15 мая (пятница) 2015
16 мая (суббота) 2015
| пивовар |
| БАЛЛАДА О МЁРТВЫХ СОЛДАТАХ |
БАЛЛАДА О МЁРТВЫХ СОЛДАТАХ
Рай для солдат - как гауптвахта:
Ни выпить, ни покурить.
Что делать? О жизни кудахтать?
О прошлых боях говорить?
О том, как вертлявая пуля
Вонзилась, задевши медаль?
О том, как шеренги сомкнули,
Надеясь на порох и сталь?
О том, как молоденький ротный,
Последний в строю командир,
Ощерившись смертной зевотой,
Пять дырок словил на мундир?
О том, как остался в полях ты,
Чтоб нынче над ними парить
И думать, что рай - как гауптвахта:
Ни выпить, ни покурить...
В раю от солдат нет толку:
Зачем без войны солдат?
Им хочется в самоволку.
Куда? Да хотя бы, в ад.
Там можно словить по харе,
Там можно девок ласкать.
А то, что живьём зажарят -
Солдату не привыкать!
За этой живой беседой
Сошлись мертвецы в раю -
Те, кто за час до победы
Погиб в боевом строю -
Татаро-монгол, два этруска,
Атилле послушный гунн,
Двенадцать десантников русских
и десять британских драгун.
«Мы русских много видали, -
Сказал Макдогерти Том, -
И тех, с кем в бою сражались,
И тех, кто погиб потом.
Русские могут драться
Отважно за честь страны,
Но вы-то откуда, братцы,
Ведь нет же сейчас войны?»
Услышав такое слово,
Русский ефрейтор встал:
«Десантники мы. Со Пскова.
Войска Дяди Васи, слыхал?
Плюя на уют житейский,
Мы шли сквозь огонь и дым.
Вот это - значок гвардейский,
А это - медаль за Крым!»
«Всем крымскым героям слава! -
Драгун ему честь отдал, -
Мы тоже под Балаклавой
Неслись под картечи шквал,
Наш клич поверх канонады
В тот день мог слышать любой.
Атака лёгкой бригады.
Нелепый и славный бой.
И если рожок сыграет,
Мы тот денёк повторим,
Не зря серебром сияет
Медаль на груди за Крым!
Я столько друзей оставил
В земле, что не перечесть...»
Десантник берет поправил
И отдал драгуну честь.
Они говорили долго,
Ведь времени-то полно!
Один рассказал про Волгу,
Другой ему про окно,
Что смотрит в море с утёса
Из дома, что строил дед.
У каждого были вопросы,
У каждого был ответ.
Сравнили присяги и флаги,
Где тех же цветов триколор,
Мечтали о виски и браге,
О бабах затеяли спор,
О кладбищах поговорили -
Что лучше - лишь маленький крест
Иль монумент на могиле -
Для жён, матерей и невест?
Десантник сказал: «Если честно,
Большой обелиск - перегиб.
Мне нужно, чтоб было известно,
Где и за кого я погиб.
Мне нужно, чтоб родина знала,
Что я из-под пуль не удрал,
Чтоб мать моя не проклинала
Тех, кто про «ученья» ей врал.
Тебе не понять, англичанин,
Российских солдатских могил,
Ведь ты лишь по смерти - крымчанин,
А если бы русским ты был,
То знал бы: проставят лишь дату
На крест, не спросивши жены,
Ведь не было, как бы, солдата
Раз не было, как бы, войны».
« Моя прокляла королеву. -
Драгун королевский сказал, -
А правнучки, Дженни и Ева
С семьёю раз в год на вокзал
Идут, и садятся в поезд,
Что в Лондон ни свет, ни заря
Доставит их крымскую горесть
В печальный день октября.
Они повернут с Пикадилли
На чопорную Риджент стрит,
И там, всего в четверти мили
Увидят: как прежде стоит
Высокий, как ялтинский тополь,
Гранит, и на память живым -
Слова: «Инкерман», «Севастополь»
«Алма», «Балаклава», «Крым».
