29 июня 2020 в 14:35 Ясон, бонч – бруевич и George в теме 1593511051 30809 пишут::
бб> когда я вижу Ксюшу, сразу же появляется
бб> желание кого-то задавить и растереть.
G> Хорошо тебе, а у меня рвотный рефлекс.
Я> У тебя это рефлекс на неумеренное потребление
Я> самогона из тютины.
=======
В российской культуре
откуда сивуха?
. . . . . . . . . . . . . . .
продолжайте, George!
=======

George словечком ужалить умеет,
Да только с сивухой он дел не имеет!

Георг по заказу не пишет-не пашет –
Кто начал, тому и расхлёбывать кашу:
===
Откуда в российской культуре «сивуха»?
От Тимати, Бузовой, Шнура и Ксюхи.

Вот Тихонов, Юрский, Янковский, Филатов…
Букет с послевкусием и ароматом!

Чихать нам на Джулий от «Блондекса» пегих,
Плевать на Памелы огромные сиси,
Варлей, Муравьёва, Быстрицкая, Фрейдлих,
Прекрасные девы державы российской!

Я устал от двадцатого века,
От его окровавленных рек.
И не надо мне прав человека,
Я давно уже не человек.

Я давно уже ангел, наверно.
Потому что, печалью томим,
Не прошу, чтоб меня легковерно
От земли, что так выглядит скверно,
Шестикрылый унёс серафим.
==================================
Заручиться любовью немногих,
Отвечать перед ними тайком –
В свете сумерек мягких и строгих
Над белеющим черновиком.

Отказаться, отстать, отлучиться,
Проворонить... И странным путем
То увидеть, чему научиться
Невозможно, – что будет потом.

Лишь на миг. И в смиренную строчку
Неожиданность запечатлеть.
Горьковато–зеленую почку
Между пальцев зимой растереть.

Владимир Соколов, 1975-й год

30 июня 2020 в 12:52 Старый воробей цитирует:

Я устал от жестокостей века
И прошу я, печалью томим,
Чтоб меня от земли этой скверной,
Шестикрылый унёс серафим.

Владимир Соколов, 1975-й год, на рис. внизу

Если это золотое детство, то что будет потом?!

Александр Твардовский
Я убит подо Ржевом
Я убит подо Ржевом,
В безыменном болоте,
В пятой роте, на левом,
При жестоком налете.
Я не слышал разрыва,
Я не видел той вспышки,—
Точно в пропасть с обрыва —
И ни дна ни покрышки.
И во всем этом мире,
До конца его дней,
Ни петлички, ни лычки
С гимнастерки моей.
Я — где корни слепые
Ищут корма во тьме;
Я — где с облачком пыли
Ходит рожь на холме;
Я — где крик петушиный
На заре по росе;
Я — где ваши машины
Воздух рвут на шоссе;
Где травинку к травинке
Речка травы прядет, —
Там, куда на поминки
Даже мать не придет.
Летом горького года
Я убит. Для меня —
Ни известий, ни сводок
После этого дня.
Подсчитайте, живые,
Сколько сроку назад
Был на фронте впервые
Назван вдруг Сталинград.
Фронт горел, не стихая,
Как на теле рубец.
Я убит и не знаю,
Наш ли Ржев наконец?
Удержались ли наши
Там, на Среднем Дону?..
Этот месяц был страшен,
Было все на кону.
Неужели до осени
Был за ним уже Дон
И хотя бы колесами
К Волге вырвался он?
Нет, неправда. Задачи
Той не выиграл враг!
Нет же, нет! А иначе
Даже мертвому — как?
И у мертвых, безгласных,
Есть отрада одна:
Мы за родину пали,
Но она — спасена.
Наши очи померкли,
Пламень сердца погас,
На земле на поверке
Выкликают не нас.
Мы — что кочка, что камень,
Даже глуше, темней.
Наша вечная память —
Кто завидует ей?
Нашим прахом по праву
Овладел чернозем.
Наша вечная слава —
Невеселый резон.
Нам свои боевые
Не носить ордена.
Вам — все это, живые.
Нам — отрада одна:
Что недаром боролись
Мы за родину-мать.
Пусть не слышен наш голос, —
Вы должны его знать.
Вы должны были, братья,
Устоять, как стена,
Ибо мертвых проклятье —
Эта кара страшна.
Это грозное право
Нам навеки дано, —
И за нами оно —
Это горькое право.
Летом, в сорок втором,
Я зарыт без могилы.
Всем, что было потом,
Смерть меня обделила.
Всем, что, может, давно
Вам привычно и ясно,
Но да будет оно
С нашей верой согласно.
Братья, может быть, вы
И не Дон потеряли,
И в тылу у Москвы
За нее умирали.
И в заволжской дали
Спешно рыли окопы,
И с боями дошли
До предела Европы.
Нам достаточно знать,
Что была, несомненно,
Та последняя пядь
На дороге военной.
Та последняя пядь,
Что уж если оставить,
То шагнувшую вспять
Ногу некуда ставить.
Та черта глубины,
За которой вставало
Из-за вашей спины
Пламя кузниц Урала.
И врага обратили
Вы на запад, назад.
Может быть, побратимы,
И Смоленск уже взят?
И врага вы громите
На ином рубеже,
Может быть, вы к границе
Подступили уже!
Может быть… Да исполнится
Слово клятвы святой! —
Ведь Берлин, если помните,
Назван был под Москвой.
Братья, ныне поправшие
Крепость вражьей земли,
Если б мертвые, павшие
Хоть бы плакать могли!
Если б залпы победные
Нас, немых и глухих,
Нас, что вечности преданы,
Воскрешали на миг, —
О, товарищи верные,
Лишь тогда б на воине
Ваше счастье безмерное
Вы постигли вполне.
В нем, том счастье, бесспорная
Наша кровная часть,
Наша, смертью оборванная,
Вера, ненависть, страсть.
Наше все! Не слукавили
Мы в суровой борьбе,
Все отдав, не оставили
Ничего при себе.
Все на вас перечислено
Навсегда, не на срок.
И живым не в упрек
Этот голос ваш мыслимый.
Братья, в этой войне
Мы различья не знали:
Те, что живы, что пали, —
Были мы наравне.
И никто перед нами
Из живых не в долгу,
Кто из рук наших знамя
Подхватил на бегу,
Чтоб за дело святое,
За Советскую власть
Так же, может быть, точно
Шагом дальше упасть.
Я убит подо Ржевом,
Тот еще под Москвой.
Где-то, воины, где вы,
Кто остался живой?
В городах миллионных,
В селах, дома в семье?
В боевых гарнизонах
На не нашей земле?
Ах, своя ли. чужая,
Вся в цветах иль в снегу…
Я вам жизнь завещаю, —
Что я больше могу?
Завещаю в той жизни
Вам счастливыми быть
И родимой отчизне
С честью дальше служить.
Горевать — горделиво,
Не клонясь головой,
Ликовать — не хвастливо
В час победы самой.
И беречь ее свято,
Братья, счастье свое —
В память воина-брата,
Что погиб за нее.
1946

20 июня день рождения Роберта Рождественского – поэта «шестидесятника», гражданина, патриота. В 2020 году ему исполнилось бы 88 лет. (20 июня 1932 - 19 августа 1994)

Читая его стихи, я испытываю гордость за свою страну, за наш народ, за то, что иду с ним в одном направлении.

РОБЕРТ РОЖДЕСТВЕНСКИЙ. Отрывок из поэмы "210 шагов"

ВСТАНЬ, ЛЕЙТЕНАНТ!

...Было училище. Форма - на вырост
Стрельбы с утра. Строевая – зазря.
Полугодичный ускоренный выпуск.
И на петлице два кубаря.

Шел эшелон по протяжной России,
Шел на войну сквозь мельканье берез
«Мы разобьем их!», Мы их осилим!»,
«Мы им докажем!» - гудел паровоз.

Станции – как новгородское вече.
Мир, где клокочет людская беда.
Шел эшелон. А навстречу, навстречу –
лишь санитарные поезда.

В глотку не лезла горячая каша.
Полночь была, как курок , взведена…
«Мы разобьем их!», «Мы им докажем!»,
«Мы их осилим!» – шептал лейтенант.

В тамбуре, маясь на стрелках гремящих,
весь продуваемый сквозняком,
он по дороге взрослел – этот мальчик –
тонкая шея, уши торчком…

Только во сне, оккупировав полку
в осатанелом табачном дыму,
Он забывал обо всем ненадолго.
И улыбался. Снилось ему
Что-то распахнутое и голубое
Небо, а может, морская волна…

“Танки!” И сразу истошное: «К бою-у!»
Так они встретились: Он и Война.
…Воздух наполнился громом, гуденьем.
Мир был изломан, был искажен.
Это казалось ошибкой, виденьем,
странным чудовищным миражом.

Только виденье не проходило:
следом за танками у моста
пыльные парни в серых мундирах
шли и стреляли от живота.

Дыбились шпалы! Насыпь качалась!
Кроме пожара, Не видно ни зги!
Будто бы это планета кончалась
там, где сейчас наступали враги.

Будто ее становилось все меньше!..
Ежась От близких разрывов гранат, -
черный, растерянный, онемевший –
в жестком кювете лежал лейтенант.

Мальчик лежал посредине России,
Всех ее пашен, дорог и осин…
Что же ты, взводный?! «Докажем!..», «Осилим!…»
Вот он - Фашист. Докажи И осиль.

Вот он – фашист! Оголтело и мощно
воет его знаменитая сталь.
Знаю, Что это почти невозможно.
Знаю, что страшно. И все-таки встань!

Встань, лейтенант! Слышишь, просят об этом,
вновь возникая из небытия
дом твой, завьюженный солнечным светом,
Город, Отечество, Мама твоя…

Встань, лейтенант! Заклинают просторы,
птицы и звери, снега и цветы.
Нежная просит девчонка, с которой
так и не смог познакомиться ты.

Просит далекая средняя школа,
ставшая госпиталем с сентября.
Встань! Чемпионы двора по футболу
просят тебя – своего вратаря.

Просит высокая звездная россыпь,
горы, излучина каждой реки.
Маршал приказывает и просит:
«Встань, лейтенант! Постарайся! Смоги…»

Глядя значительно и сурово,
Вместе с землею и морем скорбя
просит об этом крейсер «Аврора».
Тельман об этом просит тебя.

Просят деревни, пропахшие гарью.
Солнце как колокол в небе гудит!
Просит из будущего Гагарин.
Ты не поднимешься – он не взлетит.

Просят твои нерожденные дети.
Просит история!.. И тогда
встал лейтенант. И шагнул по планете,
выкрикнув не по уставу: “Айда!”

Встал и пошел на врага, как вслепую.
(Сразу же сделалась влажной спина)
Встал лейтенант!… И наткнулся на пулю
Тупую и твердую, словно стена

Вздрогнул он, будто от зимнего ветра.
Падал он медленно, как нараспев.
Падал он долго… Упал он мгновенно…
Он даже выстрелить не успел!

И для него наступила сплошная
и бесконечная тишина…
Чем этот бой завершился – не знаю.
Знаю, чем кончилась эта война!

Ждет он меня за чертой неизбежной
Он мне мерещится ночью и днем –
худенький мальчик, всего-то успевший
встать под огнем и шагнуть под огнем...

С уважением отношусь к творчеству Р.Рождественского. Только, на мой взгляд, в приведённом стихотворении слишком много патетики. У Твардовского жгучая правда, боль за погибших и уверенность, что потери были не напрасны, что их подвиг не забудут.
Сегодня был открыт достойный их подвига памятник и мемориал на "безымянном болоте".
Жаль, что Твардовского стали забывать.

30 июня 2020 в 18:45 Старый воробей пишет:
Св> С уважением отношусь к творчеству
Св> Р.Рождественского. Только, на мой взгляд, в
Св> приведённом стихотворении слишком много патетики.
Св> У Твардовского жгучая правда, боль за погибших и
Св> уверенность, что потери были не напрасны, что их
Св> подвиг не забудут.

вся страна наша была тогда сплошной Ржев.
Я упоминал уже: моя мать без слёз не могла вспоминать, как в похоронной команде видела убитого молоденького бойца с куском хлеба в кармане. Вот жгучие правда и патетика.

