запомнилось, что когда чемодан открыл, пусто было, только бутылка каталась. А офицер, бабушке докладывал: Вы запрашивали. Разрешите доставить. С Дальнего Востока привезли майора . А папа, что-то нервничал. Не обнимал, не радовался встречи со мной. Суетился мужичек. Неделя и с тех пор я его не видела. Может надо было еще одно письмо написать. Это спустя много лет. В перестройку. довелось личное дело отца увидеть. Было пришито то письмо. Синий карандаш – «Найти. Доставить». А если бы второе написала – другая резолюция бы была.
Прошла пора уловок и загадок.
Открытым текстом жахну, как «калаш»,
что наш пароль теперь — Миропорядок.
Порядок наш. Мир тоже будет наш.
Наглядная история в России.
У нас, чтоб вразумлять своих сынов,
в эпохи переломные любые
есть символист Владимир Соловьев.
Он возвестил, сиятелен и гладок,
что на шесть лет (или двенадцать лет?)
у нас теперь такой миропорядок,
что мира нет, да и порядка нет.
— Миропорядок! — отдается в безднах.
Миропорядок! Ядерная сталь
Есть в этом слове марш когорт железных,
рассвет богов и чресла Рифеншталь.
Довольно слов, уступки утомили.
Подвиньтесь, мистер. Вздрогните, мусьё.
У нас теперь такой порядок в мире,
что мир — ничто, зато порядок — всё.
Миропорядок! — попущеньем Божьим.
Миропорядок! Он необходим
. Кто к нам со злом — того мы уничтожим,
кто к нам с добром — тем более съедим.
Мы вечно били вас и вас спасали,
наш мачо — супермен-универсал,
никто не сметь о нас как о вассале,
мы сами суверен, а вы вассал.
Ваш прежний мир мы сбросили, как морок.
Наш лидер полон гордости, как шейх.
И этот стиль — на двадцать лет, на сорок
иль вообще на тысячу, как… (пропуск в рукописи)
Но я — поэт. Я не хочу нападок
— что вот, мол, я в тылу, а все — в бою…
Хочу, чтобы проник миропорядок
и в лирику любовную мою.
Во временах сомнительных и слабых,
унижены, виновны без вины, —
мы говорили о невзрачных бабах:
«Она страшнее ядерной войны».
Теперь, во времена ресентимента,
подобные сравнения странны.
Пришел черед иного комплимента
— «Она прекрасней ядерной войны!».
Меж апрелем и маем,
Не сейчас, а давно,
На одной из окраин
Например, в Строгино,
До которой добраться
На подземке нельзя,
Проводить новобранца
Подгребают друзья
Призывник
Меж апрелем и маем,
Не сейчас, а давно,
На одной из окраин —
Например, в Строгино,
До которой добраться
На подземке нельзя,
Проводить новобранца
Подгребают друзья.
В этих спальных районах,
В их пайковых пирах,
В этих липах и кленах,
"Жигулях" во дворах,
В простынях полосатых
На балконах, весной, —
Веял в семидесятых
Свежий дух городской.
И поныне мне сладок —
Или горек скорей? —
Воздух детских площадок,
Гаражей, пустырей,
Имена остановок —
"Школа", "Ясли", "Детсад" —
И аккордов дворовых
Полуночный надсад.
…Вот и родичи в сборе,
И с запасом вина,
Пошумев в коридоре,
Подтянулась шпана;
И дедок-краснофлотец —
Две беззубых десны —
Шепчет малому: "Хлопец,
Две зимы, две весны"…
И приятель с гитарой
Затянул, загрустив,
На какой-нибудь старый,
Неизменный мотив,
Вон и тетка запела,
Хоть почти не пила, —
То ли "Дон" а капелла,
То ли "Колокола"…
Но под пение друга
Призывник удивлен,
Что от этого круга
Он уже отделен
Что в привычном застолье,
Меж дворовых парней,
Он как место пустое
Или призрак, верней.
И под тост краснофлотца
Он внезапно поймет:
Даже если вернется —
Он вернется не тот.
Все прощанья — навеки.
Как же это, постой?
Но внесут чебуреки,
Разольют по шестой…
Он смеется, оттаяв
Под развинченный гвалт
Молодых негодяев
И накрашенных халд,
Тут и музыку врубят —
Стон на всем этаже;
Только что они любят,
Я не помню уже.
Вот отпили, отпели,
И под взглядом семьи —
Завтра, в самом-то деле,
Подниматься к семи, —
Почитая за благо
Стариков не сердить,
Молодая ватага
Поднялась уходить.
Но покуда объедки
Убирает родня,
С ним на лестничной клетке
Остается одна,
И отец, примечая
(Благо глаз — ватерпас):
- Для такого случАя
Пусть ночует у нас.
…Вот она одеяло
Подтянула к груди.
Он кивает ей вяло —
"Покурю, погоди" —
И стоит на балконе
Пять последних минут.
Перед ним на ладони —
Жизнь, прошедшая тут.
Чуть вдали — кольцевая,
Что и ночью, до двух,
Голосит, надрывая
Непривычному слух.
Небосвод беспределен,
Неохватен, жесток.
Запад светел и зелен,
Слеп и темен восток.
Что он знал, новобранец,
Заскуливший в ночи,
Может, завтра афганец,
Послезавтра — молчи…
Хорошо, коль обрубок
С черной прорезью рта
В паутине из трубок
И в коросте бинта.
Что он знал, новобранец?
Пять окрестных дворов,
Долгий медленный танец
Под катушечный рев,
Обжимоны в парадных
Да запретный подвал,
Где от чувств непонятных
Он ей юбку порвал.
Город в зыбкой дремоте,
Разбрелись кореша.
В башне каменной плоти
Проступает душа.
Пробегает по коже
Неуемная дрожь.
На создание Божье
Он впервые похож.
Грудь ему распирая,
Прибывает поток
Знаков детского рая:
То чердак, то каток,
Запах смоченной пыли,
Терпкий ток по стволам…
Но его не учили
Даже этим словам.
Кто поет — тот счастливей.
Мы же обречены
Лишь мычать на разрыве
Счастья, страха, вины…
Он мычит в новостройке,
На восьмом этаже.
Плачет девочка в койке:
Знать, допился уже.
Но на собственной тризне,
Где его помянут,
Что он вспомнит о жизни,
Кроме этих минут?
Только жадных прощаний
Предрассветную дрожь
И любых обещаний
Беззаветную ложь.
…Я стою на балконе,
Меж бетонных стропил.
На сиреневом фоне
Круг луны проступил,
Словно краб с бескозырки
Или туз козырной.
Вот он, голос призывный,
Возраст мой призывной.
Потекла позолота
По окалине крыш.
То ли кончено что-то,
То ли начато лишь.
На неявном, незримом,
На своем рубеже
"Примы" лакомлюсь дымом
На восьмом этаже.
Я любил тебя, помни,
Двор, от тени рябой,
Да и в сущности, что мне
Было делать с тобой?
Клумбы, мелкая живность,
Треск косилки, трава…
Жизнь потом приложилась,
Это было — сперва.
Блекнет конус фонарный,
И шумит за версту
Только поезд товарный
На железном мосту —
Проползает, нахрапист,
И скрывается там
Под двустопный анапест:
Тататам, тататам…
Пастернак, pater noster,
Этим метром певал,
И Васильевский остров
Им прославлен бывал
В утешение девам,
И убитый в бою
Подо Ржевом, на левом…
Вот и я подпою.
Но и тысячу песен
Заучивши из книг,
Так же я бессловесен,
Как любой призывник.
Все невнятные строки —
Как безвыходный вой
Пацана в новостройке
На краю кольцевой.
Мы допили, допели
И отныне вольны
Лишь мычать на пределе
Счастья, страха, вины —
Так блаженно-тоскливо,
Как поют поезда —
Накануне призыва
Неизвестно куда.
2003
Когда тебе 53, и в метро ты вдруг встречаешься взглядом с нестерпимо хорошенькой дамой лет 25-ти, в душе и организме образуются
две взаимоисключающие волны: удочерить на месте и что-нибудь подкатить
ВЕСНА
Когда тебе 53, и в метро ты вдруг встречаешься взглядом с нестерпимо хорошенькой дамой лет 25-ти, в душе и организме образуются
две взаимоисключающие волны: удочерить на месте и что-нибудь подкатить. Вставая сегодня утром с кровати, ты сделал не два движения,
а двенадцать, пять из которых принесли боль, а одно испортило воздух. Поэтому, как воспитанный реалист ты мгновенно переключаешь свет
своих очей с дальнего, который видит сквозь свитер, на ближний, пригодный для ориентирования среди бесполых и престарелых.
И с достоинством отводишь в сторону очки с колотящимися о линзы глазами. Но успеваешь заметить. Что пронзительная красота тоже тебя
увидела. И поправила прическу, легкую пепельную бурю над огненными губами такой формы, что Анджелина забросала бы весь угол
окурками. Из богатого книжного и кое-какого своего опыта ты знаешь, что этот жест - невольная реакция женщины на привлекательного самца.