Может, не прав, скажи, я?
Прав! Никому, никогда
Чтоб умирать, чужие
Не нужны города.
В чужих деревнях засады,
Залпы чужих батарей,
Атака моей бригады
И гибель роты твоей».
Слова застревали прочно
В пробитые лбы солдат.
Драгуны сказали: «Точно!»
Десантники: «Верно, брат!
Британец, но при делах ты,
Чего уж тут говорить!»
Рай для солдат - как гауптвахта:
Ни выпить, ни покурить...
Орлуша.
Рай для солдат - как гауптвахта:
Ни выпить, ни покурить.
Что делать? О жизни кудахтать?
О прошлых боях говорить?
О том, как вертлявая пуля
Вонзилась, задевши медаль?
О том, как шеренги сомкнули,
Надеясь на порох и сталь?
О том, как молоденький ротный,
Последний в строю командир,
Ощерившись смертной зевотой,
Пять дырок словил на мундир?
О том, как остался в полях ты,
Чтоб нынче над ними парить
И думать, что рай - как гауптвахта:
Ни выпить, ни покурить...
В раю от солдат нет толку:
Зачем без войны солдат?
Им хочется в самоволку.
Куда? Да хотя бы, в ад.
Там можно словить по харе,
Там можно девок ласкать.
А то, что живьём зажарят -
Солдату не привыкать!
За этой живой беседой
Сошлись мертвецы в раю -
Те, кто за час до победы
Погиб в боевом строю -
Татаро-монгол, два этруска,
Атилле послушный гунн,
Двенадцать десантников русских
и десять британских драгун.
«Мы русских много видали, -
Сказал Макдогерти Том, -
И тех, с кем в бою сражались,
И тех, кто погиб потом.
Русские могут драться
Отважно за честь страны,
Но вы-то откуда, братцы,
Ведь нет же сейчас войны?»
Услышав такое слово,
Русский ефрейтор встал:
«Десантники мы. Со Пскова.
Войска Дяди Васи, слыхал?
Плюя на уют житейский,
Мы шли сквозь огонь и дым.
Вот это - значок гвардейский,
А это - медаль за Крым!»
«Всем крымскым героям слава! -
Драгун ему честь отдал, -
Мы тоже под Балаклавой
Неслись под картечи шквал,
Наш клич поверх канонады
В тот день мог слышать любой.
Атака лёгкой бригады.
Нелепый и славный бой.
И если рожок сыграет,
Мы тот денёк повторим,
Не зря серебром сияет
Медаль на груди за Крым!
Я столько друзей оставил
В земле, что не перечесть...»
Десантник берет поправил
И отдал драгуну честь.
Они говорили долго,
Ведь времени-то полно!
Один рассказал про Волгу,
Другой ему про окно,
Что смотрит в море с утёса
Из дома, что строил дед.
У каждого были вопросы,
У каждого был ответ.
Сравнили присяги и флаги,
Где тех же цветов триколор,
Мечтали о виски и браге,
О бабах затеяли спор,
О кладбищах поговорили -
Что лучше - лишь маленький крест
Иль монумент на могиле -
Для жён, матерей и невест?
Десантник сказал: «Если честно,
Большой обелиск - перегиб.
Мне нужно, чтоб было известно,
Где и за кого я погиб.
Мне нужно, чтоб родина знала,
Что я из-под пуль не удрал,
Чтоб мать моя не проклинала
Тех, кто про «ученья» ей врал.
Тебе не понять, англичанин,
Российских солдатских могил,
Ведь ты лишь по смерти - крымчанин,
А если бы русским ты был,
То знал бы: проставят лишь дату
На крест, не спросивши жены,
Ведь не было, как бы, солдата
Раз не было, как бы, войны».
« Моя прокляла королеву. -
Драгун королевский сказал, -
А правнучки, Дженни и Ева
С семьёю раз в год на вокзал
Идут, и садятся в поезд,
Что в Лондон ни свет, ни заря
Доставит их крымскую горесть
В печальный день октября.