Заслоны, оставляемые на смерть при выходе их окружения – это и жгучая правда и жгучая патетика.
Грош цена докладу о сражении без правды, а песне о погибших без патетики.

Вот песня горца из «Хаджи Мурат» Л. Н. Толстого:
Голос у Ханефи был высокий тенор, и пел он необыкновенно отчетливо и выразительно. Одна из песен особенно нравилась Хаджи-Мурату.
Песня была такая:
«Высохнет земля на могиле моей — и забудешь ты меня, моя родная мать! Порастет кладбище могильной травой — заглушит трава твое горе, мой старый отец. Слезы высохнут на глазах сестры моей, улетит и горе из сердца ее.
Но не забудешь меня ты, мой старший брат, пока не отомстишь моей смерти. Не забудешь ты меня, и второй мой брат, пока не ляжешь рядом со мной.
Горяча ты, пуля, и несешь ты смерть, но не ты ли была моей верной рабой? Земля черная, ты покроешь меня, но не я ли тебя конем топтал? Холодна ты, смерть, но я был твоим господином. Мое тело возьмет земля, мою душу примет небо».

Кто скажет, что это патетика, тот будет неправ.
Очень неопределённое слово «патетика»… почти ругательное.

«В бой идут одни старики» - этот фильм знакомый назвал патетикой. А это и есть жгучая патетика о жгучей правде!

Вот стихотворение «якобы» без патетики:

Е. ЕВТУШЕНКО

СВАДЬБЫ

О, свадьбы в дни военные!
Обманчивый уют,
слова неоткровенные
о том, что не убьют...
Дорогой зимней, снежною,
сквозь ветер, бьющий зло,
лечу на свадьбу спешную
в соседнее село.
Походочкой расслабленной,
с челочкой на лбу
вхожу,
плясун прославленный,
в гудящую избу.
Наряженный,
взволнованный,
среди друзей,
родных,
сидит мобилизованный
растерянный жених.
Сидит
с невестой - Верою.
А через пару дней
шинель наденет серую,
на фронт поедет в ней.
Землей чужой,
не местною,
с винтовкою пойдет,
под пулею немецкою,
быть может, упадет.
В стакане брага пенная,
но пить ее невмочь.
Быть может, ночь их первая -
последняя их ночь.
Глядит он опечаленно
и - болью всей души
мне через стол отчаянно:
"А ну давай, пляши!"
Забыли все о выпитом,
все смотрят на меня,
и вот иду я с вывертом,
подковками звеня.
То выдам дробь,
то по полу
носки проволоку.
Свищу,
в ладоши хлопаю,
взлетаю к потолку.
Летят по стенкам лозунги,
что Гитлеру капут,
а у невесты
слезыньки
горючие
текут.
Уже я измочаленный,
уже едва дышу...
"Пляши!.."-
кричат отчаянно,
и я опять пляшу...
Ступни как деревянные,
когда вернусь домой,
но с новой свадьбы
пьяные
являются за мной.
Едва отпущен матерью,
на свадьбы вновь гляжу
и вновь у самой скатерти
вприсядочку хожу.
Невесте горько плачется,
стоят в слезах друзья.
Мне страшно.
Мне не пляшется,
но не плясать -
нельзя.
1955 г.
(так писал поэт до отъезда в Америку)

30 июня 2020 в 13:24 бонч - бруевич пишет:
бб> 30 июня 2020 в 12:52 Старый воробей цитирует:
бб> Я устал от жестокостей века
бб> И прошу я, печалью томим,
бб> Чтоб меня от земли этой скверной,
бб> Шестикрылый унёс серафим.
Из раннего: "Напрасно папа это сделал,
Когда открыл мне к жизни дверь-
Им с мамой секса захотелось,
А мне расхлёбывай теперь."

ВСЕ НА ....ВЫБОРЫ

Ты выбирал кого-нибудь не зная?
Лжеца, глупца, того, кто взятки брал?
Бандита, вора, сволочь, негодяя?
Ты выбирал? А, я вот выбирал.

Я выбирал то Ленина, то белых,
Зелёных, красных, в общем всех цветов.
Я выбирал красивых, гордых,смелых,
Но часто выходило подлецов.

Я думал просто - надо -значит надо,
Там наверху наверно поумней,
Не отличал я общество от стада,
Не сравнивал - баранов и людей.

А может быть иначе жить возможно?
Как из натуры выдавить раба,
Чтоб честно, смело, а не осторожно,
Неужто в генах спрятана судьба?

И я сую свой выбор в щель, как прежде,
Чтоб урна забеременела та,
И разродилась верой и надеждой,
Что жизнь начнётся с нового листа.

Чтоб жизнь кому-то мёдом не казалась,
Чтоб кто-то перестал и красть и врать,
Чтоб людям было счастье,
пусть не сразу
Я до могилы буду выбирать.

Вот и сегодня я проголосую,
Назло всему, что тянет нас назад,
За работяг, за Родину святую!
В графе РОССИЯ - я поставлю "за"!

1 июля 2020 в 00:17 солдат пишет:
с> Напрасно папа это сделал,
с> Когда открыл мне к жизни дверь-
с> Им с мамой секса захотелось,
с> А я расхлёбывай теперь.

На секс настроившись не слабо,
Отец пихнул меня за дверь,
Тогда и я пошёл по бабам...
Поди, сочти их всех теперь!

Поэты ходят пятками по лезвию ножа
И режут в кровь свои босые души.

Владимир Высоцкий - русский поэт и гражданин. К сожалению умер 40 лет тому назад.

Когда умрёт последний русский,
Все реки повернутся вспять.
Исчезнет совесть, честь и чувства,
И звёздам больше не сиять.
Когда умрёт последний русский,
Когда исчезнет русский дух,
На всей планете станет пусто
И Мир бесцветным станет вдруг.
Не станет русского балета,
Пожухнут русские поля,
И гениального поэта
Не явит русская земля.
Затихнут звуки балалаек,
Гармошек, дудок, бубенцов,
Не станет русских сказок, баек,
Ни песен дедов и отцов.
Не защитит солдат российский
Чужую слабую страну,
И впишет Ад в живущих списки:
Иуд, чертей и Сатану.
Когда последний русский встанет
На край могилы уходя,
Земля Землёй быть перестанет
И Бог заплачет, как дитя.
Но умирая, на излёте,
Он заорёт вдруг в пустоту:
"-Да хрен вам, бесы! Не дождётесь!
Я всех чертей переживу!
Пусть знает мир – Бог не заплачет,
И не иссякнет русский род,
Бог любит Русь, а это значит –
Последний русский не умрёт.
И злыдней помыслам не сбыться,
Не повернуться рекам вспять,
Хоть перекосятся их лица –
Русь в пыль забвенья не втоптать.
Россия раны все залечит,
Сто раз пройдёт и Крым и рым,
Пусть знают все, что Русский вечен.
И Русский Дух – неистребим!

Владимир Селецкий - ныне живущий русский поэт и гражданин. Дай Бог, чтобы его жизнь не оборвалась в расцвете творческих сил.

То-то радости пустомелям,
Темноты своей не стыжусь,
Не могу я быть Птолемеем,
Даже в Энгельсы не гожусь.
Но от вечного бегства в мыле,
Не устройством своим томим,
Вижу - что-то неладно в мире,
Хорошо бы заняться им,
Только век меня держит цепко,
С ходу гасит любой порыв,
И от горести нет рецепта,
Все, что были, - сданы в архив.
И все-таки я, рискуя прослыть
Шутом, дураком, паяцем,
И ночью, и днем твержу об одном -
Не надо, люди, бояться!
Не бойтесь тюрьмы, не бойтесь сумы,
Не бойтесь мора и глада,
А бойтесь единственно только того,
Кто скажет:"Я знаю, как надо!"
Кто скажет:"Идите, люди, за мной,
Я вас научу, как надо!"

И, рассыпавшись мелким бесом,
И поклявшись вам всем в любви,
Он пройдет по земле железом
И затопит ее в крови.
И наврет он такие враки,
И такой наплетет рассказ,
Что не раз тот рассказ в бараке
Вы помяните в горький час.
Слезы крови не солонее,
Дорогой товар, даровой!
Прет история - Саломея
С Иоанновой головой.
Земля - зола и вода - смола,
И некуда, вроде, податься,
Неисповедимы дороги зла,
Но не надо, люди, бояться!
Не бойтесь золы, не бойтесь хулы,
Не бойтесь пекла и ада,
А бойтесь единственно только того,
Кто скажет:"Я знаю, как надо!"
Кто скажет:"Всем, кто пойдет за мной,
Рай на земле - награда ".
Потолкавшись в отделе винном,
Подойду к друзьям-алкашам,
При участии половинном
Побеседуем по душам,
Алкаши наблюдают строго,
Чтоб ни капли не пролилось.
"Не встречали - смеются - Бога?"
"Ей же Богу, не привелось ".
Пусть пивнуха не лучший случай
Толковать о добре и зле,
Но видали мы этот "лучший"
В белых тапочках, на столе.
Кому "сучок", а кому коньячок,
К начальству - на кой паяться?!

А я все твержу им,ну, как дурачок :
Не надо, братцы, бояться!
И это бред, что проезда нет,
И нельзя входить без доклада,
А бояться-то надо только того,
Кто скажет:"Я знаю, как надо!"
Гоните его! Не верьте ему!
Он врет! Он н е з н а е т - к а к надо!
Александр Галич.

Вот за это стихотворение я очень уважаю Галича и всегда слеза накатывает, когда читаю.

"Я с обеда для сестрина мальчика
Граммов сто отолью киселю:

Ой вы добрые люди, начальнички,
Соль и слава родимой земли!

а я стою, темно в глазах..."
===
А. Галич."БОЛЬНИЧНАЯ ЦЫГАНОЧКА"

А начальник в бреду всё про Сталина,
Все хватал за баранку рукой...
А потом нас, конечно, доставили
Санитары в приемный покой.

Сняли брюки с меня и кожаночку,
Все мое покидали в мешок
И прислали Марусю-хожалочку,
Чтоб дала мне живой порошок.

А я твердил, что я здоров,
А если ж печки-лавочки,
То в этом лучшем их миров
Мне все равно до лампочки,
Мне все равно, мне все давно
До лампочки!

Вот лежу я на койке, как чайничек,
Злая смерть надо мною кружит,
А начальничек мой, а начальничек, -
Он в отдельной палате лежит!

Ему нянечка шторку повесила,
Создают персональный уют!
Водят к гаду еврея-профессора,
Передачи из дома дают.

А там икра, а там вино,
И сыр, и печки-лавочки!
А мне - больничное говно,
Хоть это и до лампочки!
Хоть все равно мне все давно
До лампочки!

Я с обеда для сестрина мальчика
Граммов сто отолью киселю:
У меня ж ни кола, ни калачика -
Я с начальством харчи не делю!

Я возил его, падлу, на "Чаечке",
И к Маргошке возил, и в Фили...
Ой вы добрые люди, начальнички,
Соль и слава родимой земли!

Не то он зав, не то он зам,
Не то он печки-лавочки!
А что мне зам?! Я сам с усам,
И мне чины до лампочки!
Мне все чины - до ветчины,
До лампочки!

Надеваю я утром пижамочку,
Выхожу покурить в туалет
И встречаю Марусю-хожалочку:
- Сколько зим, - говорю, - сколько лет!

Доложи, - говорю, - обстановочку!
А она отвечает не в такт:
- Твой начальничек дал упаковочку -
У него получился инфаркт!

Во всех больничных корпусах
И шум, и печки-лавочки...
А я стою - темно в глазах,
И как-то все до лампочки!
И как-то вдруг мне все вокруг
До лампочки...

Да, конечно, гражданка - гражданочкой,
Но когда воевали, братва,
Мы ж с ним вместе под этой кожаночкой
Ночевали не раз и не два.

И тянули спиртягу из чайника,
Под обстрел загорали в пути...
Нет, ребята, такого начальника
Мне, конечно, уже не найти!

Не слезы это, а капель..
И все, и печки-лавочки!
И мне теперь, мне все теперь
Фактически до лампочки...
Мне все теперь, мне все теперь
До лампочки!