И на мгновение мертворождается надежда. Что ты и она чисто теоретически могли бы механически так возвратно-поступательно дополнить
друг друга, что постучали бы не только снизу, но и через этаж. Краткое видение вызывает обильное потоотделение. Это защитная реакция
лысины, чтобы кепочка прилипла, не слетела, и она не поняла, что ты - прекрасно помнящий Брежнева пожилоид. Есть ракурс, под которым
ты выглядишь моложе, все дело в этом. Есть время года, когда бес пытается выломать ребра клетки. Весна. Когда веснуется все живое, а
все еле живое начинает хлопать себя по складкам в поисках пестиков и тычинок.
Ну и что, что залысины? Да я вообще могу на лысо побриться и тогда буду выглядеть, как Вин Дизель. Ну и что, что у вас шесть кубиков на прессе. Их у вас хоть и шесть, но они все маленькие. А меня большой кубик на животе. Один, но большой и крепкий.
Сами вы пожилоиды. Я в свои 53 еще ого-го, пока в зеркало не посмотрю. Поэтому считаю, что зеркало - это зло. И нужно запретить зеркала. А в душе я молод и горяч. А утром я встаю на раз-два. И нигде ничего не хрустит. И ничего, что я не достаю пальцами рук до пола при наклоне, хотя раньше садился на шпагат. Это просто мне лень, а то бы я... Вот с завтрашнего утра как начну делать зарядку... Нет, лучше со следующего понедельника. Точно, со следующего понедельника. Хотя, к чему торопиться, ко всему нужен серьезный подход, поэтому с Нового года. Вот тогда... Хотя, на хера мне вообще это нужно? Я и так еще бодренько поднимаюсь первые полтора этажа. Да я... Да мне... Да у меня... Зато, мои года - моё богатство.
Ну и что, что залысины? Да я вообще могу на лысо побриться и тогда буду выглядеть, как Вин Дизель. Ну и что, что у вас шесть кубиков на прессе. Их у вас хоть и шесть, но они все маленькие. А меня большой кубик на животе. Один, но большой и крепкий.
А Брежнева я тоже помню, что говорит, что память у меня хорошая. И ко всему прочему, у меня есть подшивка журналов "Юный натуралист" 70-х годов, а у вас нет. И когда-нибудь, я какой-нибудь красивой, длинноногой девушке, лет 25-ти, расскажу, что у меня есть журналы "Юный натуралист" 70-х годов и она захочет их почитать. И мы поедем ко мне. И мы будет днями и ночами напролет вместе перечитывать старые журналы. А вам, молодым, даже нечем девушку заинтересовать, чтобы она поехала к вам. Завидуйте молча, салаги.
А еще у меня есть видеокассеты с фильмами "8 с половиной недель" и "Грязные танцы". Нет, вот вы скажите - какая красавица устоит, узнав, что у вас есть фильмы в формате VHS? Какая красавица не захочет услышать этот чарующий, возбуждающий голос переводчика, у которого нос зажат бельевой прищепкой?
А летом, я посажу её в свою вишневую девятку и мы умчимся на лазурное побережье Азовского моря. И хер какая девушка устоит от такого предложения.
А вы говорите - ты пожилоид, ты Брежнева видел. Да видел. Да помню. А что вы помните? Да вам даже нечего вспомнить и нечего девушке рассказать, сидя на закате, на берегу самого мелкого моря в мире.
в силу тех же возрастных изменений способность понимать
достаточно объёмные тексты(тем более поэтические
Ну,вот вам стишок покороче,надеюсь,одолеете:
Аполитичная песня
Вам не стыдно, коммунисты
3 апреля 2018 в 05:16 Ясон пишет:
Я> Пивовар ты бы не мог своими словами в двух словах
Я> эту простынь рассказать?
-Да,я конечно же не учёл ваш возраст и утерянную вами
в силу тех же возрастных изменений способность понимать
достаточно объёмные тексты(тем более поэтические)...
Ну,вот вам стишок покороче,надеюсь,одолеете:
Аполитичная песня
Вам не стыдно, коммунисты?
Что за клоунада?
Ведь и танки были быстpы,
И бpоня — что надо!
Шли аpмадой по доpоге,
Тpаками пылили —
И кого-то там в итоге
Насмеpть задавили.
Что сказать? Пpидуpковаты.
Да и бестолковы.
То ли дело демокpаты —
Ну хоть из Молдовы!
Hе беда, что не каpтавы!
Во умеют делать!
Как шаpахнут по кваpталу
С «МиГа-29»!
И — чего-то не хватает
(Вpоде бы кваpтала).
Только туфелька поpхает
С выпускного бала.
Ой ты, звонкое монисто,
Пушки заpяжены...
Сопляки вы, коммунисты.
Мальчики. Пижоны.
Доспорим как-нибудь потом, а нынче наш союзник — Сталин
России главная черта — предел, законченность, граница; Россия с пеною у рта к определенности стремится. Уж если в чем не повезло, то так приплющило, что спятишь; уж если зло, то суперзло, а коль порядочность — то святость. Тут если выбрана стезя, то уж до гроба выбор сделан; быть промежуточным нельзя — «Будь или ангел, или демон». Писал, я помню, Томас Манн, что выбор — бред, фантом, illusion; в обычной жизни, может, дан, а при фашизме резко сужен. Коль есть беспримесная дрянь, дрянь беспросветная, заметим, — то сразу ты заплатишь дань простым границам, тем иль этим. Фашизм поблажек не дает, туманность выбора развеяв: ты за ликующий народ — иль за гонимых иудеев? И Черчилль, заплатив сполна, сказал: иллюзий я не строю, коль против этих — Сатана, то я в союзе с Сатаною. При этом выборе простом вопрос о святости отставлен. Доспорим как-нибудь потом, а нынче наш союзник — Сталин.
Насчет моральной пользы зла — еще подумаем об этом: когда оценивать нельзя, тогда и мысли под запретом. С тех пор, когда, на нас напав, фашизм искал себе пространства, — так Сталин оказался прав, и до сих пор еще остался.
Где все черно или бело, там нет ни рыжих, ни шатенок; где есть беспримесное зло — там ни оттенков, ни оценок.
Таков сегодняшний излом, — предлог грядущей ностальгии, — что мы бываем этим злом наглядней, ярче, чем другие. Мы гоним чистый беспредел, крутое, искреннее порно, — но я решать бы не хотел, насколько это благотворно. Сплошная тьма, черна, крепка, — а не штриховка или пятна (я захожу издалека, но ведь иначе непонятно).
Вот, скажем, Пражская весна, и все мечты покуда живы, и перспектива неясна, и как бы есть альтернативы. Но тут мы всунули клешни, вмешался Леня-душегубчик, и танки русские вошли, и воин света сразу Дубчек. Уже про Пражскую весну, про риски, шансы и обманки я ничего не объясню — все обсуждают только танки. Вот, скажем, киевский майдан: они подавно несвятые, но им такой противник дан в лице сегодняшней России, такой разительный пример, что, приглядевшись хорошенько и посравнивши с ДНР, полюбишь даже Порошенко. Чего, казалось бы, лютей идеи нашенского дяди — «Поставим женщин и детей, а сами храбро встанем сзади!». Любая грязная братва свята при виде крокодила; теперь хвала тебе, Москва, — ты Киев сразу обелила.
Теперь он праведен, и чист, хоть там и склизко, и нечисто; за этот ход неонацист еще похвалит крымнашиста.
И вот российский новодел, хоть он и сделан на коленке, перешагнул за тот предел, за коим кончились оттенки. Он осчастливил гопоту и наплодил немало дряни, однако пересек черту на деле Павликовой Ани, которой восемнадцать лет (помладше прочих фигурантов) и у которой точно нет террористических талантов. Она сама бы по себе не нарушала строгих правил, но чувачок из ФСБ собрал подростков и подставил, не знаю, собственно, на кой. Их нравов не могу постичь я. Не слышал разве что глухой про дело «Нового величья». Умеют многие из нас терпеть упорно, образцово — и Крым стерпели, и Донбасс, спокойно терпят и Сенцова, но он мужчина, он мужик, — хоть не солдат и не захватчик, — он и под пыткой не дрожит, в суде уж точно не заплачет. А эта девочка в суде, где ясно все по первой фразе, рыдает: «Мама, мама где?» — причем еще по телесвязи, — и тот из пафосных шутов, гораздых языком метелить, кто это вынести готов, тот окончательная нелюдь.