Они повернут с Пикадилли
На чопорную Риджент стрит,
И там, всего в четверти мили
Увидят: как прежде стоит
Высокий, как ялтинский тополь,
Гранит, и на память живым -
Слова: «Инкерман», «Севастополь»
«Алма», «Балаклава», «Крым».
Может, не прав, скажи, я?
Прав! Никому, никогда
Чтоб умирать, чужие
Не нужны города.
В чужих деревнях засады,
Залпы чужих батарей,
Атака моей бригады
И гибель роты твоей».
Слова застревали прочно
В пробитые лбы солдат.
Драгуны сказали: «Точно!»
Десантники: «Верно, брат!
Британец, но при делах ты,
Чего уж тут говорить!»
Рай для солдат - как гауптвахта:
Ни выпить, ни покурить...
Орлуша.
19 мая (вторник) 2015
| Юрий Степанович |
Внимание троллей! Вот такая была Леночка в facebook'е, да выяснили спецслужбы, что это Михаил...
Внимание троллей! Вот такая была Леночка в facebook'е, да выяснили спецслужбы, что это Михаил...
Внимание троллей! Вот такая была Леночка в facebook'е, да выяснили спецслужбы, что это Михаил...
Уважаемые ТРОЛЛИ! Прикрывающиеся именами украинских жителей и постящих всякие гадости за деньги. Хочу расказать Вам одну историю про Леночку Прокопенко из...
21 мая (четверг) 2015
| пивовар |
Дай вам Бог с корней до крон
без беды в отрыв собраться.
Уходящему — поклон.
Остающемуся — братство.
Вспоминайте наш снежок
посреди чужого жара.
Уходящему — рожок.
Остающемуся — кара.
Всяка доля по уму:
и хорошая, и злая.
Уходящего — пойму.
Остающегося — знаю.
Край души, больная Русь, —
перезвонность, первозданность
(с уходящим — помирюсь,
c остающимся — останусь) —
дай нам, вьюжен и ледов,
безрассуден и непомнящ,
уходящему — любовь,
остающемуся — помощь.
Тот, кто слаб, и тот, кто крут,
выбирает каждый между:
уходящий — меч и труд,
остающийся — надежду.
Но в конце пути сияй
по заветам Саваофа,
уходящему — Синай,
остающимся — Голгофа.
Я устал судить сплеча,
мерить временным безмерность.
Уходящему — печаль.
Остающемуся — верность.
1971
Б.Чичибабин
без беды в отрыв собраться.
Уходящему — поклон.
Остающемуся — братство.
Вспоминайте наш снежок
посреди чужого жара.
Уходящему — рожок.
Остающемуся — кара.
Всяка доля по уму:
и хорошая, и злая.
Уходящего — пойму.
Остающегося — знаю.
Край души, больная Русь, —
перезвонность, первозданность
(с уходящим — помирюсь,
c остающимся — останусь) —
дай нам, вьюжен и ледов,
безрассуден и непомнящ,
уходящему — любовь,
остающемуся — помощь.
Тот, кто слаб, и тот, кто крут,
выбирает каждый между:
уходящий — меч и труд,
остающийся — надежду.
Но в конце пути сияй
по заветам Саваофа,
уходящему — Синай,
остающимся — Голгофа.
Я устал судить сплеча,
мерить временным безмерность.
Уходящему — печаль.
Остающемуся — верность.
1971
Б.Чичибабин
| АВ |
БОРИС АЛЕКСЕЕВИЧ ЧИЧИБАБИН(наст.фамилия Полушин)
ПЛАЧ ПО УТРАЧЕННОЙ РОДИНЕ
Судьбе не крикнешь: "Чур-чура,
не мне держать ответ!"
Что было родиной вчера,
того сегодня нет.
Я плачу в мире не о той,
которую не зря
назвали, споря с немотой,
империею зла,
но о другой, стовековой,
чей звон в душе снежист,
всегда грядущей,
за кого мы отдавали жизнь,
С мороза душу в адский жар
впихнули голышом:
я с родины не уезжал ≈
за что ж ее лишен?