1963

Поэт в России больше, чем поэт --
Он сам себе и бронза, и цитата.
И проживи еще хоть сотню лет,
Лишь свой фотографический портрет
Сочтет за равного себе собрата.

Ольга Шумяцкая

Поэт прольёт на вещи яркий свет,
И высветит детали, как прожектор.
Поэт в России больше, чем поэт,
Но меньше, чем налоговый инспектор!
бб

2 июля 2020 в 11:20 бонч - бруевич пишет:
бб> Поэт в России больше,
бб> Но меньше
бб> бб

Чё, не понравилось? : ~ ((((

3 июля 2020 в 09:34 бонч - бруевич пишет:
бб> 2 июля 2020 в 11:20 бонч - бруевич пишет:
бб> бб> Поэт в России больше,
бб> бб> Но меньше
бб> бб> бб
бб> Чё, не понравилось? : ~ ((((

Честно? Нет! Любому другому на это сравнение, я бы ответил так

Всем бы хотелось пнуть поэта,
Кто сам на рифму жидковат.
И увернуться от ответа,
Мол это Путин виноват.

Но вам такого я сказать не могу, потому что знаю стихи поэта Е.Нищенко.
А вы, бонч - бруевич, могли бы "сплагиатить" в стихах Нищенко похожую фразу или, на худой конец, придумать свою и не валять гениальную строфу Е.Евтушенко в налоговой грязи. Вот удалось же Ольге Шумяцкой, используя ту же строфу, хоть и без кавычек (как у вас), добавить нечто свое к значимости поэта. Мало ли кого сегодня можно встретить в нашей ойкумене, - вон даже "ездовые академики" встречаются. А налоговикам пусть знают, что, - "И вы не смоете всей вашей черной кровью. Поэта праведную кровь!"

3 июля 2020 в 15:14 ИВАН 401 пишет:
И4> 3 июля 2020 в 09:34 бонч - бруевич пишет:
И4> бб> 2 июля 2020 в 11:20 бонч - бруевич пишет:
И4> бб> бб> Поэт в России больше,
И4> бб> бб> Но меньше
И4> бб> бб> бб
И4> бб> Чё, не понравилось? : ~ ((((
И4> Честно? Нет! Любому другому на это сравнение, я
И4> бы ответил так
И4> Всем бы хотелось пнуть поэта,
И4> Кто сам на рифму жидковат.
И4> И увернуться от ответа,
И4> Мол это Путин виноват.
И4> Но вам такого я сказать не могу, потому что знаю
И4> стихи поэта Е.Нищенко.
И4> А вы, бонч - бруевич, могли бы "сплагиатить" в
И4> стихах Нищенко похожую фразу или, на худой
И4> конец, придумать свою и не валять гениальную
И4> строфу Е.Евтушенко в налоговой грязи. Вот удалось
И4> же Ольге Шумяцкой, используя ту же строфу, хоть и
И4> без кавычек (как у вас), добавить нечто свое к
И4> значимости поэта. Мало ли кого сегодня можно
И4> встретить в нашей ойкумене, - вон даже "ездовые
И4> академики" встречаются. А налоговикам пусть
И4> знают, что, - "И вы не смоете всей вашей черной
И4> кровью. Поэта праведную кровь!"

Всё так! Кроме одного - речь не о поэтах, а подлом праве чиновничества на беспредел.
Теперь мне понятно, почему нашему поэту С. А. тоже не понравился это экспромт. Он буквально понял, что он менее значим, чем тот же хапуга с жезлом на трассе.
Многие поэты относят себя автоматически к неким небожителям (вот и О. Шумяцкая о том же). Моя знакомая однажды так и заявила - я поэт от рождения, даже если бы я не написала ни одной строчки!!! Будем более самокритичны. Ты пишешь, я рисую, а он блестяще кроссворды разгадывает! Ты гениально на скрипке играешь, как сказал поэт Долинский, а я гениально слушаю.)))
Некоторые (не будем называть имён) прямо считают себя вправе быть хамами, потому, видите ли, что они стихи пишут!!!

Я поэт! Я пуп планеты!
В ресторан лежит мой путь:
- Эй, шампанского поэту!
И... загрызть чего нибудь! )))

Бывали ль вы у Спаса-на-крови?
Там рядом сад с дорожками.
И кущи.
Не прогуляться ль нам, на сон грядущий,
И поболтать о странностях любви?

Смеркается.
Раздолье для котов.
Плывут косые тени по гардине,
И я вам каюсь, шепотом, в гордыне,
Я черт-те в чем покаяться готов!

Пора сменить - уставших - на кресте,
Пора надеть на свитер эполеты,
И хоть под старость выбиться в поэты,
Чтоб ни словечка больше в простоте!

Допустим этак:
- Медленней, чем снег,
Плывет усталость - каменная птица.
Как сладко всем в такую полночь спится,
Не спит - в часах - песочный человек.

О, этот вечно-тающий песок,
Немолчный шелест времени и страха.
О, Парка, Парка, сумрачная пряха,
Повремени, помедли хоть часок!..

А ловко получается, шарман!
О, как же эти "О!" подобны эху...
Но, черт возьми, еще открыт шалман!
Давайте, милый друг,
Зайдем в шалман!
Бессмертье подождет, ему не к спеху!..

Лично мне у А.Галича нравится всё, но особенно вот эти "Вечерние прогулки".
В 70-80 –тые годы я активно занимался изобретательской и научной работой, и по этой причине посетил многие города СССР. Как правило, добирался Аэрофлотом, чаще всего через Москву. Да и в самой Москве частенько бывал по делам, особенно в патентном институте. В столице основной проблемой было найти убежище на ночь после изматывающих метаний между ведомствами и магазинами. Вариантов ночёвки было три: самый доступный , но не желательный, - лавочка (кресло) аэро или жд вокзала, просторная квартира близкого родственника на ул. Сумская, тесная квартира знакомых в Химках. В зависимости от обстоятельств перепробовал все три варианта. Однако какое отношение имеет «Маленькая поэма» Галича к моим воспоминаниям?
Ах, шалман, гуляй, душа,
Прочь, унынье черное!
Два ученых алкаша
Спорят про ученое:
- Взять, к примеру, мю-мезон,
Вычисляй и радуйся!
Но велик ли в нем резон
В рассужденьи градуса?!..

Ух, шалман,
Пари душа!
Лопайтесь, подтяжки!
Работяга не спеша
Пьет портвейн из чашки.
- Все грешны на свой фасон,
Душу всем изранили!
Но уж если ты мезон,
То живи в Израиле!..
Нет, не шалман я вспомнил, а обычную советскую забегаловку по пути из центра в Химки, где можно было и к ужину что-то купить, и водку продавали. Тихие, по-разному одетые, разного социального статуса, разной национальности, вероисповедания, партийные и беспартийные мужчины соображали там на троих. Меня поразило, как скрупулёзно точно делили содержимое бутылки на три стакана.

Почему распался Советски Союз? Возможно ответ дал А.Галич?
Мы гибли на фронте,
Мы хрипли в "комбеде".
А вы нас вели
От победы к победе!

Нам бабы кричали: - Водицы попейте!
Умойтесь, поешьте, поспите хоть ночку!
А вы нас вели от победы к победе
И пуля свинцовая ставила точку!

Мы землю долбили, мы грызли железо,
Мы грудь подставляли под дуло обреза.
А вы, проезжая в машине "Победе",
В окно нам кричали: - Достройте!.. Добейте!..

И мы забывали о сне и обеде,
И вы нас вели от победы к победе!
А вы:
"Победы" меняли на "Волги",
А после:
"Волги" меняли на "ЗИМы",
А после:
"ЗИМы" меняли на "Чайки",
А после:
"Чайки" меняли на "ЗИЛы"...
А мы надрывались,
Долбили, грузили!

И вот уже руки
Повисли, как плети,
И ноги не ходят,
И волосы седы.

А вы нас вели от победы к победе.
И тосты кричали во славу победы:
- Ну, пусть не сегодня,
Так - завтра, так - в среду!
Достройте!.. Добейте!..
Дожмем!..Приурочим!..
А мы, между прочим,
А мы, между прочим,
Давно - положили - на вашу победу!..

Света, Света, добрый друг,
Что же ты замолкла вдруг?
Где твой Лазарь, где твой милый,
Завбуфетом в цвете лет?!

Он убит - и взят могилой,
Как сказал один поэт.

Брал он скромно, брал по праву,
Брал не с верхом, а в очко.
Было - заму,
Было - заву,
Было всем на молочко!

Уносите, дети, ноги,
Не ходите, дети, в лес!
В том лесу живет в берлоге
Лютый зверь - Обехаэс!..

Всем влепили мелочишку,
Все равно, что за прогул.
Только Лазарь принял "вышку",
Даже глазом не моргнул...

Точно так же, как когда-то,
Не моргнул и глазом он,
Когда гнал его, солдата,
Дезертир из школы вон!

Мол, не так он учит деток,
Подозрительный еврей,
Мол, не славит пятилеток,
А долдонит про царей.

Заседанье педсовета
Подвело всему итог...
С ним ушла тогда и Света -
Физкультурный педагог.

Что ты, что ты, что ты, что ты,
Что ты видишь сквозь туман?
Как мотались без работы?
Как устроились в шалман?

Как, без голоса, кричала
В кислом зале горсуда?..
Эй, не надо все сначала,
Было - сплыло навсегда!
Было - сплыло...

Тут линяет гром оркестра -
Мал в шалмане габарит.
И опять, оркестра вместо,
Работяга говорит.

(А в руке гуляет кружка
И смеется левый глаз!)
- Это все была петрушка,
А теперь пойдет рассказ!

Мы гибли на фронте,
Мы хрипли в "комбеде".
А вы нас вели
От победы к победе!

Нам бабы кричали: - Водицы попейте!
Умойтесь, поешьте, поспите хоть ночку!
А вы нас вели от победы к победе
И пуля свинцовая ставила точку!

Мы землю долбили, мы грызли железо,
Мы грудь подставляли под дуло обреза.
А вы, проезжая в машине "Победе",
В окно нам кричали: - Достройте!.. Добейте!..

И мы забывали о сне и обеде,
И вы нас вели от победы к победе!
А вы:
"Победы" меняли на "Волги",
А после:
"Волги" меняли на "ЗИМы",
А после:
"ЗИМы" меняли на "Чайки",
А после:
"Чайки" меняли на "ЗИЛы"...
А мы надрывались,
Долбили, грузили!

И вот уже руки
Повисли, как плети,
И ноги не ходят,
И волосы седы.

А вы нас вели от победы к победе.
И тосты кричали во славу победы:
- Ну, пусть не сегодня,
Так - завтра, так - в среду!
Достройте!.. Добейте!..
Дожмем!..Приурочим!..
А мы, между прочим,
А мы, между прочим,
Давно - положили - на вашу победу!..

Ни фига себе стишко!
Кто автор?
Галич.
Понятно.
Академик Сахаров, между прочим, стал диссидентом, когда женой его стала еврейка, дочь поэта Багрицкого.
Не нравилось ортодоксам устройство Российской империи, не нравилось СССРровские принципы, и вообще, православные гои им Крым не отдали, жмоты несчастные!
Меня всё время преследует мысль, что умнейший Галич был такой блаженный дурак, что не понимал что к чему?

3 июля 2020 в 21:37 Старый воробей пишет:
Св> Почему распался Советски Союз? Возможно ответ дал А. Галич?
Св> Мы гибли на фронте,
Св> А мы надрывались..
А вы:
"Победы" меняли на "Волги",
"Волги" меняли на "ЗИМы",
"ЗИМы" меняли на "Чайки",

Откуда это лютая ненависть ко всякому начальству?
Что это – рабская психология?
Нет, наш многострадальный (оставим это заштампованное слово – оно верно!) народ, после жуткой войны, живший впроголодь, имел право выплеснуть своё отчаяние, хотя бы в бессмысленной словесной ненависти ко всем, кому полегче жилось.
Помню пятидесятые, война ещё во всём, в огороде на каждом шагу пули ещё не истлевшие, немецкая каска вместо ночного горшка, кислючий хлеб «житняк» и нищие за калиткой.
Кто виноват? Гитлер? Он своё получил. Нача-а-альство – ишь, пуза наели!
Тогда ненависть к начальству была вместо привычного «тёна мать!» нашему народу.
Во-он, Поварёнкин, директор совхоза Горняк, - застукали его за пьянкой с девками!!! Во-он, Мальцев, начальник паровозного депо, вышел играть в футбол за ветеранов, а за пузом мяча не видит!
Но это было как бы между делом и в нашем русском обычае.
Работали, вкалывали и всё-тики радовались жизни. И Союз и не думал распадаться.