Я сам на многое глядел — мол, не беда, придет расплата, — но здесь, по-моему, предел. Здесь просто точка невозврата, за коей, Господи прости, все рухнет вниз неудержимо. Нельзя полемику вести о легитимности режима. Нет оправданий и защит у современников злосчастных. Всяк соучастник, кто молчит. Кто шепчет, тоже соучастник. Есть вещи, общие для всех: забудем внутренние войны. Порою ненависть — не грех, Войнович говорил покойный. А впрочем, желчному уму внушила прошлая эпоха: мы вяло любим потому, что ненавидим тоже плохо. Пускай Россия заживет определенно, строго, чисто: «Наука ненависти» — вот чему нам надо научиться. Войну мы помним четко так не для того, чтоб бить по нервам, — у нас сегодня тот же враг, что был у дедов в сорок первом. Определенность и война, при том, что дело наше право, — вот в чем действительно сильна моя бессмертная держава. Довольно, хватит голосить, о снисхождении просить, кричать, что в правде наша сила, — есть то, что можно выносить, но кое-что невыносимо. Есть белый цвет и черный цвет — о прочем правнуки рассудят. Оттенков нет. Акцентов нет. Пощады нет.
Что то рано курс лечения дольше Но я рад Ну если только ночью у сонного санитара
Что-то рано, курс лечения дольше. Но я рад. Ну если только ночью у сонного санитара айфон не стибрил. Посмотрим, а то может отхватил люлей и хнычет в карцере.
Это личное это нужно пережить только прошедшие через это могут понять друг друга
1 августа 2018 в 16:43 Бетка пишет:
Б> Говорите прям загадками.
Это личное, это нужно пережить, только прошедшие через это могут понять друг друга без слов, по крайней мере с полунамёка, это стало частью жизни и вырвать эти тяжёлые воспоминания невозможно.
Ну да теперь конечно все стало на свои места Спасибо
1 августа 2018 в 17:59 George пишет:
G> 1 августа 2018 в 16:43 Бетка пишет:
G> Б> Говорите прям загадками.
G> Это личное, это нужно пережить, только прошедшие
G> через это могут понять друг друга без слов, по
G> крайней мере с полунамёка, это стало частью жизни
G> и вырвать эти тяжёлые воспоминания невозможно.
Ну да, теперь конечно все стало на свои места. Спасибо, George!
О сервисеПрессеАвторские праваСвязаться с намиАвторамРекламодателямРазработчикамУсловия использованияКонфиденциальностьПравила и безопасностьКак работает YouTubeТестирование новых функций
1 августа 2018 в 09:56 George пишет:
G> Что-то рано, курс лечения дольше. Но я рад. Ну
G> если только ночью у сонного санитара айфон не
G> стибрил. Посмотрим, а то может отхватил люлей и
G> хнычет в карцере.
Ради справедливости должен без иронии отметить благотворное влияние порог самокр
Ради справедливости должен без иронии отметить благотворное влияние, порог самокритичности у пивовара стал гораздо выше, это искренне радует, значит всё небезнадежно и мы не потеряли товарища окончательно.
Если ты хочешь править долго и счастливо, ухаживая за растущим кладбищем твоих врагов, ты должен озаботиться тем, чтобы подданные твои были подданные прямо с утра
ГОСУДАРЬ
Если ты хочешь править долго и счастливо, ухаживая за растущим кладбищем твоих врагов, ты должен озаботиться тем, чтобы подданные твои были подданные прямо с утра. Пьяный человек безвреден для тебя, он занят собственным телом, гравитацией, навигацией, ему в голову может прийти столб, но не мысль о твоем свержении. Пьяные люди могут что-нибудь разгромить, кого-нибудь затоптать, но над ними стоят алкогольные испарения, а не дух свободы, который может отравить трезвых. Цени пьяниц. Они плохо работают на твою казну, но еще хуже – на так называемый “прогресс”, единственный враг твой, закопать которого ты не можешь.
Люби немолодых некрасивых неумных женщин. Ты единственный их мужчина. И усатый певец с ухоженной бородкой, сгоняющий их в стада под дудку своей гитары – пророк твой. Эти женщины – золото. Ему они приносят свои рубли, тебе приносят бюллетени и завязанную на затылке в пучок любовь. Господь лишил их всех даров, кроме речи и способности опускать в щель бумагу. Цени их. Но следи за курсом внимательно. Когда сбрасываешь их оптом, помни, что старуха без пенсии тоже может вывалить грудь наружу и выйти с флагом на баррикаду. Не все переживут это зрелище, не допусти его, провод телевизора в твоей руке – это поводок собаки, которая держит стадо. Пока она лает в каждом дворе, твой караван может идти спокойно.
Величие. Человек с лицом слесаря и умом сантехника хочет превосходства над нобелевским лауреатом, равенство его не устроит, он желает хотя бы знать, что его личная смертельная доза водки на каплю больше. Гордость. Она своя у каждого, но у стада всегда есть общий идеал гордости – стая. Развешивай флаги, ленты, шары. Пусть клоуны штурмуют фанерные развалины, пусть вертится карусель из танков и самоходок, а живые с мертвыми лицами в руках реализуют память на вынос. Карнавал утихнет на улицах, но ты поддерживай его в душах, добавляй свежей памяти о неизвестных солдатах, погибших на невидимых войнах, не пересоли, можно испортить блюдо, если горечь перебьет гордость. Готовность нынешних людей умирать – меньше, чем готовность чествовать павших. Так пусть они умирают на диванах, стреляя из указательных пальцев в человека за океаном. Главный же секрет стратегии в том, что их враги не должны совпадать с твоими. Которые близко, вокруг тебя, под тобой, каждая ножка твоего трона готова отдавить тебе ногу, если вдруг почувствует ее дрожь. Поэтому сила. Ее понимают все. Тебя принимают все, от местных заводчан до европейских выборных герцогов, красная дорожка перед тобой длиннее твоего взгляда, если все видят, что ты готов пережить всех не только сидя во дворце, но и сидя в бункере под ядерными грибами.
Храни себя, государь, и хорони тех, кому ты не государь. Это главное твое правило. Главное же твое искусство – остаться главным, даже когда вся страна уже уйдет на покой.
Прикколо Шестиавелли, Санта Маргерита Лигуре, августа 6-го дня 2018-го года
Который я водить не умел, поэтому двигателя на нем не было
Много лет назад, государь, когда ты лихо командовал в Дрездене Домом дружбы СССР-ГДР, я тоже был примерно такой же воин. До дембеля оставались дни, я изнывал, а Родина вдруг решила надо мной приколоться. Вспомнила, что зрение у меня минус 3,5, а в сумерках еще хуже, и вручила мне автомат АК-74Н со здоровенным ночным прицелом НСПУ. Это квинтэссенция нонсенса, государь, примерно то же, что перед выставкой накрасить собаке губы. Похихикав, Родина пошла дальше и вручила мне еще одну необходимую вещь – мотоцикл МВ-650 с люлькой. Который я водить не умел, поэтому двигателя на нем не было.
Здравствуйте, супостаты, я сержант Женя, сумеречный снайпер на тяжелом военном самокате с люлькой, прошу бояться. И когда напоследок мне зачем-то выдали широченные галифищи выпуска 1943-го года, я уже знал, что делать. Вшил в них проволоку, получилось что-то вроде парусника в очках. Долго искал, нашел, отбелил в хлорке пилотку неимоверных размеров, приколол звезду сбоку, вышла охрененная треуголка, продолжаем, расступитесь, дорогу безумию – у знакомого офицера (Долгорукий Юрий Федотович, старлей) взял ненужные туфли и покрасил их красной масляной краской. Ядерный маршал клоунского спецназа 213-й мотострелецкой дивизии Трижды Занюханного Приволжского военного округа, я вышел в отставку с блеском при всем параде.
И когда спустя много лет я смотрю, как ты, государь, вынимаешь из цилиндра и показываешь миру одно удивительное оружие за другим – ой, я уже когда-то в зеркале это видел. Ты берешь МиГ-31, который поднялся в небо в 1975-м году, вешаешь под него “Искандер”, разработка которого началась в 1987-м, и говоришь, что это новенький российский “Кинжал”, хотя это старенькая советская “Ока-У”, которой накрасили губы и аккуратно побрили ноги. Ты вынимаешь “Армату”, несчастную младшую сестру умершего во младенчестве Т-95, ведешь ее под руку, спотыкающуюся, на параде, и после парада откладываешь в долгий красный ящик с кистями и бахромой. Вместо нее у тебя будут все те же Т-72 с разноцветными заплатами легких ненапряжных модернизаций, старое, доброе, надежное оружие на тот случай, если НАТО вдруг пойдет на нас биатлоном. Если войной – то нет.