Какой нас дьявол ввел в соблазн
и мы-то кто при нем?
Но в мире нет ее пространств
и нет ее времен.
Исчезла вдруг с лица земли
тайком в один из дней,
а мы, как надо, не смогли
и попрощаться с ней.
Что больше нет ее, понять
живому не дано:
ведь родина ≈ она как мать,
она и мы ≈ одно...
В ее снегах смеялась смерть
с косою за плечом
и, отобрав руду и нефть,
поила первачом.
Ее судили стар и мал,
и барды, и князья,
но, проклиная, каждый знал,
что без нее нельзя.
И тот, кто клял, душою креп
и прозревал вину,
и рад был украинский хлеб
молдавскому вину.
Она глумилась надо мной,
но, как вела любовь,
я приезжал к себе домой
в ее конец любой.
В ней были думами близки
Баку и Ереван,
где я вверял свои виски
пахучим деревам.
Ее просторов широта
была спиртов пьяней...
Теперь я круглый сирота ≈
по маме и по ней.
Из века в век, из рода в род
венцы ее племен
Бог собирал в один народ,
но божий враг силен.
И, чьи мы дочки и сыны
во тьме глухих годин,
того народа, той страны
не стало в миг один.
При нас космический костер
беспомощно потух.
Мы просвистали свой простор,
проматерили дух.
К нам обернулась бездной высь,
и меркнет Божий свет...
Мы в той отчизне родились,
которой больше нет.
1992
ПЛАЧ ПО УТРАЧЕННОЙ РОДИНЕ
Судьбе не крикнешь: "Чур-чура,
не мне держать ответ!"
Что было родиной вчера,
того сегодня нет.
Я плачу в мире не о той,
которую не зря
назвали, споря с немотой,
империею зла,
но о другой, стовековой,
чей звон в душе снежист,
всегда грядущей,
за кого мы отдавали жизнь,
С мороза душу в адский жар
впихнули голышом:
я с родины не уезжал ≈
за что ж ее лишен?
Какой нас дьявол ввел в соблазн
и мы-то кто при нем?
Но в мире нет ее пространств
и нет ее времен.
Исчезла вдруг с лица земли
тайком в один из дней,
а мы, как надо, не смогли
и попрощаться с ней.
Что больше нет ее, понять
живому не дано:
ведь родина ≈ она как мать,
она и мы ≈ одно...
В ее снегах смеялась смерть
с косою за плечом
и, отобрав руду и нефть,
поила первачом.
Ее судили стар и мал,
и барды, и князья,
но, проклиная, каждый знал,
что без нее нельзя.
И тот, кто клял, душою креп
и прозревал вину,
и рад был украинский хлеб
молдавскому вину.
Она глумилась надо мной,
но, как вела любовь,
я приезжал к себе домой
в ее конец любой.
В ней были думами близки
Баку и Ереван,
где я вверял свои виски
пахучим деревам.
Ее просторов широта
была спиртов пьяней...
Теперь я круглый сирота ≈
по маме и по ней.
Из века в век, из рода в род
венцы ее племен
Бог собирал в один народ,
но божий враг силен.
И, чьи мы дочки и сыны
во тьме глухих годин,
того народа, той страны
не стало в миг один.
При нас космический костер
беспомощно потух.
Мы просвистали свой простор,
проматерили дух.
К нам обернулась бездной высь,
и меркнет Божий свет...
Мы в той отчизне родились,
которой больше нет.
1992
24 мая (воскресенье) 2015
| пивовар |
Песенка "Если у вас нету тёти" известна, наверное, всем. А вот другие стихи этого же поэта-едва ли. А поэт
он был великолепный!
Александр Аронов (1934-2001)
Остановиться, оглянуться
Внезапно, вдруг, на вираже,
На том случайном этаже,
Где вам доводится проснуться.
Ботинком по снегу скребя,
Остановиться, оглянуться,
Увидеть день, дома, себя
И тихо-тихо улыбнуться...