Мы гибли на фронте,
Мы хрипли в "комбеде".
А вы нас вели
От победы к победе.

Да, вели.
А как иначе?!

А мы, между прочим,
Давно - положили - на вашу победу!..

Врёт Галич.

Можно сказать, что развалились, потому что «зажрались», захотелось большего… но народ был поголовно против роспуска Союза.

Что да как, да почему…
По кочану!
Поздно теперь махать кулаками - это бой с тенью.

То, что Галич не питал симпатий к начальству (сейчас это проходит под грифом «подлое чиновничье племя» это естественно, но «мы положили на вашу победу» это … не наш голос.

Не буду дальше мусолить эту скользкую и очень неоднозначную тему.

Закончим свежеиспеченным афоризмом: Плох тот начальник, которого подчинённые не ругают.

Уважаемый бонч - бруевич, народ не на ПОБЕДУ "положил", а "на вашу победу".
А вы нас вели от победы к победе.
И тосты кричали во славу победы:
- Ну, пусть не сегодня,
Так - завтра, так - в среду!
Достройте!.. Добейте!..
Дожмем!..Приурочим!..
"Совсем немножко, ещё чуть-чуть", вот повернём сибирские реки, вот сто миллионов чугуна и стали в год, вот победим в афганской войне и наступит светлое будущее, когда работать будем по способностям, а потреблять по потребностям.
Плох не тот начальник, которого не ругают, а тот, который, взобравшись на самый верх, призывая народ соответствовать моральному кодексу строителя коммунизма, сам ворует у этого народа. По сравнению с Соломенцевым и Георгадзе ваши Поваренкин и Мальцев - святые люди.
Ничего Галич не врёт. "Зажрались"? Боже, зловонный запах "костного набора" в супе в конце восьмидесятых забыть не возможно.
Народ НЕ ПОГОЛОВНО был против роспуска Союза, народ отсутствовал в Беловежской пуще, народ смотрел на экранах телевизоров, как те, кто вёл нас "от победы к победе", стреляли с Крымского моста по Белому Дому. Не американскому. По нашему,СОВЕТСКОМУ.
Евгений, Я уважаю Ваше мнение, понимаю нашу общую боль по ушедшему прошлому, но истина дороже.
Истлевшие патроны и пули ещё встречаются при перекопки огородов.

Мы, выйдя из моря,
Осели на суше.
С тех пор прозябаем
В контрастах по уши,
Мы в крайностях вечно –
Нам тошно иначе:
То - дайте холодной,
То - нету горячей!

От средних позиций,
Уходим искусно,
То житного нету,
То ситный невкусный,
То нам осетрина
И мёды ковшами,
То лопаем кильку,
Аж треск за ушами!

То сырость подвалов,
То ветхость заборов,
То тесно в хрущёвках,
То пусто в соборах,
То слава при жизни,
То гипсовый слепок,
То мало баланды,
То кофе не крепок!

То в качестве чёрной
Икры неуверен,
То курим махорку,
То «Мальборо» скверен,
То пьём самогон,
То коньяк не французский,
То срём под себя,
А ругаем нерусских!

То стольник таксисту
И - сдачи не надо!
То найденной трёшке
Без памяти рады,
То мелочь с прилавка
Забрать забываем,
То жмём в кулаке
Три копейки в трамвае!

То в сфере моральной –
Никак без контрастов:
То чтим лесбиянок,
То бьём педерастов,
То всё на пропой,
До последней рубахи,
То плоть усмиряя,
Уходим в монахи

То ночью работа,
То в полдень зевота,
То прём на фарватер,
То лезем в болото,
То в проруби трюки,
То в плавках на пляже,
То белые брюки,
А задница в саже!

От солнца ли зонтик,
От ливня лопух ли,
То ром и сигары,
То уши «попухли»,
То на ночь перина,
То ложе из хвои,
То в оперу сходишь,
То волком завоешь!

Кукушка нам семьдесят
Лет куковала,
То ели шашлык,
То нужда доставала.
Кто с фронта, кто с тыла,
Кто с лесоповала…
Всегда нам чего-то
То много, то мало!

г. Шахты

"Кто с фронта, кто с тыла,
Кто с лесоповала…
Всегда нам чего-то
То много, то мало!"
Бонч-бруевич

Хоть акварелью рисовалось,
Или чернилами чернилось -
Всегда в остатке будет жалость,
Что всё ж чего-то не случилось.

Ненадышалось, недопелось,
Не довелось, не получилось,
Недожилось, недохотелось,
И, чёрт возьми, недолюбилось.

И с этой грустью и досадой
Усталой пулей на излёте
Поймёшь, что сделать было надо
Другой маневр на повороте.

Но слов не выкинуть из песни
И не нажать на перемотку,
И вновь клянёшь причину бедствий -
Судьбу-злодейку-идиотку.

Но не разгладить уж на теле,
Как кольца лет свои морщины,
И жаль, что не достигнув цели,
Не сделал даже половины.

А тут ещё врачи, как данность,
Напомнят о конце дороги,
И свой в каракулях диагноз,
Как приговор объявят строгий.

И так захочется при этом
Вскричать девчонкам и мальчишкам:
-Любите, чтоб тряслась планета!
Чтоб не "немножко", чтобы "слишком".
...
О чём бы в жизни не мечталось,
И чтоб из этого не сбылось -
Всегда нам жадным будет мало.
И в этом "мало" - наша сила!

Люди,берегите и цените ПОЭТОВ, БЕЗ НИХ ИСЧЕЗНУТ КРАСКИ ЖИЗНИ!

4 июля 2020 в 21:02 Старый воробей пишет:
Св> люди,берегите и цените поэтов, без них исчезнут
Св> краски жизни!

Поэты и без людей друг дружке горло перегрызут!

4 июля 2020 в 21:18 Ясон пишет:
Я> Поэты и без людей друг дружке горло перегрызут!

Не дождетесь!!!

Ну вот и дождались, - поэты проснулись...
Бонч - бруевич, Солдат - снимаю шляпу! Мощно!
Ну и в виде подхалимажа:

Наконец - то! Полыхнуло!
Заискрилось сутью.
Разноцветием пахнуло
Рифмы чаромутье.

Напрягли поэты жилы,
Чтобы мы не скисли,
Словесов наворожили,
Завьюжили мысли.

И лучом надежды в чью-то
Душу стих ворвался..,
А на пятках у поэтов
След зарубцевался.

4 июля 2020 в 21:18 Ясон пишет:
Я> Поэты и без людей друг дружке горло перегрызут!

Хруст и чавканье... о, боги!!!
День погас, темно уже,
Догрызал Ясон George
У comdiva в гараже! )))

5 июля 2020 в 07:04 бонч - бруевич пишет:
бб> 4 июля 2020 в 21:18 Ясон пишет:
бб> Я> Поэты и без людей друг дружке горло перегрызут!
бб> Хруст и чавканье... о, боги!!!
бб> День погас, темно уже,
бб> Догрызал Ясон George
бб> У comdiva в гараже! )))
Хотел создать Эдем, а получается Содом и Гомора?
б-б - ты не прав, т.к. не ведаешь, что творишь!

5 июля 2020 в 08:09 comdiv пишет:
Я> Поэты друг дружке горло перегрызут!
Хруст и чавканье... о, боги!!!
День погас, темно уже,
Догрызал Ясон George
У comdiva в гараже! )))

c> б-б - ты не прав, т.к. не ведаешь, что творишь!

Виноват, гараж не Ваш -
Померещилось в потёмках...
Неудачный эпатаж,
Враки вместо шутки тонкой.

Жорж с Ясоном не удел,
Прикрываем юмор, аллес!!
Никого никто не не ел -
Ваня с Маней целовались! )))

Стихи о России

Александр Галич

А было недавно, а было давно,
А даже могло и не быть...
Как много, на счастье, нам помнить дано,
Как много, на счастье, забыть!..

В тот год окаянный, в той чёрной пыли,
Омытые морем кровей,
Они уходили не с горстью земли,
А с мудрою речью своей.

И в старый-престарый прабабкин ларец
Был каждый запрятать готов
Не ветошь давно отзвеневших колец,
А строчки любимых стихов.

А их увозили — пока — корабли,
А их волокли поезда...
И даже подумать они не могли,
Что это "пока" — навсегда.

И даже представить они не могли,
Что в майскую ночь, наугад,
Они, прогулявшись по рю Риволи,
Потом не свернут на Арбат.

И в дым [перекрёстков], навстречу судьбе,
И в склон переулков речных,
Где нежно лицо обжигают тебе
Лохмотья черёмух ночных.

Ну, ладно, и пусть ни кола, ни двора,
И это — Париж, не Москва.
Ты в окна гляди, как глядят в зеркала,
И слушай шаги, как слова.

Я кланяюсь низко сумевшим сберечь,
Ронявшим легко, невзначай
Простые слова расставаний и встреч:
"О, здравствуй, мой друг!", "О, прощай!"

Вы их сохранили, вы их сберегли,
Вы их пронесли сквозь года!..
И снова уходят в туман корабли
И плачут во тьме поезда...

И в наших речах не звенит серебро,
И путь наш всё так же суров.
Мы помним слова "Благодать" и "Добро"
И строчки всё тех же стихов.

Поклонимся ж низко парижской родне,
Нью-йоркской, немецкой, английской родне,
И скажем: "Спасибо, друзья!
Вы русскую речь закалили в огне,
В таком нестерпимом и жарком огне,
Что жарче придумать нельзя!"

И нам её вместе хранить и беречь,
Лелеять родные слова.
А там, где жива наша русская речь,
Там — вечно — Россия жива!
<1974>

5 июля 2020 в 17:11 Старый воробей пишет:
Св> Стихи о России Александр Галич

Св> Поклонимся ж низко парижской,Нью-йоркской, немецкой, английской родне,
Св> Вы русскую речь закалили в огне,
Св> И нам её вместе хранить и беречь,
Св> Лелеять родные слова.

Не совсем «конструктивное» стихотворение. Не допускаю мысли о «чуждом» подтексте в данном стихо, но.
Что-то перемудрил неординарный поэт.
Если напрячься, то можно понять, что русская речь звучала везде.
Но если я прочту его простому русскому мужику, он скажет – «таких друзей у меня полон хлев!».
Уверен, если бы я прочитал это фронтовикам по горячим следам, после боя, я мог бы получить по салазкам.
С каких это радостей нам вместе с Обамой и Терезой Мэй хранить и лелеять родную нашу речь?!

Заключительные строки не столько патриотичны, сколько спасительны для чтеца.

Св> А там, где жива наша русская речь,
Св> Там — вечно — Россия жива!

4 июля 2020 в 21:02 Старый воробей пишет:
Св> люди, берегите и цените поэтов, без них исчезнут краски жизни!
5 июля 2020 в 08:09 comdiv пишет:
c> ...ты не прав, т. к. не ведаешь, что творишь!

А поэтам я скажу:
«Старшим» в нос не дуйте,
Не ходите по ножу,
И базар фильтруйте.

Сам себя поэт храни,
Ты – слуга искусства,
На меня рукой махни,
Я такой же шустрый!

Я тобою дорожу,
Но, хоть ты мне братом,
За тебя не завяжу
С водкой и развратом!

Жизнь не только позитив,
Всюду зла зачатки,
Не снимай презерватив,
Маску и перчатки!

бб 5.07.20

Потружусь опять "мостом" между Москвой и Шахтами:

ЛЕТНИЙ ДОЖДЬ

Добрый день, дорогие друзья мои! Неужели лето, всё-таки, наступило?! И солнце светит приветливо, и дождь тёплый радует, и первые фрукты-овощи из собственного сада уже появились... Одним словом - красота! Желаю всем отличного настроения и прекрасных выходных! А по традиции - небольшое стихотворение... И пусть у вас, дорогие друзья мои, всё будет хорошо! Ваша Лидия Полякова (Шишкина)



ЛЕТНИЙ ДОЖДЬ

Дождь помыл все улицы,
Дождь помыл все площади.
Снова солнце жмурится,
Воробьи полощутся.