Американцы не устраивают парадов, они, тихонько сопя, переделывают свои “Абрамсы” в версию M1A2 SEP v.3 с новой броней и израильской активной защитой. Которые справятся и с “Арматой”, если она вдруг доковыляет до внятной серии. Икать от страха никто не начал, как бы этого ни хотела угловатая соплеусая молодежь на военно-онанистических форумах и тусовках. Сценаристов, государь, у тебя намного больше, чем инженеров с конструкторами. Твой волшебный цилиндр бездонный, из него прыгают на сцену хищные подводные беспилотники и странствующие ядерные ракеты, лазерные “пересветы” и урановые “челубеи”, это все торжественно и красиво, все мы любим Союзмультфильм, но, государь… Недавно твоя армия наконец-то получила долгожданные новые автоматы АК-12. Села и зарыдала. 2500 штук. На миллион юзеров. И ничего нового, кроме вывешенного ствола и режима стрельбы с отсечкой, все тот же старый добрый чертов “калаш”, недорогое, простое и удобное оружие для тех, кого бабы с легкостью нарожают, ежели что.
Твои мечи, государь, давно уже не куют. Их перековывают из древних ржавых мечей седобородые советские старцы. Поэтому чем реже ты потрясаешь ими, тем меньше вероятность, что они рассыпятся у тебя в руках. Твои передовые технологии писаны на воде тенями от вил. Йотафон. Ё-мобиль. Йотанк. Ёстребитель пятого поколения, от совместной разработки которого не так давно отказалась Индия. У злобной гадящей англичанки есть в строю самолеты пятого поколения. У крошечного Израиля. У нелепой Австралии. У смешной Норвегии. А у великой России есть лишь прототипы и предсерийные образцы. И нет станков, чтобы делать на них современное оружие, и нет заводов, чтобы делать эти станки, и закупает эти станки великая Россия ажно в КНДР. Приплыли. На галере. Которой ты командуешь, государь, надо отдать тебе должное, уверенно и спокойно. Совершенно не смущаясь отсутствием весел и присутствием всех якорей на дне.
Булат Окуджава
Собрался к маме - умерла,
К отцу хотел - а он расстрелян,
И тенью черного орла
Горийского весь мир застелен
Нажравшись выкриков победных...
Булат Окуджава
Собрался к маме - умерла,
К отцу хотел - а он расстрелян,
И тенью черного орла
Горийского весь мир застелен.
И, измаравшись в той тени,
Нажравшись выкриков победных,
Вот что хочу спросить у бедных
Пока еще бедны они:
Собрался к маме - умерла,
К отцу подался - застрелили...
Так что ж спросить-то позабыли,
Верша великие дела:
Отец и мать нужны мне были?..
...В чем философия была?
А философия в том, что папа и мама у всех были: и у Гитлера, и у Чикатило, и у стрельцов, против царя бунтовавших, и у Петра, головы стрельцам рубившего
<<Отец и мать нужны мне были?..
...В чем философия была?>>
А философия в том, что папа и мама у всех были: и у Гитлера, и у Чикатило, и у стрельцов, против царя бунтовавших, и у Петра, головы стрельцам рубившего. И у панвицких казаков, и у советских командиров, поднимавших бойцов на смерть и на победу. Скольких детей осиротили немецко-фашистские солдаты, и скольких фрау и фрейлейн лишил сыновей и женихов советский солдат…
Чем будем считать, и мерить кровь и жертвы мировой истории – счетами, стаканами, вёдрами или морями?
=====
Я за мир во всём мире!
Но если в день, но если в ночь
Меня из дома выгнать прочь,
В рабыни взять жену и дочь,
Придёт какой-то басурман
Мордатый и здоровый,
Я покажу ему стакан
Его же крови.
9 мая 2019 в 06:00 бонч - бруевич пишет:
бб> вот я и говорю, что Булат часто мимо горшка
бб> сеRет, а кто-то с этим не согласен.
Вот и куплетист-частушечник со своим горшком прискакал...Он с ним никогда не расстаётся-каждое появление его сопровождается специфическим запахом...Для этого балалаечника и Высоцкий-Вовка,который тоже мимо горшка,и Галич-Санька,который тоже мимо...Один бонч всегда в горшок...А чё там-он с настоящими поэтами всегда запанибрата-он же на стихире публикуется!Куда там им...!Правда, обсиRается в большинстве случаев,но исключительно в горшок.Горшок-это всё,что у него есть.У других-талант,способности,а у него-горшок с собственными испражнениями,заменяющими ему всё и всех...
P.S. Длинноватый спич получился...Слишком много чести.
P.S.А Булату Шалвовичу-память и уважение,и поздравление с днём рождения.
Беда с этими рифмоплётами Даже с элементарными причинно следственными связями бо
9 мая 2019 в 06:34 бонч - бруевич пишет:
бб> Я за мир во всём мире!
бб> Но если в день, но если в ночь
бб> Меня из дома выгнать прочь,
бб> В рабыни взять жену и дочь,
бб> Придёт какой-то басурман
бб> Мордатый и здоровый,
бб> Я покажу ему стакан
бб> Его же крови.
бб> 9.05.19
-Беда с этими рифмоплётами!Даже с элементарными причинно-следственными связями бонч не в силах справиться:откуда взяться стакану крови басурмана если басурман ещё не пришёл?!
Я сам с Ростова, а вообще подкидыш -
Я мог бы быть с каких угодно мест, -
И если ты, мой Бог, меня не выдашь,
Тогда моя Свинья меня не съест
Летела жизнь
Я сам с Ростова, а вообще подкидыш -
Я мог бы быть с каких угодно мест, -
И если ты, мой Бог, меня не выдашь,
Тогда моя Свинья меня не съест.
Живу - везде, сейчас, к примеру, - в Туле.
Живу - и не считаю ни потерь, ни барышей.
Из детства помню детский дом в ауле
В республике чечено-ингушей.
Они нам детских душ не загубили,
Делили с нами пищу и судьбу.
Летела жизнь в плохом автомобиле
И вылетала с выхлопом в трубу.
Я сам не знал, в кого я воспитаюсь,
Любил друзей, гостей и анашу.
Теперь чуть что, чего - за нож хватаюсь, -
Которого, по счастью, не ношу.
Как сбитый куст я по ветру волокся,
Питался при дороге, помня зло, но и добро.
Я хорошо усвоил чувство локтя, -
Который мне совали под ребро.
Бывал я там, где и другие были, -
Все те, с кем резал пополам судьбу.
Летела жизнь в плохом автомобиле
И вылетела с выхлопом в трубу.
Нас закаляли в климате морозном,
Нет никому ни в чем отказа там.
Так что чечены, жившие при Грозном,
Намылились с Кавказа в Казахстан.
А там - Сибирь - лафа для брадобреев:
Скопление народов и нестриженных бичей, -
Где место есть для зеков, для евреев
И недоистребленных басмачей.
В Анадыре что надо мы намыли,
Нам там ломы ломали на горбу.
Летела жизнь в плохом автомобиле
И вылетала с выхлопом в трубу.
Мы пили все, включая политуру, -
И лак, и клей, стараясь не взболтнуть.
Мы спиртом обманули пулю-дуру -
Так, что ли, умных нам не обмануть?!
Пью водку под орехи для потехи,
Коньяк под плов с узбеками, по-ихнему - пилав, -
В Норильске, например, в горячем цехе
Мы пробовали пить стальной расплав.
Мы дыры в деснах золотом забили,
Состарюсь - выну - денег наскребу.
Летела жизнь в плохом автомобиле
И вылетала с выхлопом в трубу.
Какие песни пели мы в ауле!
Как прыгали по скалам нагишом!
Пока меня с пути не завернули,
Писался я чечено-ингушом.
Одним досталась рана ножевая,
Другим - дела другие, ну а третьим - третья треть...
Сибирь, Сибирь - держава бичевая, -
Где есть где жить и есть где помереть.
Я был кудряв, но кудри истребили -
Семь пядей из-за лысины во лбу.
Летела жизнь в плохом автомобиле
И вылетела с выхлопом в трубу.
Воспоминанья только потревожь я -
Всегда одно: "На помощь! Караул!.."
Вот бьют чеченов немцы из Поволжья,
А место битвы - город Барнаул.
Когда дошло почти до самосуда,
Я встал горой за горцев, чье-то горло теребя, -
Те и другие были не отсюда,
Но воевали, словно у себя.
А те, кто нас на подвиги подбили,
Давно лежат и корчатся в гробу, -
Их всех свезли туда в автомобиле,
А самый главный - вылетел в трубу.
Русские власти! Оставьте иллюзии, будто Тбилиси опасен сейчас. Нет никакой русофобии в Грузии, так как боятся не русских, а вас. Есть хачапури, гебжалия, лобио, есть мукузани и твиши потом, есть медвефобия, путинофобия, но русофобия — это фантом. Буду твердить вам, пока не во гробе я: есть усофобия сталинских лет, возле вампира всегда кусофобия, около труса всегда трусофобия, у женофоба всегда пуссофобия, а никакой русофобии нет. Был в Пакистане, бывал в Казахстане я, гостеприимство степное ценя, Вена, Британия, Прага, Германия без нареканий терпели меня, ныне я в Бостоне, в этом подобии средней России, с травой и рекой.
