2 апреля 2017 в 12:51 Ясон пишет:
Я> "Рак в необратимой форме стал причиной смерти
Я> поэта Евгения Евтушенко."
Я> Вот и ушёл в вечность ещё один пособник
Я> разрушения Великой Страны. Почти Пушкин, почти
Я> Маяковский а по сути ...

Ясон, а что сделали Я, Вы, comdiv, АВ, и многие другие посетители этого форума для сохранения Великой Страны? Разве не мы её все дружно разрушали тем или иным способом? Разве ни у нас на Руси родились пословицы: " Своя рубашка ближе к телу"; "Закон, что дышло, куда повернул, туда и вышло"; "Не подмажешь- не поедешь": "От многого немножко - не воровство, а делёжка"? Разве не у нас сложили стих загадку: "Речи длинные пустые. Брови чёрные густые. Мяса нет и нет конфет. Так зачем такой нам дед?".
Ясон, все мы смертны.
"Идут белые снеги, как по нитке скользя...
Жить и жить бы на свете, но, наверно, нельзя."
Поэт оставляет после себя стихи. Прекрасные стихи.
Пушкин Александр Сергеевич , тот который памятник себе воздвиг нерукотворный, он тоже великую страну разрушал?
И долго буду тем любезен я народу,
Что чувства добрые я лирой пробуждал,
Что в мой жестокий век восславил я свободу
И милость к падшим призывал.

Памятник себе воздвиг нерукотворный и Евгений Александрович Евтушенко.

Поэт в России - больше, чем поэт.
В ней суждено поэтами рождаться
лишь тем, в ком бродит гордый дух гражданства,
кому уюта нет, покоя нет.

Поэт в ней - образ века своего
и будущего призрачный прообраз.
Поэт подводит, не впадая в робость,
итог всему, что было до него.

Сумею ли? Культуры не хватает...
Нахватанность пророчеств не сулит...
Но дух России надо мной витает
и дерзновенно пробовать велит.

И, на колени тихо становясь,
готовый и для смерти, и победы,
прошу смиренно помощи у вас,
великие российские поэты...

Дай, Пушкин, мне свою певучесть,
свою раскованную речь,
свою пленительную участь -
как бы шаля, глаголом жечь.

Дай, Лермонтов, свой желчный взгляд,
своей презрительности яд
и келью замкнутой души,
где дышит, скрытая в тиши,
недоброты твоей сестра -
лампада тайного добра.

Дай, Некрасов, уняв мою резвость,
боль иссеченной музы твоей -
у парадных подъездов и рельсов
и в просторах лесов и полей.
Дай твоей неизящности силу.
Дай мне подвиг мучительный твой,
чтоб идти, волоча всю Россию,
как бурлаки идут бечевой.

О, дай мне, Блок, туманность вещую
и два кренящихся крыла,
чтобы, тая загадку вечную,
сквозь тело музыка текла.

Дай, Пастернак, смещенье дней,
смущенье веток,
сращенье запахов, теней
с мученьем века,
чтоб слово, садом бормоча,
цвело и зрело,
чтобы вовек твоя свеча
во мне горела.

Есенин, дай на счастье нежность мне
к березкам и лугам, к зверью и людям
и ко всему другому на земле,
что мы с тобой так беззащитно любим.

Дай, Маяковский, мне
глыбастость,
буйство,
бас,
непримиримость грозную к подонкам,
чтоб смог и я,
сквозь время прорубясь,
сказать о нем
товарищам-потомкам...