И влюблённых парочка
Спрятала зонты.
А под круглой арочкой
Расцвели цветы.

В парке у скамейки
В тени от ветвей
Дружная семейка
Кормит голубей.

Брызги от фонтана
Весело журчат …
Лишь глядит упрямо
Незнакомый взгляд.

Летний день погожий
Дарит настроение.
Улыбнись, прохожий,
Нынче - воскресение!

Лидия Полякова (Шишкина)

Стихи.РУ
© Copyright: Лидия Полякова Шишкина, 2018

5 июля 2020 в 21:42 бонч - бруевич пишет:

бб> С каких это радостей нам вместе с Обамой и
бб> Терезой Мэй хранить и лелеять родную нашу речь?!

Не хранили и получили такой засор русского языка англицким мусором, что впору "Тирет турбо гель" применять.

5 июля 2020 в 22:03 бонч - бруевич пишет:

бб> Я тобою дорожу,
бб> Но, хоть ты мне братом,
бб> За тебя не завяжу
бб> С водкой и развратом!

А какой же ты поэт без водки и разврата? Пушкин пил, Блок не просыхал, Есенин чёрти что вытворял, Маяковский перепробовал семь красавиц известных и уйму не известных. Поэтам без этого нельзя,иначе поэт "Гаврилиаду" не напишет.

Он улетел. Усталая Мария
Подумала: «Вот шалости какие!
Один, два, три! — как это им не лень?
Могу сказать, перенесла тревогу:
Досталась я в один и тот же день
Лукавому, архангелу и богу».

бб> Жизнь не только позитив,
бб> Всюду зла зачатки,
бб> Не снимай презерватив,
бб> Маску и перчатки!
бб> бб 5.07.20

Это уже перебор, это уже "Человек в футляре".

6 июля 2020 в 09:03 Старый воробей пишет:
Св> Не хранили и получили такой засор русского языка
Св> англицким мусором,
Вот-вот – не хранили от англоязычных друзей – «милых родственников», потому и получили засор-засер. Более того, на Красной площади кричали «Зачем нам армия, у нас врагов нет!»
Сосед хорош, когда забор хороший!

Св> А какой же ты поэт без водки и разврата?
Св> поэт без этого и "Гаврилиаду" не напишет.
Пушкин «Вдову Клико» пил, это не на троих у магазина!)))
Что «Капитал» по пьянке написан, так с этим любой русский мужик согласен – фиг чего поймёшь!!!
Но гаврилиады не с похмелья пишутся!

. . .
Спал Иосиф, как убитый,
После праведных трудов,
Лишь прилёг щекой небритой,
Провалился в море снов.
Сны Иосифа, поверьте,
От визитов не спасли,
Вот опять кого-то черти,
Среди ночи принесли.

Размежил Иосиф веки,
Сделал вид, что гостю рад,
Видит в белом человека,
Благовиден, но пернат.
Знать привык по окнам шастать -
За спиною веер крыл,
Говорит: «Хозяин, здрасьте,
Я – архангел Гавриил!

Внемли мне, Иосиф, друже,
Не кори свою жену,
Тот, что в чреве богу нужен,
Чтоб прищучить сатану,
В деле божия десница,
А дитя не ты зачал!»

Мало ль что кому приснится,
И Иосиф промолчал.

Был Иосиф скуп на ласку,
Нищету трудом пронзал,
Лишь однажды, вместо сказки,
Сон парнишке рассказал.
Этот случай не забылся,
Намотал малец на ус
И однажды объявился
Божьим сыном Иисус.

«Ну и ну! - сказал Иосиф, -
Я тебя кормил-поил,
Знать мозги мне купоросил
Въявь архангел Гавриил?!
Для чего мне эти враки,
Непонятно, хоть убей –
Пёс родится от собаки,
Но, чтоб мы - от голубей?!

Если вдруг моя голубка
Зачала от голубка,
То тогда не дам и рупь я
За себя, как мужика!
Распорхались в этом доме,
Доброхотов до хрена,
С тумаками познакомлю,
Всем достанется сполна!

Как отец не так уж плох я,
Не убог я, и не хром,
Извиняйте, что не бог я,
А трудяга с топором,
Стану стар я неизбежно
И работать не смогу,
На тебя одна надежда!
Но мальчишка - ни гу-гу!

Всё мальчишке с рук сходило,
Дерзко рёк, глядел светло,
Дерзость отчиму претила,
Вот его и прорвало: -
«Я не тот выходит масти,
Мы, выходит, не родня?
Не нужны мне эти страсти,
Разбирайтесь без меня!»
…
Я с задачкой долго бился,
Всё решения искал,
Почему не Сам спустился,
А архангела послал?
- Ах, представьте, сколько сраму?
Что подумает народ?
Ночью к деве, в нимбе прямо,
Тенью через огород?!

Разбираться бесполезно,
Как ни кинь – расклад один,
Согласитесь, это честно,
Это свято – мать и сын!
И Иосиф плюнул: - Ладно!
И не стал права качать.
Мужику работать надо,
Лясы некогда тачать.

Выбрал пасынок дорогу
Мимо досок и лекал,
Выбрал он дорогу к богу,
Новой верой увлекал.
И в итоге возвеличен,
Вознесён и знаменит,
А Иосиф – третий лишний,
Он никчемен и забыт.
…
Быт религиями скован,
В этом жизни ход и стиль,
Но никто не застрахован
От таких перипетий.
Освежим сюжет скандальный,
Взбрызнем юмора водой,
Неожиданной моралью: -
Не женись на молодой!

г. Шахты

Бунт Иосифа (Евгений Нищенко 2) / Стихи.ру

Портал Стихи ру предоставляет авторам возможность свободной публикации своих литературных произведений в сети Интернет на основании пользовательского договора Все авторские права на произведения принадлежат авторам и охраняются законом Перепечатка произведений возможна только с согласия его автора к которому вы можете обратиться на его авторской странице Ответственность за тексты произведений авторы несут самостоятельно на основании правил публикации и законодательства Российской Федерации Данные пользовате

9 июля 2020 в 16:37 Юра в теме 12218 пишет:
Ю> В СССР мужику почему то нельзя было поселиться в
Ю> одном номере гостиницы с посторонней женщиной.
бб> Потому, что в СССР не должно было быть секса.
Точнее потому, что не было приличного слова для обозначения того, что произошло бы между мужчиной и посторонней женщиной в номере.
Но что-то всё-таки было, потому что население в СССР умножалось.

«Не было секса в Советском Союзе»…
Где же брались животы, как арбузы,
Если мужчины, питаясь убого,
Тратили силы на спорт и на йогу?

Секс это пол - перевод с заграничного,
В нём ни на грош ничего неприличного,
Не было секса, но жизнь не прервалась,
Может быть, это не так называлось?

Не оскудел наш могучий, великий –
«Секс» - это плоско, бесплотно, безлико -
Якобы Фурцева проговорила:
Секс - это плохо, разврат - это мило!

«Секс – это чуждо советскому духу!»
Кто распускает нелепые слухи?!
Доводы эти наивно забавны,
Я утверждаю – ПИЛИЛИСЬ исправно!

И, не щадя ни себя, ни кровати
Охали в голос Наташи и Кати,
Пенилась страсть, как напиток игристый,
В первых рядах, как всегда, коммунисты!

ПЕРЕПИХНУВШИСЬ в рабочем порядке,
Сеяли хлеб, проверяли тетрадки,
Те, кто вершили, ворочали, правили,
Тоже исправно ПИСТОНЧИКИ СТАВИЛИ!

Русских никто, никогда не кастрировал,
Были рекорды, но кто регистрировал?!
Грамот за это тогда не давали –
Без поощрений от страсти взвывали!

Женщины в наших объятиях млели,
Мы по стахановски сил не жалели –
Не оставляли на завтра запасливо,
БРАЛИ подружек и те были счастливы!

Не было града – хлеба полегли –
Здесь генофонд пополнялся Земли,
Стог, как живой, шевелится, смотрите,
Чьи это ноги? А вы говорите!!!
г. Шахты

б-б, а теперь к политике - верно гласит поговорка:"Проипали Советский Союз!"?

11 июля 2020 в 08:03 comdiv пишет:
c> б-б, а теперь к политике - верно гласит
c> поговорка:"Проипали Советский Союз!"?

И, не щадя ни себя, ни кровати
Охали в голос Наташи и Кати,
Пенилась страсть, как напиток игристый,
В первых рядах, как всегда, коммунисты!

Замечательное стихотворение! Наш б-б это вам ни какой-то там Быков!

11 июля 2020 в 12:31 Старый воробей пишет:
Св> б-б это не Быков!

Спасибо, уважаемый Старый воробей!
Но где уж нам уж - Быков весомая фигура, а я в нынешнюю жару после 4-х часового выпаривания на пляже едва 57 кг вместе с плавками вытянул! : ~ 0

11 июля 2020 в 08:03 comdiv пишет:
c> б-б, а теперь к политике - верно гласит поговорка:"Проипали Советский Союз!"?

Уважаемый сomdiv, это поговорка из анекдота про кирпич "Я всегда об этом думаю"! : ~ }

То, что «проипали» это тоже из поговорки: «Что пропито и проипёно – в дело произведёно»!
«Проипали» это исторический процесс, как же без этого, Союз в девственники не стремился.
Плохо то, что до сих пор рукоблудием занимаются - на Союз кондом натягивают, чтоб он, как заяц из анекдота, выглядел фигово.

Анекдотами можно писать историю! )))

12 июля 2020 в 02:32 Ясон пишет:
Я> Я конешно не поэт а теперь и не брюнет, но как то
Я> секс и голосование по поправке в конституцию
Я> ... .
Я> По моему не совсем по теме!
Я> Если я не прав то извините.
Я> Продолжайте.

Я конеxно не поэт,
Обращу внимание,
Как по всей стране прошло,
Сексголосование.

Может я совсем не прав,
Потому что не брюнет,
Так что слёзно извините,
Но на нет суда-то нет.

12 июля 2020 в 10:08 George и Ясон пишут:
G> Я не поэт, и не брюнет
G> но обращу внимание,
G> что по всей стране, прошло,
G> таки, голосование.

Будь хоть ты лыс, будь ты сед,
Бюллетень свой в урну суй,
Хоть блондин ты, хоть брюнет,
Хочешь мира? Голосуй!

Все сознательные к урнам
С бюллетенями бегут,
Голосуй, или будешь в дурнях,
Как овечку остригут!

Впрочем, что я тут толкую,
Мы привычны, нам не шок -
Пусть стригут, в жару такую
Это даже хорошо!

9 июля 2020 04:49 Ясон в теме [7678] цитирует
Птичка божия не знает
Ни заботы, ни труда;
А. С. Пушкин

Птичка божия, привет!
Ка ты, птаха, не горбата?
Просыпаешься чуть свет,
И в заботах до заката!

Песни петь с утра до ночи,
За тобою не поспеть
Эдак всякий смертный хочет
Сладко есть и песни петь !

Сладко петь, но если честно,
Знают сойки и скворцы:
Пой, хоть тресни, но от песен
Появляются птенцы!

Тяжкий труд за песни плата,
Впору им не петь, а пить!
Ловят мошек до заката,
Чтоб детишек прокормить!

Кто-то скажет – что за труд?
Знай, порхай, лови козявок!
А побегай, коль ты крут,
День за мухой, рот раззявив!

Птичкин ум – чужая кухня…
Что в душе её творится?
Может быть, поёт «Эй, ухнем!»
Может просто матерится?!

Ты вскопаешь огород,
Раз в году к зиме лопатой,
Птичка пашет круглый год.
Не завидуйте пернатым!

г. Шахты
12.07.20

12 июля 2020 в 12:10 бонч - бруевич пишет:
бб> Будь ты лыс, и будь ты сед,
бб> Бюллетень свой в урну суй,
бб> Хоть блондин ты, хоть брюнет,
бб> Хочешь мира? Голосуй!