И не видал никакой русофобии! То есть вообще никогда никакой.
Если бы даже запел принародно я, — идеалист, идиот, патриот, — «Славься, Отечество наше свободное!» — многие встанут, а треть подпоет.
В чуждом сознании русское связано с русским романом (не бойся, открой!), с взлетом Гагарина, стругами Разина, с рыком Высоцкого, с черной икрой, с павловским танцем, с защитою Лужина, подвигом Питера, духом Москвы… Вас-то боятся, и очень заслуженно, но не за то же, что русские вы! Вижу немного грузинского в Кобе я, мало сердечности, мало ума — это банальная сталинофобия, грузинофобии в этом нема! Так же и вы: эти лобики узкие, гнусные лозунги наперевес, сальные глазки — какие вы русские?! То, что вы русские, — это эксцесс. То, что у вас пребываю в утробе я вместе со всей необъятной страной, — собственно, это и есть русофобия, и никакой не бывает иной.
Русская власть или, скажем, тбилисская — стоят друг друга, как волк и койот. Просто российская — более близкая, больше волнует и больше скребет.
Жизни, ей-Богу, не дал бы за обе я. Власть безнадежна, и я не о ней. Только какая же здесь русофобия? Арахнофобия — это верней.
Сколько вы рушили, сколько вы бредили, сколько разбили действительных скреп, как разругались со всеми соседями, их попрекая за дружбу и хлеб, денег расхитили, кровушки жаждали, вверх продвигали разнузданных шмар… Вы заслужили, чтоб русские граждане вас постарались забыть, как кошмар.
Можно закрыть перелеты воздушные, можно запреты ввести на боржом, снова вернуть ваши правила душные — те, над которыми сами и ржем, — снова вписать несогласных в предатели, миру являя опричную прыть, можно и выслать их к этакой матери, к этакой матери можно зарыть, сделать над Родиной низкое, тусклое, скучное небо, скуля и грозя… Только нельзя это выдать за русское. Выдумать можно, а выдать нельзя.
Если же кто-то, — сильна азиатчина! — громко заквохчет в какой-то момент, будто мое вдохновенье проплачено, или что сам я грузинский агент, или решит, что зациклен на злобе я, или не хочет со мною в кровать, — это не русо- и не юдофобия, а быкофобия.
Ну и плевать.
Дмитрий Быков
26 июня 2019 в 00:52 пивовар цитирует Д. Быкова:
п> Фобическое
п> Нет никакой русофобии
Слишком много слов понадобилось Д. Быкову, чтобы выразить набившую оскомину «истину» - «Россия агрессор!»
И то правда: со всеми соседями отношения перегадили: Россия Минина и Пожарского неуважительно поперла поляков из Москвы; Россия Кутузова французов поганой метлой до самого Парижа гнала (в нарушение всяких правил гостеприимства); у несчастной проигравшей войну Германии пол-Берлина захапала; ещё Россия не отдала Крым евреям; не позволила ичкерским волкам грабить Россию от Кавказа до Владивостока; Украину так перекормили, что те с жиру взбесились; Грузию льготами и поблажками заласкали до того, что те забыли, что такое национальный валовый доход
и т. д. и т. п.
Ох, Дима ты наш Быков, друг ты наш всешашлычный и всемирный – а поди-ка ты на бандеровскую тусовку и гордо воскликни – я просвещённый русский!
26 июня 2019 в 11:39 Ясон пишет:
Я> 26 июня 2019 в 08:27 бонч - бруевич пишет:
Я> бб> А Геше всё любо )))
Я> Гошан старается скорее
Я> Уравновесить зло добром
Я> Увидел парни бьют мальчишку
Я> Красиво рядом станцевал
И у парней взыграла совесть -
Мальчишка слабый и худой,
- А вот мордатый! - и танцору
Соорудили звездюлей!
№6 ПРИДУРОК Пользователя нет Сегодня, 12:09 +25 С лесенки ответил Вова: - Мама - летчик? Что ж такого? Вот у Коли, например», Мама, блин, акционер! И на акции "Газпрома" Сразу два купила дома: На Майорке, на Рублёвке, Там дворцы, а не "хрущёвки"! А у Вити, что с Арбата Папа с мамой депутаты. У них личный самолёт И свой собственный пилот. В разговор вмешалась Даша: - А у Ксюши вон мамаша За гроши пошла в аптеку, И ввязалась в ипотеку... Катьке вон не повезло - Папа слесарь, как назло. Да и мало ль невезучих, Их в стране сегодня тучи! В разговор вступил Роман: - А мой папа - капитан! Но не тот, кто командир, Чей с погонами мундир, И не тот, кто в океане, С мелочёвкою в кармане. Капитан он "Спартака"! Он мячу даёт пинка. Всё законно без обманов, За сезон по триста лямов! Ни учитель, и не врач Не урвут такой калач! Подытожил тему Вова, В разговор вступивший снова: - Интересная страна! Догадайся, где она... !?! Пашет кто – тем грош цена! Платят только дармоедам Тем, труда - кто не отведал.... ВОР НА ВОРЕ, СВЕРХУ ВОР... Вот такой в стране - ПОЗОР... !!!
К примеру, зачем гостиничный номер, стоимостью 1 миллион 388 тысяч рублей министру промышленности Денису Мантурову во время одной из зарубежных командировок?
Нет, это не про нашу страну. У нас президент порядочный человек. Но, к сожалению, в его окружении людей не порядочных много. К примеру, зачем гостиничный номер, стоимостью 1 миллион 388 тысяч рублей министру промышленности Денису Мантурову во время одной из зарубежных командировок?
Может других номеров не было свободных У меня тоже так было приехал в Сочи а в г
Может других номеров не было свободных. У меня тоже так было, приехал в Сочи, а в гостинице свободный только люкс за 15р. сутки. Пришлось брать. 3-комнатный с пианино.
Доносится с бульвара на балкон
К стремительно сближающейся паре;
Небесный свод расплавился белком
Вокруг желтка палящего светила;
Застольный гул; хватило первых фраз,
А дальше всей квартиры не хватило
…Меж тем июнь, и запах лип и гари
Доносится с бульвара на балкон
К стремительно сближающейся паре;
Небесный свод расплавился белком
Вокруг желтка палящего светила;
Застольный гул; хватило первых фраз,
А дальше всей квартиры не хватило.
Ушли курить и курят третий час.
Предчувствие любви об эту пору
Томит еще мучительней, пока
По взору, разговору, спору, вздору
В соседе прозреваешь двойника.
Так дачный дом полгода заколочен,
Но ставни рвут — и Господи прости,
Какая боль скрипучая! А впрочем,
Все больно на пороге тридцати,
Когда и запах лип, и черный битум,
И летнего бульвара звукоряд
Окутаны туманцем ядовитым:
Москва, жара, торфяники горят.
Меж тем и ночь. Пускай нам хватит такта
(А остальным собравшимся — вина)
Не замечать того простого факта,
Что он женат и замужем она:
Пусть даже нет. Спроси себя, легко ли
Сдирать с души такую кожуру,
Попав из пустоты в такое поле
Чужого притяжения? Жару
Сменяет холодок, и наша пара,
Обнявшись и мечтательно куря,
Глядит туда, где на углу бульвара
Листва сияет в свете фонаря.
Дадим им шанс? Дадим. Пускай на муку —
Надежда до сих пор у нас в крови.
Оставь меня, пусти, пусти мне руку,
Пусти мне душу, душу не трави, —
Я знаю все. И этаким всезнайкой,
Цедя чаек, слежу из-за стола,
Как наш герой прощается с хозяйкой
(Жалеющей уже, что позвала) —
И после затянувшейся беседы
Выходит в ночь, в московские сады,
С неясным ощущением победы
И ясным ощущением беды.
Президент России Владимир Путин может остаться у власти после выборов 2024 года как премьер с «расширенными конституционными полномочиями», пишет Bloomberg со ссылкой на источники («Ъ
Сцена изображает облако
Выбор России
Президент России Владимир Путин может остаться у власти после выборов 2024 года как премьер с «расширенными конституционными полномочиями», пишет Bloomberg со ссылкой на источники («Ъ».
Сцена изображает облако. На облаке сидит Главный. Перед ним смиренно стоит Она.