Ведь уходя, чтоб не вернуться,
Не я ль хотел переиграть,
Остановиться, оглянуться
И никогда не умирать!
Согласен в даль, согласен в степь,
Скользнуть, исчезнуть, не проснуться –
Но дай хоть раз еще успеть
Остановиться, оглянуться.
Александр Аронов
«Досматривать кино не очень хочется...»
Досматривать кино не очень хочется.
И я не знаю, стану или нет.
Давно понятно, чем все это кончится,
И денег мне не жалко на билет.
А в зале нашем тесном стулья заняты.
Я сам себе шепчу из темноты:
- Сидят же люди, знают все что знаешь ты,
А раз они глядят, гляди и ты.
Отсюда ведь не выберешься, кроме как
Других толкая, близких – побольней.
Там про любовь прошло, теперь там хроника –
Немало любопытного и в ней.
Кто победит в Америке на выборах?
В хоккей кому взять кубок суждено?
Смотри кино, какое есть, сиди, дурак,
Второго не покажут все равно.
1993
-А вот стихотворение по настоящему гениальное:
"Форму он нашёл гениальную. Видать, озарило. Первые шесть строк отражаются в центральной нейтральной строке,
как в зеркале. И смысл слов — тех же самых! — меняется на противоположный! Это волшебство. А «зеркальная строка»
— единственная бесчувственная во всём стихотворении. Холодная, настоящее зеркало." А.Минкин
Александр АРОНОВ
ПРОРОК
Он жил без хлеба и пощады.
Но, в наше заходя село,
Встречал он, как само тепло,
Улыбки добрые и взгляды,
И много легче время шло;
А мы и вправду были рады…
Но вот — зеркальное стекло:
А мы и вправду были рады,
И много легче время шло;
Улыбки добрые и взгляды
Встречал он, как само тепло,
Но, в наше заходя село,
Он жил без хлеба и пощады.
он был великолепный!
Александр Аронов (1934-2001)
Остановиться, оглянуться
Внезапно, вдруг, на вираже,
На том случайном этаже,
Где вам доводится проснуться.
Ботинком по снегу скребя,
Остановиться, оглянуться,
Увидеть день, дома, себя
И тихо-тихо улыбнуться...
Ведь уходя, чтоб не вернуться,
Не я ль хотел переиграть,
Остановиться, оглянуться
И никогда не умирать!
Согласен в даль, согласен в степь,
Скользнуть, исчезнуть, не проснуться –
Но дай хоть раз еще успеть
Остановиться, оглянуться.
Александр Аронов
«Досматривать кино не очень хочется...»
Досматривать кино не очень хочется.
И я не знаю, стану или нет.
Давно понятно, чем все это кончится,
И денег мне не жалко на билет.
А в зале нашем тесном стулья заняты.
Я сам себе шепчу из темноты:
- Сидят же люди, знают все что знаешь ты,
А раз они глядят, гляди и ты.
Отсюда ведь не выберешься, кроме как
Других толкая, близких – побольней.
Там про любовь прошло, теперь там хроника –
Немало любопытного и в ней.
Кто победит в Америке на выборах?
В хоккей кому взять кубок суждено?
Смотри кино, какое есть, сиди, дурак,
Второго не покажут все равно.
1993
-А вот стихотворение по настоящему гениальное:
"Форму он нашёл гениальную. Видать, озарило. Первые шесть строк отражаются в центральной нейтральной строке,
как в зеркале. И смысл слов — тех же самых! — меняется на противоположный! Это волшебство. А «зеркальная строка»
— единственная бесчувственная во всём стихотворении. Холодная, настоящее зеркало." А.Минкин
Александр АРОНОВ
ПРОРОК
Он жил без хлеба и пощады.
Но, в наше заходя село,
Встречал он, как само тепло,
Улыбки добрые и взгляды,
И много легче время шло;
А мы и вправду были рады…
Но вот — зеркальное стекло:
А мы и вправду были рады,
И много легче время шло;
Улыбки добрые и взгляды
Встречал он, как само тепло,
Но, в наше заходя село,
Он жил без хлеба и пощады.