Интерпретируя старое стихотворение про работу и зарплату в СССР.

Будь ты лыс, и будь ты сед,
Бюллетень свой в урну суй,
В результате всех стараний,
Как всегда получишь мир.

G

12 июля 2020 в 17:52 George пишет:
G> про работу и зарплату в СССР.

В результате всех стараний,
Как всегда получишь мир.
G> G

Подавив зубовный скрежет,
Купишь яйца, хлеб и водку,
Пятаками мир порежешь
И с яйцом на сковородку!

На балконе с "Примки" таешь,
Дым домашним не в укор,
Свой ч/б "Рубин" включаешь -
СКА-Ростов и Пахтакор!
бб

Особенно хорошо звучит:"СКА-Ростов и Пахтакор!". Относительно ч/б "Рубин" явный перебор.Его ещё "достать" не каждый мог. "Рекорд" больше соответствует исторической правде. Жили то в эпоху сплошных рекордов.

А я, таки, "Рубин" написал? Ай-ай - я имел в виду "Рекорд"! "Рубин", кажется, был уже цветной.
Спасибо, уважаемый СВ!!!!
Я "Рекорд" смотрел, ПТК плоскогубцами переключал! По пятницам футбол - праздник души - Матвеев, Копаев, Еськов, Буров и, конечно Понедельник -"Пантюша"!!! Когда солнце садилось, были помехи жуткие и я сделал 5-элементную антенну на Первый канал - она была длиной пять метров! Впёр на пятиэтажку и ко мне весь дом сбегался смотреть! Потом крышу перекрывали и сбросили (гады!) мой шедевр с пятого этажа.

А что-то продолжение про "Рекорд" зависло? Там никакого криминала!

Телевизор Рубин-110 модель 1967 года, имел моторизованный привод переключателя каналов! А так же 110-градусный (не цветной) кинескоп 65 см по диагонали! Я только недавно на одном форуме узнал про существование такого телевизора. Нажимаешь на кнопочку и ПТК сам переключался. Во!

13 июля 2020 в 15:59 Юра пишет:
Ю> Телевизор Рубин-110 модель 1967 года, имел
Ю> моторизованный привод переключателя каналов!

Вот он диапазон поколений! Я и б-б помним ещё телевизор КВН-49 с линзою, Юра в живую его разве что в Гуковском музее это чудо видел. б-б большое спасибо за упоминание о том времени, когда я не пропускал ни одного футбольного матча СКА-Ростов. Читальный залик общаги №2 НПИ плотно забит студягами, все взоры направлены на экран телевизора "Знамя". Одним словом только б-б способен стихами описать это такое далёкое, такое нищее, но такое счастливое время.

Уже в восьмидесятых были сенсорные переключатели каналов - нажимаешь пупочку и канал вот он! Я, сидя в кресле, удачно переключал каналы удилищем.
Дорогие друзья, когда мы произносим слово "нищее" время, будем помнить, что время это было всего в 15 годах после ужаснейшей войны, а если мерить по последнему пленному немцу на наших стройках, то 1960 выпускной был всего в пяти годах после войны. Ещё были инвалиды без обеих ног на деревянных колясочках с подшипниками и на нашей улице жил Урбанов, слабоумный после контузии - он пукал в пузырёк из-под одеколона...
По всему посёлку стучали топоры и молотки, люди строились, лепили саманы в балке, радовались жизни и помирали со смеху с Тарапуньки и Штепселя по радио. Клуб старый был в Каменоломнях у вокзала, там "Тихий Дон" Герасимова с Аксиньей и Гришкой Мелеховым: "Будя, навоевался..."! и "Тарзан", и "Великолепная семёрка"! Недавно пересмотрел - у-у-у!
В школу кукольный театр приезжал. Авиамодели делали и холсты настоящими масляными красками музюкали.
И велосипед с первой зарплаты, и... ни одного пузатого гаишника!
Может кому-то это совковым счастьем видится, таких среди нас тогда не было. А вот плевки перестроечные мне до сих пор лицо жгут.

Счастливые годы связаны не с "совком", а с молодостью и надеждами на лучшее.

Было время — и были подвалы,
Было надо — и цены снижали,
И текли куда надо каналы,
И в конце куда надо впадали.

В 1949, если мне не изменяет память, уже построили ДК в Камнях. В 1957 впервые в жизни совершил я поездку за пределы Ростовской области в город Харьков на шикарном автобусе ЗИЛ (ЗИС)-127. Мягкий, удобный,просторный, плавный ход. В 1953 поступил в среднюю школу в восьмой класс и в этот год отменили оплату за среднее образование. К 1960 году были восстановлены все шахты, строились новые шахты, построены обувная фабрика, дворец спорта с плавательным бассейном, стадион и команда Шахтёр - кузница кадров для ростовского СКА.

Надежда – мой компас земной,
А удача – награда за смелость.
А песни… Довольно одной,
Чтоб только о доме в ней пелось.

У остатков моего поколения надежда превратилась в блеф. Нынешнее поколение может рассчитывать только на удачу.

никак не внушу гражданам, что военное и послевоенное время нищим называть не принято - это время лишений.
Новый Дворец Культуры железнодорожников открыли в 1957 году и мы, тогда семиклассники, сразу его оккупировали. На кружки недели не хватало - "авто-мото-вело-фото-бричка-тракторный кружок"! На месте современного ДК в начале 50-х была площадь с весенней закрутевающей грязью, "колокол" на столбе и из него музыка в День Выборов и палатки с пивом. У всех ещё война крепко внутри сидела и каждая крупица мирной жизни радостно воспринималась.
А старый клуб у вокзала снесли в 70-х.
Малая родина - станция Каменоломни (Евгений Нищенко 2) / Стихи.ру

Портал Стихи ру предоставляет авторам возможность свободной публикации своих литературных произведений в сети Интернет на основании пользовательского договора Все авторские права на произведения принадлежат авторам и охраняются законом Перепечатка произведений возможна только с согласия его автора к которому вы можете обратиться на его авторской странице Ответственность за тексты произведений авторы несут самостоятельно на основании правил публикации и законодательства Российской Федерации Данные пользовате

14 июля 2020 в 00:35 бонч - бруевич пишет:
бб> Уже в восьмидесятых были сенсорные переключатели
бб> каналов - нажимаешь пупочку и канал вот он!

Та ни, первые телики с сенсорными блоками выбора программ появились в продаже в 1975. Горизонт-107 с трубой 67 см. Сначала дядька мой купил, потом батя не стерпел, тоже купил. Покупал в кредит за 600р. Как только купил, через неделю на них цену снизили до 450р. А кредит то уже оформлен на 600. Помню недели 2 батя матерился, хотел телевизор побить топором. А у дядьки две ножки оказались коричневыми, а две чёрными

14 июля 2020 в 14:44 Юра пишет:
Ю> первые телики с сенсорными блоками выбора
Ю> программ появились в продаже в 1975.
От этого они в восьмидесятых не исчезли! )))

Ю> батя купил в кредит за 600р. Только купил,
Ю> цена до 450 р. упала. Батя месяц матерился!
У сестры тогда же аналогичная ситуация с "Жигулём" была - чиновник он и при Иване Грозном чиновник! Не удивительно, что сталинскими чистками возмущаются до сих пор только чиновники!

А в 1973 годе уже был анекдот-загадка: "Сверху рожки, снизу ножки, в середине Леонид Ильич"

Ю> А у дядьки две ножки оказались коричневыми, а две чёрными! ))
Значит у дядьки был цветной телевизор!

А телефон выбить - это и радости полные штаны и социальный статус! Ко мне со всей улицы бегали звонить и на Север, и в Скорую, и в милицию - дочка пропала, а она через три дня с женихом заявилась. Уже три почти взрослых дочки у них! )0

Как тогда солнце светило,
Как молода была мать…
Наши деньки улетели,
Молча с друзьями стоим,
Вот мы и помолодели,
Встретившись с детством своим!

Давно умерла мать, друзья тоже ушли в мир иной. Единственно, когда беседую через сетку забора с соседом, четырёхлетним Егором Сергеевичем, чувствую себя молодым.

Позвольте слово Пастернаку

Разговоры вполголоса,
И с поспешностью пылкой
Кверху собраны волосы
Всей копною с затылка.

Из-под гребня тяжёлого
Смотрит женщина в шлеме,
Запрокинувши голову
Вместе с косами всеми.

А на улице жаркая
Ночь сулит непогоду,
И расходятся, шаркая,
По домам пешеходы.

Гром отрывистый слышится,
Отдающийся резко,
И от ветра колышется
На окне занавеска.

Наступает безмолвие,
Но по-прежнему парит,
И по-прежнему молнии
В небе шарят и шарят.

А когда светозарное
Утро знойное снова
Сушит лужи бульварные
После ливня ночного,

Смотрят хмуро по случаю
Своего недосыпа
Вековые, пахучие
Неотцветшие липы.

1953

14 июля 2020 в 19:51 Старый воробей пишет:
Св> когда беседую через сетку забора с
Св> соседом, четырёхлетним Егором Сергеевичем,
Св> чувствую себя молодым.

Это не он?! : ~ )
Мужской характер (Евгений Нищенко) / Проза.ру

Портал Проза ру предоставляет авторам возможность свободной публикации своих литературных произведений в сети Интернет на основании пользовательского договора Все авторские права на произведения принадлежат авторам и охраняются законом Перепечатка произведений возможна только с согласия его автора к которому вы можете обратиться на его авторской странице Ответственность за тексты произведений авторы несут самостоятельно на основании правил публикации и законодательства Российской Федерации Данные пользовате

И по-прежнему молнии
В небе шарят и шарят.
!!!
Пастернак вообще не мог говорить прозой.
"Пастернак жил на последнем этаже, а на крыше стояло зенитное орудие, и он пошутил: «Наверху зенитка, а под ней Зинаидка» - его жена Зинаида" В. Катаев. Стоило ему открыть рот, как начинались стихи, не какие-нибудь, а с образными мыслями и оригинальными рифмами.

Пока бульвар с простительною прытью
Скамью дождём растительным кропит

14 июля 2020 в 19:51 Старый воробей пишет:
Св> друзья тоже ушли в мир иной... беседую
Св> через сетку забора с четырёхлетним Егором Сергеевичем,

Уходят друзья и с ними уходит часть жизни. Ушёл школьный друг и мир опустел наполовину. Ушёл друг детства и мир опустел. С друзьями мы понимали друг друга, школьный друг (Горюнов) смеялся моим шуткам, я удивлялся его способности делать уроки, оставаясь после занятий не полчасика. С другом детства ("Цуня" - щеночек) мы прочитали брошюрку про гипноз и гипнотизировали друг друга и... кошку! Не смешно! - если животное некоторое время держать в необычной позе, оно засыпает! Аж через пять лет я в психиатрическом кружке освоил гипноз и у меня получилось!!! И я случайно встретил друга на вокзале и... первым делом доложил о гипнозе! И он не смеялся надо мной!
Мир пустеет, телефон молчит. Кабы не семья - хоть сам уходи! )))

Продолжим о Кам-нях: Облако Mail.ru

Облако Mail.ru - это ваше персональное надежное хранилище в интернете

Задолбит жизнь,
что в принципе не ново…
До НГЧ автобус ходит
круглый год,
Возьму бутылку
и поеду к Горюнову,
Он с давних пор
на Мокроусовской живёт.

Да мы не пьём,
мы лечимся от хворей,
По пол стаканчика,
чтоб елось и пилось,
Минут пятнадцать пробегут
за разговором,
Потом добавим,
чтоб хотелось и моглось!

Мы никогда не наберёмся
до упора,
Мы по культурному –
не любим шум и гам,
И к Коле Пиленко пойдём,
он тоже хворый
И никудышний
без пятидесяти грамм!

Здесь речка Грушевка
течёт сквозь огороды,
Пройтись по улицам
совсем не маета
И пообщаться
с незатурканным народом -
Не достаёт их
городская суета!

Наш стадион
зарос бурьяном и крапивой,
На нём нагуливают
козы молоко,
И мужики идут с бидончиком
за пивом –
Им тоже трудно,
А кому теперь легко!