Она. Прости меня, я не хочу врываться, тем более ты чем-то огорчен, — но я все время думаю о двадцать четвертом годе. Больше ни о чем. Опасный год, рубежный, ты же в курсе. Его и так боится большинство. Подумаю о Канске, об Иркутске — и снова отвлекаюсь на него…
Главный. При этом населеньи вороватом, упорно не меняющем коней, по-моему, подумать о двадцатом тебе реалистичней и умней. Я не хочу прицельно бить по нервам, врасплох твою элиту захватив, но, кажется, тебе и в двадцать первом не стоит ждать особых перспектив. Все просто может кончиться в двадцатом. Твой старый конь увязнет в борозде. Его уже и так-то кроют матом по твоему периметру везде. Конечно, ты давно у мира с краю, казаться сверхдержавой тяжело, а мата я отнюдь не одобряю, но сам порою думаю…
Она. Молчи! Я знаю все, но сердцу не прикажешь. Да, катастрофы, вонь, МЖКХ — но только мне нельзя без мужика же ж! А где мне взять другого мужика? Ведь это окончанье срока, цикла, а это же критические дни, я так к нему привыкла, так приникла, я так ему по мерке, так сродни! За двадцать лет, как истинная баба, зависимое, в общем, существо, — я до его скукожилась масштаба: не мог же он дорость до моего! И вот, как замечает даже «Блумберг», когда дерзну заглядывать вперед — мне кажется, что раз его не будет, то и меня…
Главный. Как раз наоборот. Хочу предупредить тебя без лести, что если вдруг да сбудутся мечты и будет он на том же самом месте, — то это будешь, собственно, не ты.
Она (с кудахтаньем). Да как же так! Да моего же роста, моих же вкусов, нравов и примет, да как же, как же я…
Главный. Да очень просто. Когда он там — тебя там больше нет. Не думай удивить собой планету, нет ничего особенного в том. Тебя уже и так почти что нету. На карте — ты, а в сущности — фантом.
Она. Да как же так! Да мир же будет вздыблен! Да закипит же целый регион!
Главный. Короче, если он, блин, то не ты, блин, а если будешь ты, блин, то не он.
Она. Я не могу принять такого факта, заранее сгораю со стыда! Ну Господи! Ну, может, можно как-то, чтоб он премьер, и это навсегда? Сам «Блумберг» пишет: it is catastrophic! Пусть Сечин, пусть Медведев, например, — на троне кто угодно, это пофиг, но выше трона должен быть премьер.
Главный. Нет, этак и святой язык натрудит… Ты что, совсем свихнулась от вранья? Пойми: коль будет он — тебя не будет!
Она (в истерике). Нет, не хочу! Пусть будут он и я! Ты можешь сделать все, тебе несложно, ты главный, у тебя везде родня, ведь можно — он и я…
Главный. Конечно, можно. Пусть будут он и ты, но без меня. Оставьте, наконец, меня в покое. Хоть колотись башкою об амвон — но мы уже несовместимы трое. Один из нас обязан выйти вон. Довольно. Время клонится к отбою. И, как поется в песне «Каравай», — твой выбор. Кем ты жертвуешь?
И надо б лидера прославить, являя искренность и пыл, и всех торжественно поздравить, кто за Сенцова тут топил, и всех, кто отдан за Сенцова, обнять бы, доблестных людей, — хоть их встречают образцово, закрыто, с «Рашею тудей»… Еще тем более и Яшин выходит с нар в конце концов, хотя уж как казался страшен — как без пяти минут Сенцов
Уж этот стеб в привычном стиле! Гляди бодрей, дегенерат, смотри — Сенцова отпустили! Чему ты, собственно, не рад? Ведь как просили, умоляли, рыдали — слов не подберу! Взывали к совести, морали, рассудку, выгоде, добру, уже была и голодовка под вой элиты мировой, и вспоминать уже неловко, как издевались, что живой, — но вот прощенье уронили с кремлевских пасмурных высот, и вот Сенцов на Украине, семья цветы ему несет! Его, крутого террориста (не режиссера ни фига), что в складках Крыма затаился с коварством хитрого врага, простил наш лидер милосердный, поскольку благостен и сыт, но почему-то запах серный над этой акцией висит.
И надо б лидера прославить, являя искренность и пыл, и всех торжественно поздравить, кто за Сенцова тут топил, и всех, кто отдан за Сенцова, обнять бы, доблестных людей, — хоть их встречают образцово, закрыто, с «Рашею тудей»… Еще тем более и Яшин выходит с нар в конце концов, хотя уж как казался страшен — как без пяти минут Сенцов! Однако после всех усилий такое чувство, как на грех, как будто их не отпустили, а опустили сразу всех. Как ликовать при этих сценах? Он смотрит, будто обречен. И виноват совсем не Цемах, тут Цемах вовсе ни при чем. Уж как мы ждали, как кричали, и сколько было слов и драк…
Причины нынешней печали не сформулировать никак: хотелось света и покоя, качать героя, пить винцо — а чувство все равно такое, как будто плюнули в лицо. Ни умилений, ни идиллий, ни утешения уму: Сенцова — да, освободили, а нас освобождать кому? Как будто общею виною накрыто все и залито, и вспоминается иное, совсем как будто не про то: «Как вышедшие из тюрьмы, мы что-то знаем друг о друге ужасное. Мы в адском круге, а может, это и не мы».
Сенцов, который взял и дожил, хоть был для наших главный враг, — благодарить как будто должен, но вот вопрос — кого и как? Вся Украина вроде рада, она заслуженно горда, но у него такого взгляда мы не видали никогда. Ничто не делается быстро, у нас ни ратей, ни полков, ведь за него Сокуров бился, вступался даже Михалков, — но аргументы бесполезны. Нельзя сказать, что он не рад, но кто идет из адской бездны, тот всюду будет видеть ад. И вот, когда Господня милость опять прольется на Москву, и все, что нам доселе снилось, осуществится наяву, — не знаю сам, какой ценою, — в припадке общего стыда мы вряд ли радостью свиною отреагируем тогда. Смотреть мы будем виновато, как бы попав под колесо. Ведь мы не думали когда-то, что с нами можно сделать все, что сами мы на все способны, что мы не ангелы, а псы… Почти немы, почти загробны мы будем в первые часы. И в этом новом положенье — свобода, равенство, бардак! — мы вдруг увидим униженье, а не прощение никак.
Нам никогда не будет раем освобожденная страна. Мы о себе такое знаем, что не забудем ни хрена.
Мы вдруг поймем со страшной силой, как будто в нас ударит свет: при крике «Господи, помилуй!» — ждут не помилованья, нет. Мы молим, чтобы чашу мимо пронес кровавый бог вина. Мы знаем: жизнь невыносима, когда дарована она.
Вот потому-то у Сенцова на этом киевском крыльце нет ни приветственного слова и ни улыбки на лице. Конечно, с плеч упала глыба, допили горькое кино… Какое может быть спасибо?
Вселенский опыт говорит,
что погибают царства
не оттого, что тяжек быт
или страшны мытарства
Б. Слуцкому
Вселенский опыт говорит,
что погибают царства
не оттого, что тяжек быт
или страшны мытарства.
А погибают оттого
(и тем больней, чем дольше),
что люди царства своего
не уважают больше.
КОНТЕКСТ
В Ростове вынесли приговор двум местным жителям за организацию массовых беспорядков
РОСТОВСКАЯ БАЛЛАДА
КОНТЕКСТ
В Ростове вынесли приговор двум местным жителям за организацию массовых беспорядков. Ростовский областной суд приговорил 19-летнего Яна Сидорова к 6,5 годам, а 23-летнего Владислава Мордасова к 6 годам и 7 месяцам колонии строгого режима. Кроме того, по этому делу получил 3 года условно 19-летний Вячеслав Шашмин.
По данным следствия, 5 ноября 2017 года Сидоров и Мордасов вышли в одиночные пикеты с плакатами «Правительство в отставку» и «Верните землю ростовским погорельцам». Шашмин в тот момент находился на площади перед зданием правительства. В отношении Сидорова и Мордасова было возбуждено уголовное дело по статье УК «Организация массовых беспорядков». Шашмину инкриминировали «участие в массовых беспорядках».
Сидят в Ростове два пикетчика
И выйдут, видимо, нескоро.
Увы, они не два газетчика,
Увы, они не два актера,
Они не из протестных идолов,
Не из прославившихся асов…
Один, что помоложе, Сидоров,
Постарше — Владислав Мордасов.
Душа России обесценена,
Цела единственная скрепа —
Не Катерина, не Каренина,
Не даже пареная репа,
Не имена духовных лидеров,
Не лица креативных классов, —
А та, с какой столкнулись Сидоров
И с ним посаженный Мордасов.
В России скрепу эту издавна
Приветствуют и уважают:
Воруют — это дело избранных.
Куда важнее, что сажают.
Сажают честного и подлого,
За форму глаз, за форму носа,
Берут по поводу, без повода,
С доносом или без доноса,
И олигарха, и опричника,
Кто с олигархом разобрался,
И демагога, и отличника —
Сплошное равенство и братство.
Мы все равны пред этой скрепою,
Пред этой барщиной и схимой,
Необъяснимою, нелепою,
Но все равно неотменимой.
Всех неугодных властно выдавив,
Всех несогласных отдубасив, —
Теперь до вас добрались, Сидоров
И подвернувшийся Мордасов.