26 мая (вторник) 2015
| пивовар |
Иосиф Бродский.
Стихи о слепых музыкантах
Слепые блуждают
ночью.
Ночью намного проще
перейти через площадь.
Слепые живут
наощупь,
трогая мир руками,
не зная света и тени
и ощущая камни:
из камня делают
стены.
За ними живут мужчины.
Женщины.
Дети.
Деньги.
Поэтому
несокрушимые
лучше обойти
стены.
А музыка -- в них
упрется.
Музыку поглотят камни.
И музыка
умрет в них,
захватанная руками.
Плохо умирать ночью.
Плохо умирать
наощупь.
Так, значит, слепым -- проще...
Слепой идет
через площадь.
Стихи о слепых музыкантах
Слепые блуждают
ночью.
Ночью намного проще
перейти через площадь.
Слепые живут
наощупь,
трогая мир руками,
не зная света и тени
и ощущая камни:
из камня делают
стены.
За ними живут мужчины.
Женщины.
Дети.
Деньги.
Поэтому
несокрушимые
лучше обойти
стены.
А музыка -- в них
упрется.
Музыку поглотят камни.
И музыка
умрет в них,
захватанная руками.
Плохо умирать ночью.
Плохо умирать
наощупь.
Так, значит, слепым -- проще...
Слепой идет
через площадь.
| АВ |
Евгений Евтушенко назвал эти восемь строк Иона Дегена гениальными, ошеломляющими по жестокой силе правды
Мой товарищ, в смертельной агонии
Не зови понапрасну друзей.
Дай-ка лучше согрею ладони я
Над дымящейся кровью твоей.
Ты не плачь, не стони, ты не маленький,
Ты не ранен, ты просто убит.
Дай на память сниму с тебя валенки.
Нам ещё наступать предстоит.
Деген Ион Лазаревич, кто такой?
Мой товарищ, в смертельной агонии
Не зови понапрасну друзей.
Дай-ка лучше согрею ладони я
Над дымящейся кровью твоей.
Ты не плачь, не стони, ты не маленький,
Ты не ранен, ты просто убит.
Дай на память сниму с тебя валенки.
Нам ещё наступать предстоит.
Деген Ион Лазаревич, кто такой?
Деген Ион Лазаревич -- советский и израильский ортопед-травматолог, участник Великой Отечественной Войны, танковый ас, гвардии лейтенант, а также поэт и литератор. Родился в 1925 году в Могилеве-Под
| пивовар |
| Вот те раз... Всего ожидал от АВа,но такого... Откуда |
26 мая 2015 в 21:54 АВ пишет:
А> Евгений Евтушенко назвал эти восемь строк Иона
А> Дегена гениальными, ошеломляющими по жестокой
А> силе правды
Вот те раз... Всего ожидал от АВа,но такого... Откуда
эта не мотивированная жестокость,этот подлый удар поддых,да ещё и другу-единомышленнику Джорджу?! Он же сейчас,наверное, в падучей бьётся,пена изо рта идёт...
Написать о героизме еврея! Не жалеете вы Джорджа,он и так частенько не адекватен,а тут ещё вы... Он же может этого не пережить!И это будет на вашей совести...
P.S. А стихи и историю Иона Дегена я давно знаю и, скорее всего,привёл бы их в этой теме,да вы опередили.
А> Евгений Евтушенко назвал эти восемь строк Иона
А> Дегена гениальными, ошеломляющими по жестокой
А> силе правды
Вот те раз... Всего ожидал от АВа,но такого... Откуда
эта не мотивированная жестокость,этот подлый удар поддых,да ещё и другу-единомышленнику Джорджу?! Он же сейчас,наверное, в падучей бьётся,пена изо рта идёт...
Написать о героизме еврея! Не жалеете вы Джорджа,он и так частенько не адекватен,а тут ещё вы... Он же может этого не пережить!И это будет на вашей совести...
P.S. А стихи и историю Иона Дегена я давно знаю и, скорее всего,привёл бы их в этой теме,да вы опередили.