Здесь не надышишься,
здесь тихо, здесь – ПОГОДА!
Здесь в радость труд
и не засасывает быт,
Здесь сохранилась
первозданная природа,
И тракторист в трусах
на лавочке сидит!

Здесь чувство времени
теряется порою,
Здесь дремлют тополи
с морщинистой корой,
Здесь друг мой «Цуня»*
проживает под горою –
Он в шестьдесят
не знает слова «геморрой»!

В кругу друзей
я неурядицы забуду,
Приятно слышать
дорогие голоса,
И я домой вечерней лошадью
отбуду –
Пройдусь пешочком,
тут пути на полчаса!
1992 г.

* Цуня - щеночек (укр.), так бабушка его называла.

15 июля 2020 в 20:52 бонч - бруевич пишет:
бб> Уходят друзья и с ними уходит часть жизни.

Погрущу с вами в унисон... Уж многих нет, для кого писалась эта песня в 89-м. К сожалению не нашел запись, видно на старом компе осталась.

Мне снится долгий-долгий сон,
Мой сад забором обнесен.
И вдруг…, - вишневая метель
Срывает напрочь дверь с петель.

За дверью той – дороги след,
Что вспять легла на 20 лет.
Метель метет за кругом круг,
В ней проступают лица вдруг.
Припев:
Вишневая метель, цветет весенний сад.
Вишневая метель, как 20 лет назад
Вишневая метель, кипит наш буйный сад
Вишневую метель нам не вернуть назад.

Во сне я с вами говорил.
Для вас цветы с деревьев рвал
И про «ночные фонари»
Вам снова песню напевал.

Который год мне снится сон.
Мне не дает покоя он.
Наш белый сад опять цветет,
Метель вишневая метет.
Припев:
Вишневая метель, цветет весенний сад.
Вишневая метель, как 20 лет назад
Вишневая метель, кипит наш буйный сад
Вишневую метель нам не вернуть назад.

15 июля 2020 в 23:15 ИВАН 401 пишет:
И4> И вдруг…, - вишневая метель
И4> Срывает напрочь дверь с петель.

Прекрасная песня, со светлой ностальгической грустью! Очень легко ложится на мелодию, я даже схватился за микрофон, но увы - Архип осип!!!!

Не уверен что получится, но попробую вставить файл с песней

Конвертировать MKV в WMA онлайн, бесплатно преобразовать .mkv в .wma

С помощью ✨ ⭐ ️ конвертируйте любые файлы в бесплатно. Преобразуйте ваше видеофайл в онлайн за считанные секунды

Фокус не удался. Кто подскажет как вставить аудиофайл созданный на ноутбуке в формате Windows Media Audio (.wma)?

17 июля 2020 в 01:14 ИВАН 401 пишет:
И4> Фокус не удался. Кто подскажет как вставить
И4> аудиофайл созданный на ноутбуке в формате Windows Media Audio (.wma)?

"Не понимаю я по вашему!" - так говорил Сухоруков в "Брате".
Я записывал на компе в wav (самая простая и удобная программка записи SoundRec ), конвертировал в mp3 через Формат фактори (Format Factory), потом вставлял в RealMusic или через "Облако" посылал обречённым.
(Старой версии SoundRec в сетях сейчас не сыщешь, сейчас её мудрённые версии - фиг что поймёшь. я её перекидываю из системы в систему.).

Что интересно: до выхода из Одноклассников (лет семь назад), я выставил там десятка три своих стихов пропетых жутким голосом, и они до сих пор живут в сетях на каких-то сайтах для скачивания и прослушивания! : ~ 0 Набираю "Памяти Высоцкого" и своё фамилиё и... пожалуйста, наравне со Шнуром и Танечкой Булановой!

так я проорал вашу вишнёвую метель спросонья (пока жена в огороде была), так мне увиделась мелодия. Но, кажется, съехал на Карнавал Лаймы.
Облако Mail.ru

Облако Mail.ru - это ваше персональное надежное хранилище в интернете

17 июля 2020 08:18 в теме 13416 Ясон пишет:
Я> "Вишнёвая метель", в исполнении Мигули.

Про Вишнёвую метель
Много песен спето мило,
Только лучшая из всех
Та, что в Шахтах сочинили.

Эту песню (мы не пьём!),
Лучше Зыкиной про Волгу,
Мы с Иваном щас споём -
Хоть плохо, зато долго! )))

17 июля 2бб> 020 в 11:03 бонч - бруевич пишет:

бб> Мы с Иваном щас споём -
бб> Хоть и плохо, зато долго! )))

Что нам стоит, в самом деле,
Спеть про белые метели.
И про Карла с его Кларой
Сочинить мотив на пару.
Жаль, что в интернете нет
Функции дуэтом петь.
Видно карты так легли,
Чтоб мы встретиться могли

Всё познаётся в сравнении:
"Кому нравится поп, кому -- попадья, а кому -- попова дочка".
Мы не в США у нас свобода!

17 июля 2020 в 15:17 Ясон пишет:
Я> "Кому нравится поп, кому -- попадья, а кому - попова дочка".

Мигуля спел хорошо - спасибо, Ясон! Но - своя рубашка...!

Тет а тет признаюсь вам,
Мне с попом бахчу не мерить,
Я попу не верю в хлам -
Мне попова дочка верит! )))

У Мигули действительно получилась замечательная песня, особенно припев, но ему положено - он композитор. Мы консерваториев не кончали - сочиняем как умеем. Как говорится, не судите строго.


Вишневая метель-2.MP4 -- Радикал-Видео

Радикал-Фото - сервис публикации изображений для форумов и блогов: Видео

Вот оно!!!! Хороший голос, хорошее музыкальное сопровождение и прекрасное исполнение!
Почти профессионально, да почему "почти"? - вполне профессионально!
С Мигули спрос по мировым стандартам и потому его метель никого не замела. А у нас в Шахтах вишни цветут по настоящему!!!

18 июля 2020 в 06:12 бонч - бруевич пишет:
бб> Вот оно!!!! Хороший голос, хорошее музыкальное
бб> сопровождение и прекрасное исполнение!
бб> Почти профессионально, да почему "почти"? -
бб> вполне профессионально!
бб> С Мигули спрос по мировым стандартам и потому его
бб> метель никого не замела. А у нас в Шахтах вишни
бб> цветут по настоящему!!!

Так хоть теперь б-б вы поняли что я хотел сказать опубликовав Мигулю?
Владимир Георгиевич сам написал сам спел, ему ни у кого спрашивать разрешения было не надо.
Когда я напечатал чей то стих без указания автора вы мне устроили разнос.
Обидно но справедливо!
Так что получите ответочку, Ясон не любит быть в долгу


Теперь в расчёте?
Миру Мир!

Вишни отцвели, лето почти прошло - скоро осень. Интересно какие мелодии могут родиться под эти стихи

Осенняя грусть
Морозцем тронулась рябина,
Огнем горит на солнце клен.
И не пройти бесстрастно мимо
Очаровательнейших крон.

В природе не иссякнут силы
И есть о чем стихи слагать.
Невероятно, ярко, зримо
Еще в нас вспыхнет благодать.

Хоть на короткий миг, о Боже,
Как в осени нам хорошо.
Мы ценим глубже и дороже
Прощальное ее тепло

Как гроздья красные рябины,
Сквозь лист, просвеченный огнем.
Все пламя нашей зрелой силы
В ответ мы щедро раздаем.

И этот свет поры осенней,
И эти сказочные дни,
В метельных зимних сновиденьях
До дней весенних сохраним.

Тяжёлая должна осень в этом году. Вирус должен взять свою долю. Думаю что для этой осени подходит вот это

Иван Бунин

Ветер осенний в лесах подымается,
Шумно по чащам идёт,
Мёртвые листья срывает и весело
В бешеной пляске несёт.
Только замрёт, припадёт и послушает,
Снова взмахнёт, а за ним
Лес загудит, затрепещет — и сыплются
Листья дождём золотым.
Веет зимою, морозными вьюгами,
Тучи плывут в небесах...
Пусть же погибнет всё мёртвое, слабое
И возвратится во прах!
Зимние вьюги — предтечи весенние,
Зимние вьюги должны
Похоронить под снегами холодными
Мёртвых к приходу весны.
В тёмную осень земля укрывается
Жёлтой листвой, а под ней
Дремлет побегов и трав прозябание,
Сок животворных корней.
Жизнь зарождается в мраке таинственном.
Радость и гибель ея
Служат нетленному и неизменному —
Вечной красе Бытия!

17 июля 2020 в 15:17 Ясон пишет:
Я> Всё познаётся в сравнении:
Я> "Кому нравится поп, кому -- попадья, а кому --
Я> попова дочка".
Я> Мы не в США у нас свобода!

Вот, вот! Иван Бунин тебе в помощь - заворачивайся и ползи...
А мы еще помучаемся

18 июля 2020 в 17:41 ИВАН 401 пишет:

И4> Вот, вот! Иван Бунин тебе в помощь -
И4> заворачивайся и ползи...
И4> А мы еще помучаемся

Не ну я понимаю - бандуристы они все "с мякушкой", но не до такой же степени!

Во что заворачиваться?
Куда ползти?

Ясон, ты сам то стихотворение Бунина читал, перед тем как выложить? Лейтмотивом там, что идет?

Зимние вьюги — предтечи весенние,
Зимние вьюги должны
Похоронить под снегами холодными
Мёртвых к приходу весны.

И ты предрекаешь: "Тяжёлая должна осень в этом году. Вирус должен взять свою долю."
Нам это надо? Мы будем любоваться красками осени, вкушать ее плоды, а ты заворачивайся в простыню и ползи на кладбище - ничего личного, свобода выбора.

18 июля 2020 в 11:55 Ясон пишет:
Я> ...вы мне устроили разнос.
Я> ...Ясон не любит быть в долгу

Уполномоченному по правам человека в Российской Федерации госпоже Москальковой Т. Н.

Кляуза

Я не учинял разнос,
Ни котам, ни людям,
А Ясон мне преподнёс,
Месть холодным блюдом!
: ~ (((

Я> хоть теперь вы поняли что я хотел сказать?... сам написал, сам спел
Я понял, что Мигуля - Владимир Григорьевич! )))

Если серьёзно, я только заметил, что неплохо бы означать авторов стихов, и никакого авторитаризма, волюнтаризма, и прочих поползновений за мной замечено не было! )))
img src=

18 июля 2020 в 18:28 ИВАН 401 пишет:
И4> Ясон, ты сам то стихотворение Бунина читал, перед
И4> тем как выложить? Лейтмотивом там, что идет?
И4> Зимние вьюги — предтечи весенние,
И4> Зимние вьюги должны
И4> Похоронить под снегами холодными
И4> Мёртвых к приходу весны.
И4> И ты предрекаешь: "Тяжёлая должна осень в этом
И4> году. Вирус должен взять свою долю."
И4> Нам это надо? Мы будем любоваться красками осени,
И4> вкушать ее плоды, а ты заворачивайся в простыню и
И4> ползи на кладбище - ничего личного, свобода
И4> выбора.

Отличие Бунина от ИВАН 401 и иже с ним
Бунина нужно читать не глазами а душой.

Вот и вся разница!

Нет ничего прекраснее прозы Бунина:

<<Митю поразил горький и свежий аромат леса, молодой дубовой листвы, оглушил звонкий лай собачонок, окруживших дрожки и наполнивших весь лес откликами. Они стояли и яростно заливались на все лады, а мохнатые морды их были добры и хвосты виляли.>>

<<И вдруг гулко раздался и прокатился в глубине леса, где-то, как показалось, далеко на той стороне, за оврагами, женский певучий голос, и так призывно, так очаровательно, как звучит он только в лесу, по летней вечерней заре.
- Ау! - протяжно крикнул этот голос, видимо, забавляясь лесными откликами. - Ау! >>

но к стихам его я равнодушен - это не его.

18 июля 2020 в 19:41 бонч - бруевич пишет:

бб> но к стихам его я равнодушен - это не его.

Я бы сказал не
бб> это не его

Это не для меня, или я этого не понимаю

Скромность украшает человека.