Конечно, есть правозащитники,
Конечно, пашут адвокаты —
Они на это и рассчитаны,
Они затем и языкаты;
Но надоели эти пляски ведь!
Простите, граждане, за дерзость:
Одним сажать, другим вытаскивать, —
Но надо ведь и дело делать!
Нам лучше, чтоб другие делали,
А мы привычно тратим годы
На то, чтобы гордиться дедами,
Сажать и требовать свободы;
Нам это интересней выборов,
В России нет других запасов —
Всегда найдется новый Сидоров
И — за компанию — Мордасов.
Так почему ж все это терпится,
И почему не жаждем бурь мы,
И все в России еле теплится,
А триумфальны только тюрьмы?
Ужель в конце пути бесславного
Опять блуждаем вкось и вкривь мы?
Ведь как ни избегаешь главного,
Но не отвертишься от рифмы.
За что ты мучаешься, Сидоров,
За что страдаешь ты, Мордасов?
Да просто очень много (текст оборван),
Ужасно много (опять оборван).
Теперь,
Когда,
Мы в верном укрытьи и всё позади,
Ни пуль, ни учений, ни лжи, ни клевет,
А только вечерний божественный свет,
Клубника, малина, раздача наград,
Олива, маслина, шербет, виноград,
Одних умилило, другие скорбят,
Тин-тин — мандолина,
Буль-буль — водопад
Теперь
Скажу,
Что в некий момент
Я сам покупался на их аргумент,
Я сам превратился в чужой элемент,
Я сам сомневался — спасёшь или нет
Из лирики этой весны
Теперь,
Когда,
Entre nous soit dit,
Мы в верном укрытьи и всё позади,
Ни пуль, ни учений, ни лжи, ни клевет,
А только вечерний божественный свет,
Клубника, малина, раздача наград,
Олива, маслина, шербет, виноград,
Одних умилило, другие скорбят,
Тин-тин — мандолина,
Буль-буль — водопад, —
Теперь
Скажу,
Что в некий момент
Я сам покупался на их аргумент,
Я сам превратился в чужой элемент,
Я сам сомневался — спасёшь или нет.
Тогда,
Пойми,
Никто же не знал!
Направо трясина, налево развал,
Направо скотина, налево амбал,
Направо тюряга, налево вокзал!
И всякий, кто предал, не чуял вины,
Поскольку не ведал исхода войны,
Кто мог его знать и облечь языком?
Ни Родина-мать, ни отец-военком
На фоне тщеты и сплошного вранья.
Наверное, ты.
И, по-моему, я.
Нет, были намёки:
Суббота, среда,
Ручьи, водостоки, закат иногда,
Отдельные бабы, как минимум треть,
Хоть мне и пора бы на них не смотреть,
Заливы, где хлещут пассат и муссон,
Забавные вещи — хомяк, патиссон, —
Но разве всё это утешит, взгляни,
На фоне того, что творили они?
Чтоб верить, когда разгуляется ад, —
Потребен какой-то особенный взгляд,
Особый товар
По особой цене —
И это как раз проявилось во мне.
Когда накренился
Престол золотой,
Когда усомнился уже и святой, —
Я, грязный из грязных, местами злодей,
В отличье от разных приличных людей,
Не ведая правил, не веря в мечты,
Как раз и поставил туда, куда ты.
Наглее сексота, смелей, чем нахал,
Как будто я что-то действительно знал,
Одних потешая, других разозлив,
Я все свои силы направил в прорыв,
Смеясь и ругаясь, как тролль боевой,
Махая руками, тряся головой,
Забыв, как юродствовал годы подряд,
Я в бездну погнал золотушный отряд.
О, как мы орали!
Мы были как сон:
Забыв о морали, забыв обо всём,
Седые от пыли, сорвав вещмешки, —
Насколько мы были страшны и смешны!
Уроды, юроды, отребье и сброд,
Подонки свободы, питомцы невзгод,
Позорная мета, оборванный скот, —
И именно это решило исход.
И в облаке были, в дырявой броне,
На тощей кобыле, на белом коне,
Как будто потерян в ревущей толпе —
Как был я уверен в тебе и себе!
Несли своё знамя на штурм и аврал,
Как будто мы знали.
(А я ведь не знал!)
Стократно охаян, но весел, как чёрт, —
Как был я нахален, доволен и твёрд,
Как будто я в зале явился на бал!
Как будто мы знали.
(Но я ведь не знал.)
Как регент, которого бросила знать.
Как нищий, с которого нечего взять.
Как рыцарь, носящий царя в голове.
Как шулер, укрывший туза в рукаве.
Как бы сказал наш Арнольд Чёрный пахарь:
- Это война, детка
5 марта 2020 в 23:31 пивовар пишет:
п> Это дедушка дедушку снова
п> На расстрел за измену ведет.
п> Но в мундире, запекшемся кровью,
п> Сам назавтра на нарах гниет...
А что вы хотели, чтобы на войне либеральничали?
Как бы сказал наш Арнольд Чёрный пахарь:
- Это война, детка...
ЮС> А что вы хотели, чтобы на войне либеральничали?
ЮС> Как бы сказал наш Арнольд Чёрный пахарь:
ЮС> - Это война, детка...
..."Вы уже десяток лет, после голодного студенчества, когда одну шинель вам приходилось носить пять зим, а ботинки (тоже одни) вам латал знакомый сапожник "за так", работаете инженером в КБ в Москве. На дворе расцвет СССР, Вы недавно смогли с женой и дочкой переехать из холодного угла избы ее родителей в районе нынешней ул Свободы в отдельную комнату 9 кв.м. в доме–малоэтажке на Соколе (правда у вас на 18 комнат один туалет и кран, из которого течет ржавая холодная вода, но по сравнению с промерзающим углом это — роскошь). Жена работает учителем в школе, дочь — в яслях (вам повезло), двух зарплат с шестидневной работы вам хватает на скромную еду и типовую одежду, иногда к празднику вы можете даже подарить что–то жене — например "вечную" ручку. Жену вы любите и балуете — она молодая (родилась в канун революции), уже "новый человек", нежная и добрая. Зря вы ее балуете — не знает она, что можно, а что нельзя. Лучше бы били, как большинство ваших бывших соседей по деревне ее родителей! Как то в школе на педсовете, на разборе, почему не все учителя в достаточной степени доносят до классов справедливость и своевременность расправы с предателями и изменниками, она не только не выступает с сообщением о всеобщей радости, но даже тихо говорит своей многолетней подруге и коллеге: "как этому вообще можно радоваться — какие бы они ни были — они же люди!". Говорит она это тихо, но доносов будет написано целых три, один — от подруги. Жену вашу возьмут через неделю, в час ночи. Будут спокойны и вежливы, вы на два голоса будете кричать, что это ошибка, и они будут уверять — конечно ошибка, но у нас приказ, мы довезем до места, там разберутся и сразу отпустят. Утром вы начнете пытаться выяснять, а ваши друзья, на вопрос, как выяснить, будут уходить от разговора — и сразу от вас, при следующей встрече вас просто не замечая. Наконец вы дорветесь до нужного кабинета, но вместо ответов вам начнут задавать вопросы и покажут признательные показания — ваша жена была членом троцкистской группы, связанной с японской разведкой. Цель — развращать школьников и опорочивать советскую власть. На листе с показаниями будет ее подпись — дрожащая и слабая, в углу две капли крови. От вас будут требовать дать косвенные улики — "не могла же она не говорить с вами на эти темы? С кем из подозрительных лиц она встречалась?" Вы будете кричать "Этого не может быть, я знаю ее! Это провокация контрреволюционеров! Я буду жаловаться вплоть до товарища Сталина" "Ну хорошо, — скажут вам. — Вы сами решаете, помогать органам, или нет. Идите". Впрочем, возможно, что вид крови вызовет у вас приступ тошноты, к голове прильет, станет жарко, руки похолодеют и начнут мелко дрожать, а в груди появится мерзкое чувство тоски. Вы сгорбитесь и неожиданно услышите свой голос, говорящий "Да, да, да, конечно, теперь я понимаю, да, она говорила мне не раз, но я думал что это она — от доброты, но я, знаете ли, я всегда ей твердо говорил..." "Пишите" — подвинет вам карандаш "начальник". И вы напишете. Но это неважно, потому что в обоих случаях за вами придут через 4 дня — 4 дня, в течение которых вас не будут замечать коллеги и знакомые, и даже родители жены не пустят вас на порог. Вы пройдете все стадии — возмущения и страха; после первых побоев — ужаса и возмущения; когда вы усвоите, что бить вас будут дважды в день — в камере "по–народному", отбивая почки, ломая нос и разбивая лицо, а на допросе — "по–советски", выбивая печень, разрывая диафрагму, ломая пальцы, раздавливая половые органы — вы сживетесь с ужасом, и никаких других чувств у вас больше не будет. Вы даже не будете помнить, что у вас была дочь (и где она?) и жена."
