Есть под Москвой толкучий рынок.
Туда, едва лишь рассветёт, -
Кто на салазках, кто на спинах, -
Сгибаясь тащит скарб народ.

Там старичок, румян и прыток,
Суёт прохожему под нос
Альбом двусмысленных открыток...
Ловкач, прости его Христос!

Он всем торгует понемножку:
Меняет сахар на вино,
Мануфактуру на картошку
И патефоны на пшено.

Пускай весь мир летит под горку,
Несётся к чёрту на рога -
Берут курильщики махорку!
Нужна сластенам курага!

В чём недостаток, в чём излишек -
Он обо всём осведомлён.
Возок берёзовых дровишек
За пачку соли купит он.

Война несёт ему достаток,
Деньжата множит и добро.
Пучок засаленных тридцаток
Меняет он на серебро.

К чему он лезет вон из кожи?
Зачем ему такая прыть?
Ужель, два долгих века прожив,
Теперь он третий хочет жить?

Да: с дряблых щёк не сходит краска!
И как бы обмер он, узнай,
Что нынче вечером фугаска
В прах разнесёт его трамвай!

Дмитрий Кедрин