*****
Правда не знаю относится ли это к поэтам?

Поэт ("Не поэт, кто слов пророка")

Не поэт, кто слов пророка
Не желает заучить,
Кто язвительно порока
Не умеет обличить.

Не поэт, кто сам боится,
Чтобы сильных уязвить,
Кто победою гордится,
Может слабых устрашить.

Не поэт и кто имеет
К людям разную любовь,
Кто за правду не умеет
Проливать с врагами кровь.

Тот поэт, врагов кто губит,
Чья родная правда - мать,
Кто людей как братьев любит
И готов за них страдать.

Он все сделает свободно,
Что другие не могли.
Он поэт, поэт народный,
Он поэт родной земли!

1912 Есенин

Поэты разные нужны,
Поэты всякие важны:
Кто романтик, кто сатирик
(Но в душе он тот же лирик) –
Все скрипят своим пером,
Поражают мастерством
Рифмы смело подбирать,
Словом жизнь нарисовать
И делиться красотой,
И светить своей душой.

Пожелаем им удачи,
А еще любви в придачу.
Пусть звучит их лира громче,
Вдохновеннее и звонче –
Им фантазией своей
Управлять вселенной всей.
Так судьбой заведено:
Создавать им волшебство,
Сеять вечное в народ,
Чтоб добро в сердцах жило.

© Copyright: Филиппова Людмила Васильевна

18 июля 2020 в 13:27 ИВАН 401 пишет:

И4> Морозцем тронулась рябина,
И4> Огнем горит на солнце клен.
И4> И не пройти бесстрастно мимо
И4> Очаровательнейших крон.

Прекраснейшее произведение! Это для голоса Гюли Чохели, для мелодии от Зацепина, для гитары Никитина.., но лучше, чем автор никто это не исполнит!

И этот свет поры осенней,
До дней весенних сохраним. !!!

Евгений Иванович просил передать, что завтра 19.07.20 в 12:00 у него краткая встреча с поэтом С. у фонтана у входа в парк. С собой у него будет пара его сборничков, один из них обещан Валерию Митрофановичу, другой будет подписан желающему без предъявления паспорта.

Спасибо, б-б. Это стихотворение родилось случайно. На 40 летие встречи нашей техникумовской группы. Мой друг, Витя Партикевич (к сожалению 7 лет, как покинул этот мир), шутя, учил девчонок писать стихи, хотя сам их никогда не писал (а может писал, да не офишировал). Ко мне, бумажка с полутора куплетами, попала через три года. Дописал и сразу родилась музыка.
Осенняя грусть.MP4 -- Радикал-Видео

Радикал-Фото - сервис публикации изображений для форумов и блогов: Видео

Отличная партия гитары, очень хорошее владение голосом, высокопробный текст. Пора всерьёз задуматься а о творческом вечере в библиотеке!

18 июля 2020 в 19:54 Ясон цитирует:

Я> Не поэт, кто слов пророка
Я> Не желает заучить,

Не поэт, кто бабку Вангу
За пророчества не чтит,
Не поэт кому за пьянку
От супруги не влетит.

Кто свои стихи лишь славит,
Много зим и много лет,
А мои ни в грош не ставит,
Ну какой с него поэт?!
)))
=====
Гусар, который в тридцать лет не погиб, дерьмо а не гусар! - сказал маршал Ней.

Читатель, который не читает мои стихи, дерьмо а не читатель!

Я добродушный человек - не нравится б-б и ИВАН 401 Бунин вот вам

Июльские стихи
Владимир Набоков 1916 г

В июле я видал роскошный отблеск рая:
Сжигал себя закат безумием цветным
И, радугой сплошной полнеба обнимая,
Сливался в алый луч над лесом голубым.
Не могут на земле соперничать с закатом
Ни яркостью — пион, ни нежностью — опал;
Дыханье притаив, волнением объятый,
Средь сонных скабиоз безмолвно я стоял.
Восторженной душой иль взором ослепленным,
Казалось, в небесах я Бога нахожу;
Хотелось в этот миг быть радостным, влюбленным,
Чтоб в поцелуе слить святую красоту.
Увы… Как надо мной фантазия глумится!..
Как здесь я одинок — заката бледный паж!..
Ты слишком хороша, вечерняя царица,
И слишком много грез рождает твой мираж.
Гляди, душа моя, и вы, мои надежды!
Ведь надо песни петь, ведь царствует любовь!
Я помню, я сомкнул задумчивые вежды,
И к сердцу прилила бушующая кровь.
Как эта красота меня очаровала!
Как жаждал я любви и как просил ея,
Молясь пред алтарем, где страстно догорало
Заката торжество, как и душа моя.
Как мучили меня сомненья и вопросы!
Вороны поднялись под тенью тонких туч;
Работники вдали свои точили косы,
Звучал далекий лай, блистал последний луч.
Как будто слыша вздох, я тихо обернулся,
И… я нашел ее, желанную мою…
Она близка была; я молча улыбнулся
И руки протянул, и понял, что люблю…

Спасибо, Ясон, за знакомство нас с поэзией Набокова!

Однако, я не сказал, что не люблю Бунина - это наветы! )))
18 июля 2020 в 19:41 бонч - бруевич пишет:
бб> Нет ничего прекраснее прозы Бунина
бб> но к стихам его я равнодушен - это не его.
То же самое могу сказать и о стихах Набокова. Излишне красиво, многословно, витиевато... "я руку протянул и понял, что люблю!" - это как?!))) (Но, это только моё мнение!)

А в прозе Набоков признанная величина!

Ни Лев Толстой, ни Чехов, ни Шолохов стихов не писали. Не тратили время впустую. Как не ударялись в прозу ни Маяковский, ни Евтушенко, ни Рождественский, ни Вознесенский.

Каждому своё - вот Адольф и Иосиф Виссарионович бросили опыты в поэзии и живописи и нашли дело по себе.

23 июля 2020 в 08:00 бонч - бруевич пишет:

бб> могу сказать о стихах Набокова.
бб> Излишне красиво, многословно, витиевато... "я
бб> руку протянул и понял, что люблю!" - это как?!)))

Я думаю что это нужно читать отсюда

Работники вдали свои точили косы,
Звучал далекий лай, блистал последний луч.
Как будто слыша вздох, я тихо обернулся,
И… я нашел ее, желанную мою…
Она близка была; я молча улыбнулся
И руки протянул, и понял, что люблю…

Только не "руки протянул" а "ноги протянул"
То есть только в конце жизни до него дошло


моё личное мнение

Не стоит воспринимать мои иронии всерьёз - просто, когда тебе полжизни твердят что Набоков это величина из величин, а ты, загодя почтительно преклонив колено, читаешь, что работники, на ночь глядя, косы точат, то иронии происходят непроизвольно!

Но! Достаточно настроиться на волну поэта (Набокова) в момент написания данного стихотворения, то данное стихотворение очень даже понятно, и никаких недомолвок, и все цвета и звуки уместны, и грёзы поэта не требуют конкретности, и лай собак звучит умиротворяюще, и косари дорожат каждой светлой минутой, а то завтра с утра дождь зарядит!

Спасибо, Ясон!

Поэзия ушла от «старых» форм выражения мыслей и чувств. Можно так сказать, можно отнести Набокова и Гумилёва к «старой школе». Однако Маяковский, Есенин, Багрицкий, Ахматова, Цветаева – современники Набокова – но они никуда не ушли, они остались там, где были, но никто не посмеет назвать их «старомодными».

Вот пример «современной» поэзии. Порой совершенно «нескладно» но как точно и «под дых»!:

Юрий Асланянц, Пермь:

* * *
Я полюбил тебя, цветик,
девочка, душка, Тереза...
Ах, икебана-букетик,
Яркий, как боль от пореза.

Я задохнулся любовью -
ты улыбнулась в ответ.
Спи! Я кладу к изголовью
резкий, как финка, букет.
* * *
Одноклассники

Какие были пацаны
солнцеволосые,
победоносные
бойцы и бегуны -
выпускники
провинциальных школ.
Писали формулы на парте,
водили девушек в кино,
не зная, что разрешено
вино в квадрате -
как одно из двух
необходимых зол.

Один мечтал
попасть в Морфлот -
и грезил кортиком.
Второй решил
рвануть вперед
военным летчиком.
А третий - не такой,
как все, -
с рожденья был
конферансье.

Один, запаса капитан,
начштаба робы,
минуя порты мирных стран,
вошел в Чернобыль.
Второй стал первым на черте
через дорогу,
на мотоцикле в темноте
прорвавшись к Богу.
А третий, пьяный, как слеза,
не зная броду,
шагнул со сцены в небеса - и рухнул в воду.

И вот в ближайший магазин
летим, как по небу болид, -
два трупа с родиной Россией,
я - с песней и еще один
полузабытый инвалид
с вегетативной дистонией.
. . .

24 июля 2020 в 21:07 бонч - бруевич пишет:
бб> Вот пример современной поэзии. Порой
бб> совершенно нескладно, но как точно и
бб> под дых.

Что значит нескладный? Белый стих всегда считался и будет считаться поэзией. Красота стиха и его предназначение не сколько в рифме, сколько в гармонизации окружающего пространства через эмоции и чувства. И какая разница, каким способом будут возбуждены наши чувства, если формируют положительные эмоции.
А в отношении остального,- согласен. Все так - неожиданно, ново, оригинально (не будем придираться к мелким погрешностям типа, финка - букет)

Вот, как раз "финка" и есть самое "под дых" - финка это нечто очень острое, беспокоящее, чувствительное - разве эти эпитеты не подойдут к букету цветов для любимой?!!! )))

Здесь не белый стих - в белом стихе нет только рифм, все остальное признаки стиха сохранены - ритм, размер, даже форма окончания (мужская, женская и т. д.) нерифмованной строки (клаузулы); в данном случае это так называемая "конструктивная поэзия" - автор создаёт словесные нестандартные словесные конструкции, вплоть до "вперемешку с прозой".
Этим широко пользовался в своём творчестве Андрей Вознесенский, предоставляя читателю своим воображением дополнять прочитанное. Примером может служить его "Баллада-яблоня":

Говорила биолог, молодая и зяблая:
«Это лётчик Володя
целовал меня в яблонях.
И, прервав поцелуй, просветлев из зрачков,
он на яблоню выплеснул
свою светлую
кровь!»

Яблоня ахнула, - это был первый стон яблони, по ней пробежала дрожь негодования и восторга, была пора завязей, когда чудо зарождения высвобождаясь из тычинок, пестиков,
ресниц, разминается в воздухе.

Ах, зачем ты, любимый, меня пожалел?
Телу яблоневу от тебя тяжелеть.
Как ревную я к стонущему стволу!
Ночью нож занесу. Но бессильно стою -
На меня, точно фары из гаража,
мчатся яблоневые глаза!

В них ненависть, боль, недоумение - что? Что? Что свершается под корой? Кожу жжёт тебе известь?
Кружит тебя кровь? Дёгтем, дёгтем тебя мазать бы, а не известью, дурочка древесная.
Сунулась. Стояла бы себе, как соседки в белых передниках. Ишь…

Так сидит старшеклассница меж подружек, бледна.
Чем полна большеглазо – не расскажет она.
Похудевшая тайна. Что же произошло?
Пахнут ночи миндально.
Невозможно светло.
Или тигр-людоед так тоскует, багров.
Нас зовёт к невозможнейшему любовь!
А бывает, проснёшься – в тебе звездопад,
тополиные мысли, и листья шумят.

Что это?… Память нервов смешалась с хлорофиллами? Или это биочудо?
Где живут био-деревья? Как женщины пахнут яблоком!..

…А 30-го стало ей невмоготу.
Ночью сбросила кожу, открыв наготу,
врыта в почву по пояс,
смертельно орёт
и зовёт
удаляющийся самолёт.
1965

некоторым нехорошо от поэзии Вознесенского, но это старая истина "На вкус и на цвет..."! У людей разное мировосприятие и разный уровень игры воображения.

Вот я бы, к слову, изменил у Юрия Асланянца в "Одноклассниках" в окончании:

И вот в ближайший магазин
летим, как по небу болид, -
два неудавшихся мессии
я - с песней и еще один
полузабытый инвалид
с вегетативной дистонией.

"трупы и родина" как-то плохо смотрится.