-Это война,мальчик... Война на уничтожение собственного народа.
Кто- то метко сказал, что сталинисты мечтают о Сталине для других, но не для себя.
Предлинной хворостиной
Мужик Гусей гнал в город продавать;
И, правду истинну сказать,
Не очень вежливо честил свой гурт гусиной:
На барыши спешил к базарному он дню
(А где до прибыли коснется,
Не только там гусям, и людям достается)
XV. Гуси
Предлинной хворостиной
Мужик Гусей гнал в город продавать;
И, правду истинну сказать,
Не очень вежливо честил свой гурт гусиной:
На барыши спешил к базарному он дню
(А где до прибыли коснется,
Не только там гусям, и людям достается).
Я мужика и не виню;
Но Гуси иначе об этом толковали
10И, встретяся с прохожим на пути,
Вот как на мужика пеняли:
«Где можно нас, Гусей, несчастнее найти?
Мужик так нами помыкает,
И нас, как будто бы простых Гусей, гоняет;
А этого не смыслит неуч сей,
Что он обязан нам почтеньем;
Что мы свой знатный род ведем от тех Гусей,
Которым некогда был должен Рим спасеньем:
Там даже праздники им в честь учреждены!» —
20«А вы хотите быть за что отличены?»
Спросил прохожий их.— «Да наши предки...» — «Знаю,
И всё читал: но ведать я желаю,
Вы сколько пользы принесли?» —
«Да наши предки Рим спасли!» —
«Всё так, да вы что сделали такое?» —
«Мы? Ничего!» — «Так что́ ж и доброго в вас есть?
Оставьте предков вы в покое:
Им по-делом была и честь;
А вы, друзья, лишь годны на жаркое».
—————
30Баснь эту можно бы и боле пояснить —
Да чтоб гусей не раздразнить.
31 мая
Но худшим последствием всех этих лет,
Какую среду ни возьми я,
Была не война, не аннексия, нет,
Не армия,
Не пандемия,
Не взлёт доносительства, вал воровства,
Не рост бюрократии прыткой,
Не даже покрытая плиткой Москва
Господь бы уж с этою плиткой
Не сотни арестов, отнятья свобод,
Не бешеный рост пьедестала,
На коем воздвигся карманный Нимрод*
Но то, что достойное слово «народ
Буквально ругательным стало
Дмитрий Быков. Гимн народу
31 мая 2020
…Но худшим последствием всех этих лет,
Какую среду ни возьми я,
Была не война, не аннексия, нет,
Не армия,
Не пандемия,
Не взлёт доносительства, вал воровства,
Не рост бюрократии прыткой,
Не даже покрытая плиткой Москва —
Господь бы уж с этою плиткой, —
Не сотни арестов, отнятья свобод,
Не бешеный рост пьедестала,
На коем воздвигся карманный Нимрод*, —
Но то, что достойное слово «народ»
Буквально ругательным стало.
Народ-созидатель, народ-судия
Ушёл на невидимый план бытия:
Осталось какое-то стадо,
И стал осторожно подумывать я,
Что так ему, в общем, и надо.
И стал мне являться не прежний народ,
Защитник Угры и Непрядвы,
А серая смесь армяков и бород,
Поборники травли,
Неправды.
И мне показалось, что плоское дно
Считал я космической бездной,
А донному жителю нужно одно —
Вот этот скрепитель облезлый.
Что нету народа, а есть большинство,
Бредущее вниз по спирали,
И правы не те, кто любили его,
А те, кто его презирали,
Поскольку он был не борцом и творцом,
А вечной обслугой гаремной,
И глиняный диск ему служит лицом,
А взгляд подъярёмный,
Тюремный.
Прости мне, народ, что поддался поэт,
Что чёрным поверил словам я, —
Но ты в эти двадцать бессмысленных лет
Давал для того основанья.
Мне взгляд на тебя непривычен такой —
Не Каин же я и не Демон!
Но сам ты и сделался подлой толпой,
Озлобленной в меру и в меру тупой:
Никто тебя ею не делал.
Прости мне, народ! Но ещё бы чуть-чуть,
Ещё бы буквально немного —
И я бы поверил, что вся твоя суть
Была в отпаденье от Бога.
И я от тебя отвернулся, скорбя,
Своё недоверие скрепой скрепя,
И это страшней февраля, октября,
Любых революций и путчей.
И то, что я больше не верю в тебя, —
Есть худший итог.
Попса дробит шрапнелью наши души,
Ее за это не привлечь к суду
Валентин Гафт - "Попса дробит шрапнелью наши души,"
Юрию Визбору.
Попса дробит шрапнелью наши души,
Ее за это не привлечь к суду.
Часть поколенья выросла на чуши,
И новое рождается в бреду…
О, Солнышко лесное, чудо-песня!
Как мы в неволе пели, чудаки!
Пришла свобода, стали интересней
Писклявые уродцы-пошляки…
Слова — ничто, есть вопли вырожденья.
Тот знаменит, кто больше нездоров.
Кто выйдет петь без всякого стесненья,
Без совести, без страха, без штанов.
Где песня, чтобы спеть ее хотелось?
Слова — где, чтоб вовеки не забыть?
Ну, что горланить про кусочек тела,
Который с кем-то очень хочет жить?
С телеэкрана, как из ресторана,
Для пущей важности прибавив хрипотцы
Они пудами сыплют соль на раны,
Как на капусту или огурцы.
В халатике бесполая фигура
Запела, оголившись без причин…
Противно это. Спой нам, Юра,
О женской теплоте и мужестве мужчин
14 июня 2020 в 08:58 Василий Степанович пишет:
ВС> Пароход плывёт по Волге.
ВС> Я дремлю на чердаке.
ВС> Поцелуй морда кирпич.
ВС> Где моя фуражка?
ВС> Автор не известен.
ВС> Услышано в 80-х годах.
Молитва перед поэмой
Поэт в России - больше, чем поэт.
В ней суждено поэтами рождаться
лишь тем, в ком бродит гордый дух гражданства,
кому уюта нет, покоя нет.
Поэт в ней - образ века своего
и будущего призрачный прообраз.
Поэт подводит, не впадая в робость,
итог всему, что было до него.
Сумею ли? Культуры не хватает...
Нахватанность пророчеств не сулит...
Но дух России надо мной витает
и дерзновенно пробовать велит.
И, на колени тихо становясь,
готовый и для смерти, и победы,
прошу смиренно помощи у вас,
великие российские поэты...
Дай, Пушкин, мне свою певучесть,
свою раскованную речь,
свою пленительную участь -
как бы шаля, глаголом жечь.
Дай, Лермонтов, свой желчный взгляд,
своей презрительности яд
и келью замкнутой души,
где дышит, скрытая в тиши,
недоброты твоей сестра -
лампада тайного добра.
Дай, Некрасов, уняв мою резвость,
боль иссеченной музы твоей -
у парадных подъездов и рельсов
и в просторах лесов и полей.
Дай твоей неизящности силу.
Дай мне подвиг мучительный твой,
чтоб идти, волоча всю Россию,
как бурлаки идут бечевой.
О, дай мне, Блок, туманность вещую
и два кренящихся крыла,
чтобы, тая загадку вечную,
сквозь тело музыка текла.
Дай, Пастернак, смещенье дней,
смущенье веток,
сращенье запахов, теней
с мученьем века,
чтоб слово, садом бормоча,
цвело и зрело,
чтобы вовек твоя свеча
во мне горела.
Есенин, дай на счастье нежность мне
к березкам и лугам, к зверью и людям
и ко всему другому на земле,
что мы с тобой так беззащитно любим.
Дай, Маяковский, мне
глыбастость,
буйство,
бас,
непримиримость грозную к подонкам,
чтоб смог и я,
сквозь время прорубясь,
сказать о нем
товарищам-потомкам...
Молитва
Пока Земля еще вертится,
пока еще ярок свет,
Господи, дай же ты каждому,
чего у него нет:
мудрому дай голову,
трусливому дай коня,
дай счастливому денег
Булат Окуджава
Молитва
Пока Земля еще вертится,
пока еще ярок свет,
Господи, дай же ты каждому,
чего у него нет:
мудрому дай голову,
трусливому дай коня,
дай счастливому денег...
И не забудь про меня.
Пока Земля еще вертится —
Господи, твоя власть!—
дай рвущемуся к власти
навластвоваться всласть,
дай передышку щедрому,
хоть до исхода дня.
Каину дай раскаяние...
И не забудь про меня.
Я знаю: ты все умеешь,
я верую в мудрость твою,
как верит солдат убитый,
что он проживает в раю,
как верит каждое ухо
тихим речам твоим,
как веруем и мы сами,
не ведая, что творим!
Господи мой Боже,
зеленоглазый мой!
Пока Земля еще вертится,
и это ей странно самой,
пока ей еще хватает
времени и огня,
дай же ты всем понемногу...
И не забудь про меня.